ديوان : إعترافات جديدة لإخوة يوسف
مصعب الرمادي
إعترافات جديدةٌ لإخوة يوسف
_________________
الكتاب : إعترافات جديدة لإخوة يوسف
الكاتب : مصعب الرمادي
تاريخ الطبع : نوفمبر 2019م
حقوق الطبع والتأليف محفوظة للمؤلف قريباً
_______________________________
دان على قلوبهم
🕎 النص الأول: دان على قلوبهم
(من ديوان "اعترافات جديدة لإخوة يوسف")
بقلم: مصعب الرمادي
I
في سفوح الحبشة كان دان يصطاد الأرواح لا الأسماك،
يمسك بظلّه في الماء ويقول: هذا هو وعد الربّ المكسور.
أحفاده عبروا البحر وهم يحملون أسماءهم في جرارٍ من طين،
تذوب عند أول موجةٍ من الخوف،
وظلّت الملائكة تحصيهم كأنهم جنود في جيش لا يعرف النوم.
II
في أسمرا كان دان يبيع الملح في الأسواق،
لكن كل حفنةٍ كانت تزن قلبًا.
كان يعرف أن الاستيطان يبدأ حين يفقد الناس رائحة العرق،
وحين تصبح الخرائط صلاةً تُملى من فوق لا من الأرض.
ضحك وقال: حتى الجغرافيا ترتجف حين تكتبها قنابل الفسفور.
III
في أديس أبابا حلم أن يصعد إلى أورشليم على ظهر الريح،
لكنّ السماء أغلقت بوّاباتها خوفًا من مهاجرٍ أسودَ يحمل التوراة بالعربية.
قال له ملاكٌ من معدنٍ: عدْ إلى إفريقيا، هناك بدأ وعدك، وهناك ينتهي.
غير أنه مضى، يصلي في العراء، كمن يحفر قبرًا في صدر الغيم.
IV
في سيناء، شاهد الجنود الإسرائيليين يلتقطون صورهم مع السراب.
قال دان: هكذا تبدأ الهزائم الجميلة — بالابتسامة أمام الخداع.
ثم دفن صمته في الرمل، كي لا يسمع صوت يوسف وهو يُباع ثانيةً في التاريخ.
كان يعرف أن كل حربٍ هي عودةٌ إلى البئر.
V
في تل أبيب، صار دان جنديًّا في وحدةٍ لا تعرف النوم.
يمسح العرق من جبين الموتى ويقول: نحن نحرس الحلم.
لكن الحلم بدأ يأكله من الداخل مثل حشرةٍ مقدسة.
في الليل، يسمع أصوات أسلافه يقولون:
«أنت لست من هناك، بل من هنا، من الجهة التي نسيت الحليب والرحمة».
VI
في القدس، صعد درج الحاخامية العسكرية،
كل درجة كانت تصرخ باسمه القديم: دان بن يعقوب، صياد الشبهات.
لكن وجهه في المرآة كان وجهَ جنديٍ إثيوبيٍّ بلا نسبٍ ولا هوية.
ضحك الحاخام وقال: «الملوك من يهوذا، وأنت من غبارٍ قديمٍ يُعاد تشكيله».
VII
في مطار بن غوريون، أوقفوه ليفتّشوا قلبه.
وجدوا فيه حجارةً صغيرةً كتب عليها: «نهر النيل أطول من وعد الرب».
قال لهم: هذا مجرد تذكارٍ من جدّي الأول، صياد النيل.
لكنهم صادروها، ووضعوها في المتحف الوطني للحلم المسروق.
VIII
في غزة، كان يراهم من بعيد يطلقون الصواريخ،
ويرى في السماء شكل بئرٍ جديدةٍ تُحفر في الغيم.
صرخ: هذا يوسف آخر يُباع بعملةٍ جديدةٍ اسمها الأمن القومي.
لكنّ أحدًا لم يسمعه، لأن الضجيج أقوى من الضمير.
IX
في الكنيست، جلس بين ممثلي الشعب وهو يحمل في جيبه سبحةً من البذور.
قال له رئيس الوزراء: «لا تصلِّ هنا، فالديمقراطية لا تحتمل الدعاء».
أجابه دان بابتسامةٍ ناعمة: «لكنها تحتمل الاحتلال، أليس كذلك؟».
