لم يكن الفجرُ سوى ذئبٍيتدرّب على نباحِ الملائكة،وكان المزارُ يخلعُ عن الرملِ أسماءَهكلما عبرتْه امرأةٌتحملُ في كفِّها مصباحًاوفي الكفِّ الأخرىآخرَ ما تبقّى من رائحةِ البادية.قالتِ القديسةُ:ليس الحجرُ قبرًا،إنه الضلعُ الذي نسيَ الجسدَعندما هاجرتِ الريحُإلى جهةٍ لا يعرفها الرعاة.فاستيقظتِ المراياوأخذتْ ترتّبُ وجوهَ الموتىكما ترتّبُ الأمُّ ضفائرَ الغيم.خرج الزيرُمن عباءةِ الحكاية،لا يحملُ سيفًابل يحملُ جرحًاتعلّمَ أن يتكلّمبلغةِ الآبارحين تنسى النجومُعددَ العطاشى.وكانتِ الإبلُتقرأُ خرائطَ الرملكما يقرأُ ناسكٌآخرَ صفحةٍمن كتابٍكتبتْه الغربانُبحبرِ الكسوف.قالتْ امرأةٌإن القبائلَ لا تتقاتلُ،بل تتبادلُأقنعةَ الآباء،وإن الدمَكلما ظنَّ أنه انتهىأنبتَ في الواديشجرةً أخرىمن الأسئلة.اقتربتِ القديسةُمن البئر،فرأتْ الماءَيرتدي هيئةَ طفلٍيبحثُ عن أمِّهبين سروجِ الخيل،وكانتِ الأساطيرُتغسلُ أقدامَهابدموعِ السحالي.يا زيرَ النساء،ليس الجسدُإلا خيمةًتعبرُها الأرواحُمثل قوافلَتنسى أسماءَ الجمالوتتذكّرُاسمَ السراب.في الليلِكانتِ الضباعُتنشدُ مزاميرَ قديمة،وكانتِ الجنُّتعلّقُ على أعناقِ الأشجارقلائدَ من دخان،حتى ظنَّ القمرُأنه آخرُ الرعاة.كلُّ مرآةٍكانتْ تختبئُداخلَ مرآةٍ أخرى،حتى صار الوجهُقبيلةً من الوجوه،وصارتِ العينُقافلةًلا تصلُإلى صاحبِها.قالتِ القديسةُ:لا تبحثْ عن كليب،فهو الآنيعبرُ النهرَعلى ظهرِ قصيدة،ولا تبحثْ عن الجرو،فكلُّ قاتلٍيحملُ في صدرِهطفلًاضاعَ في الطريق.وكان الرملُيفتحُ أبوابَهللغزالةِ التيأضاعتْ ظلَّها،فتخرجُ الخرافةُمن جيبِ الصخرة،وتوزّعُ على الرعاةأجنحةًمصنوعةً من الصمت.في السوقِكان الباعةُيبيعونَ الأزمنة،وكان المشترونَيدفعونَبعملاتٍسكّتهاالندامةُ،بينما التاريخُينامُ تحتَ عربةِ ملح.كلُّ نخلةٍكانتْ تخفيقديسًا صغيرًايصعدُ إليهاسلّمًامن الدعاء،ثم يقطفُبدلَ التمرأسماءَ الذيننسوا الطريقَ إلى أنفسهم.يا مزارَ الزير،كم من نبيٍّمرَّ من هنامتنكّرًافي هيئةِ راعٍ،وكم من شيطانٍوزّعَ على القبائلمزاميرَ الحكمةثم اختفىداخلَ ضحكةِ طفل.كانتِ الريحُتكتبُ وصاياهاعلى ظهورِ الذئاب،وكانتِ الذئابُتمحوهاكلما اقتربتْمدينةٌمن حدودِ البادية،كأن الحضارةَنسيانٌ طويلٌ للرمل.قالتِ القديسةُ:الحبُّ ليس وعدًا،إنه بابٌيؤدي إلى باب،والنورُليس نهايةَ العتمة،بل ذاكرتُهاحين تتعلّمُأن تغنّي.وعندما انحنى الزيرُليقبّلَ التراب،خرجتْ من المزارفراشاتٌتحملُ وجوهَ الفرسان،وأخذتْ تدورُحولَ شجرةٍلم تكنْ شجرة،بل القصيدةُوهي تتذكّرُأن العالمَ بدأبكلمةٍولم ينتهِ بعد.

كأنها  القديسة التي أيقظت زير النساء من نوم المرايا عند مزار الزير سالم    

مصعب الرمادي 

كأنها  القديسةُ التي أيقظت زير النساء من نوم المرايا عند  مزار الزير سالم 

__________________
 الكتاب : كأنها القديسة التي أيقظت زير النساء من نوم المرايا عند مزار الزير سالم

 الكاتب : مصعب الرمادي
تاريخ الطبع : يوليو2026م
حقوق الطبع والتأليف محفوظة للمؤلف 

_____________________

 لم يكن الفجرُ سوى ذئبٍ
يتدرّب على نباحِ الملائكة،
وكان المزارُ يخلعُ عن الرملِ أسماءَه
كلما عبرتْه امرأةٌ
تحملُ في كفِّها مصباحًا
وفي الكفِّ الأخرى
آخرَ ما تبقّى من رائحةِ البادية.