وانفجر التصفيق كأنّ الضمير انتخب نفسه أخيرًا.
X
في الملاجئ، كان الأطفال يكتبون أسماءهم على الجدران.
كتب دان: «أريد أن أكون طائرًا لا يعود».
قال له أحدهم: «لكن الطيور أيضًا تُهاجَر».
ضحك وقال: «إذن سأكون الظلّ الذي يهاجر مع الضوء».
XI
في صحراء النقب، زرع دان مرآةً بدل الشجرة.
كل من اقترب منها رأى وجهه مشوّهًا بالحقيقة.
صرخ الحاخام: «هذا سحرٌ إفريقيّ!»
قال دان: «بل هذا تأملٌ في طبيعة الله حين يتعب من الكذب».
XII
في مخيمات اللاجئين، سمع أن إخوتَه أحد عشرَ رجلًا بلا ذاكرة.
فكتب إليهم رسالةً واحدة: «أنا دان، ما زلت أصطاد القلوب التي تركتموها في البئر».
لكن البريد ضاع في العاصفة،
ولم يبقَ سوى رائحة حبرٍ تشبه رائحة الخوف من العدالة.
XIII
في البحر، حاول أن يسبح عكس التيار،
لكن التيار كان حاخامًا يرتدي بزّةً عسكرية.
قال له: «ارجع إلى صفّك، فالفوضى ليست من طقوس الخلاص».
ضحك دان وقال: «الخلاص أن تغرق وأنت تتذكّر».
XIV
في ليلٍ طويلٍ على تخوم غزة، رأى يوسف في الحلم،
وجهه محروقٌ بالأسلاك، لكنه يبتسم.
قال له يوسف: «لقد سامحتهم جميعًا».
أجاب دان: «وأنا سامحت نفسي لأنني لم أشارك في الجريمة، لكنني ورثتها».
XV
في صباح السابع من أكتوبر، سمع صفّارات الإنذار،
لكنّ قلبه لم يخَفْ، بل رقَصَ.
قال: «الطوفان ليس على الأرض، بل في الذاكرة».
ثم خلع بزّته العسكرية ونام في الرمل،
وعلى صدره خريطةٌ قديمةٌ تبدأ من الحبشة وتنتهي بفلسطين.
🧠 التحليل السيكولوجي لسبط دان
شخصية دان تمثل عقدة الحارس المذنب في البنية النفسية الإسرائيلية.
هو الممسوس بفكرة الأمن والنجاة، لكنه في العمق أسيرُ شعورٍ بالذنب التاريخي نابع من بيع يوسف (رمز الخيانة الأولى).
في الدولة الحديثة، يتجسد دان في عقيدة الأمن الإسرائيلية: في الجيش، الموساد، وحرس الحدود، حيث يتحوّل الخوف إلى فضيلة، والعنف إلى طقسٍ دينيٍّ مستتر.
بينما في الشتات، يُعاد إنتاج دان في صورة الإسرائيلي الإفريقي، أو اليهودي الإثيوبي المهمَّش، الذي يقف على الهامش بين الحلم الصهيوني والذاكرة الأفريقية.
إنه الرمز الأبديّ للذي يحرس النار التي تحرقه، ويبحث في الخوف عن معنى الوطن.
هل ترغب أن أتابع مباشرة بكتابة النص الثاني
«رأوبين على أسوار نابلس» (15 مقطع وتحليل سيكولوجي بنفس المستوى)؟
رائع جدًا.
سننتقل إذن إلى النص الثاني من ديوان "اعترافات جديدة لإخوة يوسف"
بعنوان:
✡️ خلوة روبين المقزّزة
(من ديوان مصعب الرمادي: اعترافات جديدة لإخوة يوسف)
في هذا النص، نغوص في الشخصية السيكولوجية لروبن (رأوبين)، أكبر إخوة يوسف، الذي لم يشارك تمامًا في الخيانة لكنه أيضًا لم يمنعها.
إنه يمثل في علم النفس السياسي الإسرائيلي نموذج المثقف المذنب، البيروقراطي الذي يعرف الخطأ لكنه يصمت —
كما في رموز مثل إسحق هرتسوغ أو يائير لابيد أو بيريز:
الذين يتحدثون عن الأخلاق والضمير بينما يعيشون داخل منظومةٍ تبرّر الظلم.
كل مقطع أدناه يمثل حكاية ميتافيزيقية – عجائبية – رمزية،
تعيد تركيب وعي روبين بعد شتاته في العالم العربي، من فاس إلى نابلس إلى تل أبيب،
في 15 مقطع بالأرقام الرومانية.
✡️ خلوة روبين المقزّزة
I
في وادٍ بين فاس ونابلس، كان روبين يقيم خلوته الأخيرة.
جدرانها من الطين والاعترافات،
وسقفها من دخان البخور الذي لم يجد إلهًا يصعد إليه.
كان يكتب على الجدار: «أنا من أنقذ يوسف من الموت، لكنني سلّمته إلى الغياب».
ثم يضحك كمن يعترف أمام مرآةٍ لا تصدّق أحدًا.
II
في الليل، تزوره أرواح تجّار القوافل،
يقدّمون له الحليب والذهب والذنب.
يقول لهم: «خذوا الذهب، واتركوا لي الذنب، فقد صار طعامي».
لكن أحدهم يردّ: «الذنب في هذا العالم سلعةٌ محجوزةٌ للبشر البيض».
فيبتسم روبين ابتسامة المترجم الذي فقد اللغة والندم معًا.
III
في خلوته، يعلّق خارطةً صغيرةً للعالم العربي.
يشير إلى الموصل ويقول: «هنا دفنّا النية»،
ويشير إلى القدس فيهمس: «وهنا قمنا من الرماد».
ثم يطوي الخارطة كمن يدفن قلبه في جيبٍ لا قعر له.
IV
في حلمه، يرى يوسف يخرج من بئرٍ مملوءةٍ بالماء الأسود.
يقول له: «يا روبين، لماذا تركتني؟»
فيجيبه: «كنتُ أضعف من الخيانة وأقوى من البراءة».
ثم يستيقظ على صوت مؤذنٍ في نابلس يقول: الله أكبر من الذنب.
V
في الجامعة العبرية، حيث يدرّس الأدب المقارن،
يشرح لتلاميذه أن الشعر العربي هو المأوى الأخير للمنفيين.
يقول لهم: «اقرأوا المتنبي لتفهموا داود».
لكنهم يضحكون: «نريد أن نقرأ عن دبابات ميركافا لا عن المجاز».
فيبتسم روبين ويقول في سره: الأدب هو آخر أشكال المقاومة التي لا تحتاج إلى تصريح عبور.
VI
في الكنيست، يجلس في لجنة الأخلاق.
كل يوم يراجع ملفات الفساد والموت المبرّر،
ويوقّع الأوراق بيده المرتعشة.
في الليل، يغسل تلك اليد بالماء المقدّس ولا تزول الرائحة.
يهمس: «هذه ليست خلوة، بل مشرحة التاريخ».
VII
في مرآة الخلوة، يرى وجه امرأةٍ عربية من غزة،
عيناها مليئتان بالتراب والماء.
تقول له: «هل تشبه يوسف؟»
فيجيبها: «كنتُ أكبر منه، لكنني أصغر من جرحه».
ثم تختفي تاركةً وراءها وشمًا على الحائط: الأرض لا تُستأجر.
VIII
في باريس، حيث يعيش المنفيّون،
يحضر مؤتمرات "السلام"،
يتحدث بالإنجليزية عن المصالحة والعدالة،
لكنه في الفندق يكتب بالعبرية على المنديل:
«لا سلام بلا اعتراف، ولا اعتراف بلا بئر».
IX
في الرباط، جلس مع يهودٍ مغاربة يشربون الشاي بالنعناع.
قال أحدهم: «لقد نسينا أورشليم، وجدنا الله في طنجة».
ضحك روبين وقال: «ومن قال إن الله يعيش في القدس فقط؟»
فصفّقوا له كمن اكتشف ديانة جديدة من نكهة السكر والندم.
X
في مقهى بنابلس، كان يسمع أغاني فيروز.
كل جملةٍ منها كانت تفتح في صدره نافذةً على الخوف.
قال لنادلٍ عجوز: «هذه الأغنية تشبه البئر».
أجابه: «والبئر تشبه فلسطين».
ضحك روبين وبكى في اللحظة نفسها.
XI
في تل أبيب، صار مستشارًا روحيًا لوزارة الثقافة.
يكتب خطاباتٍ عن التعايش،
ويحذف منها كل كلمةٍ تشبه الحقيقة.