قالتِ القديسةُ:
ليس الحجرُ قبرًا،
إنه الضلعُ الذي نسيَ الجسدَ
عندما هاجرتِ الريحُ
إلى جهةٍ لا يعرفها الرعاة.
فاستيقظتِ المرايا
وأخذتْ ترتّبُ وجوهَ الموتى
كما ترتّبُ الأمُّ ضفائرَ الغيم.

خرج الزيرُ
من عباءةِ الحكاية،
لا يحملُ سيفًا
بل يحملُ جرحًا
تعلّمَ أن يتكلّم
بلغةِ الآبار
حين تنسى النجومُ
عددَ العطاشى.

وكانتِ الإبلُ
تقرأُ خرائطَ الرمل
كما يقرأُ ناسكٌ
آخرَ صفحةٍ
من كتابٍ
كتبتْه الغربانُ
بحبرِ الكسوف.

قالتْ امرأةٌ
إن القبائلَ لا تتقاتلُ،
بل تتبادلُ
أقنعةَ الآباء،
وإن الدمَ
كلما ظنَّ أنه انتهى
أنبتَ في الوادي
شجرةً أخرى
من الأسئلة.

اقتربتِ القديسةُ
من البئر،
فرأتْ الماءَ
يرتدي هيئةَ طفلٍ
يبحثُ عن أمِّه
بين سروجِ الخيل،
وكانتِ الأساطيرُ
تغسلُ أقدامَها
بدموعِ السحالي.

يا زيرَ النساء،
ليس الجسدُ
إلا خيمةً
تعبرُها الأرواحُ
مثل قوافلَ
تنسى أسماءَ الجمال
وتتذكّرُ
اسمَ السراب.

في الليلِ
كانتِ الضباعُ
تنشدُ مزاميرَ قديمة،
وكانتِ الجنُّ
تعلّقُ على أعناقِ الأشجار
قلائدَ من دخان،
حتى ظنَّ القمرُ
أنه آخرُ الرعاة.

كلُّ مرآةٍ
كانتْ تختبئُ
داخلَ مرآةٍ أخرى،
حتى صار الوجهُ
قبيلةً من الوجوه،
وصارتِ العينُ
قافلةً
لا تصلُ
إلى صاحبِها.

قالتِ القديسةُ:
لا تبحثْ عن كليب،
فهو الآن
يعبرُ النهرَ
على ظهرِ قصيدة،
ولا تبحثْ عن الجرو،
فكلُّ قاتلٍ
يحملُ في صدرِه
طفلًا
ضاعَ في الطريق.

وكان الرملُ
يفتحُ أبوابَه
للغزالةِ التي
أضاعتْ ظلَّها،
فتخرجُ الخرافةُ
من جيبِ الصخرة،
وتوزّعُ على الرعاة
أجنحةً
مصنوعةً من الصمت.

في السوقِ
كان الباعةُ
يبيعونَ الأزمنة،
وكان المشترونَ
يدفعونَ
بعملاتٍ
سكّتها
الندامةُ،
بينما التاريخُ
ينامُ تحتَ عربةِ ملح.

كلُّ نخلةٍ
كانتْ تخفي
قديسًا صغيرًا
يصعدُ إليها
سلّمًا
من الدعاء،
ثم يقطفُ
بدلَ التمر
أسماءَ الذين
نسوا الطريقَ إلى أنفسهم.

يا مزارَ الزير،
كم من نبيٍّ
مرَّ من هنا
متنكّرًا
في هيئةِ راعٍ،
وكم من شيطانٍ
وزّعَ على القبائل
مزاميرَ الحكمة
ثم اختفى
داخلَ ضحكةِ طفل.

كانتِ الريحُ
تكتبُ وصاياها
على ظهورِ الذئاب،
وكانتِ الذئابُ
تمحوها
كلما اقتربتْ
مدينةٌ
من حدودِ البادية،
كأن الحضارةَ
نسيانٌ طويلٌ للرمل.

قالتِ القديسةُ:
الحبُّ ليس وعدًا،
إنه بابٌ
يؤدي إلى باب،
والنورُ
ليس نهايةَ العتمة،
بل ذاكرتُها
حين تتعلّمُ
أن تغنّي.

وعندما انحنى الزيرُ
ليقبّلَ التراب،
خرجتْ من المزار
فراشاتٌ
تحملُ وجوهَ الفرسان،
وأخذتْ تدورُ
حولَ شجرةٍ
لم تكنْ شجرة،
بل القصيدةُ
وهي تتذكّرُ
أن العالمَ بدأ
بكلمةٍ
ولم ينتهِ بعد.

 

_____

 يوليو 2026م

مزار مكي الشابك  - القضارف