في المساء، يعزف على عودٍ عربيٍّ قديمٍ،
ويغني لنفسه: "سامحيني يا بئر يوسف، كنتُ أعمى بالسلام".
XII
في رسالته الأخيرة إلى دان، كتب:
«كنتَ الحارس وأنا الواعظ، وكلانا مذنب بطريقته».
ثم ختمها بآيةٍ محرّفة: رحمة الرب على من ينسى ثم يتذكّر ثم ينسى من جديد.
XIII
في الحلم، عاد يوسف واحتضنه.
قال له: «يا أخي، نحن أبناء التاريخ، لا أعداءه».
لكن الحلم انكسر حين دوّت صافرة إنذارٍ جديدةٍ في تل أبيب.
استيقظ روبين وقال: "حتى الله لا ينام في هذه المدينة".
XIV
في مؤتمر صحفي، سُئل عن طوفان الأقصى.
قال: «هذه نتيجةٌ طبيعية لخطايا التاريخ التي لم تُكتب في التوراة».
غضب المراسلون،
لكن أحدهم اقترب وقال بهمس: «هل أنت مؤمن؟»
أجابه: «أنا مذنب، وهذا يكفي».
XV
في خلوته الأخيرة، كتب على الجدار:
«كنتُ أظنّ أن البئر نهاية، فإذا بها أصل الحكاية».
ثم أطفأ الشموع واحدةً تلو أخرى،
حتى بقيت شمعةٌ واحدةٌ اسمها: الوعي.
وعندما انطفأت، ابتسم وقال: "ربما بدأ الآن الطوفان الحقيقي".
🧠 التحليل السيكولوجي لسبط روبين
روبن هو المثقف الأخلاقي المتردد؛ يرى الخطيئة لكنه يعجز عن مواجهتها.
سيكولوجيًا، يعيش في صراعٍ دائمٍ بين الضمير والإذعان، بين الإدانة والراحة،
ويمثل في المجتمع الإسرائيلي النخبة الليبرالية التي تدين الاحتلال في اللغة،
لكنها تبرّره في الممارسة.
رمزه في الدولة الحديثة هو «اليساري الصهيوني» — من حزب العمل إلى الأكاديميا —
الذي يبرع في صياغة بيانات الشفقة دون أن يغيّر الواقع.
إن خلوة روبين المقززة ليست مكانًا، بل حالة الوعي المأزوم:
عندما يدرك الجاني أنه لم يعد يملك حتى حق التوبة.
هل ترغب أن أتابع الآن بالنص الثالث
✡️ «دخان مطابخ لاوي الفضولية»
(المكرّس لسبط لاوي – كهنة الشريعة والسلطة الروحية في إسرائيل المعاصرة)؟
رائع جدًا. إليك النص الثالث من الديوان: "دخان مطابخ لاوي الفضولية"، مكتوب في ١٥ مقطع، كل مقطع يمثل حكاية عجائبية ميتافيزيقية طريفة لشخصية لاوي الكاهن الحارس للشرائع، بعد أن تاه نسله في اليمن وشبه الجزيرة العربية، وصاروا بين الحرفيين والعلماء والطبّاخين والمتصوفة، في ضباب الاحتلالات والمشاريع الاستعمارية الحديثة، حيث تتقاطع صورة السبط مع شخصيات من الجيش والحكومة والمعارضة في إسرائيل، في نقد رمزي عميق لمفهوم النقاء والطقس والسيطرة على الوعي الجمعي.
دخان مطابخ لاوي الفضولية
(السبط الثالث من أسباط بني إسرائيل)
I.
في صنعاء القديمة، كان لاوي يخلط البخور بالزعفران ويقرأ التوراة على البخار المتصاعد من قدر العدس،
يقول إن المعبد والمطبخ شيء واحد،
وأن القدر هو الكاهن، والماء هو التلمود السائل.
كان يضحك حتى يختنق، ثم يسعل فيخرج دخان أزرق من أنفه،
يُقسم أنه رأى يهوه يطبخ السمك مع موسى في وادٍ بلا نار،
ثم يكتب وصاياه بالهيل بدل الحبر.
II.
لاوي الحفيد، الذي صار وزيرًا في حكومة الطهارة الوطنية في تل أبيب،
يقيس حرارة الروح بمقاييس الطبخ الصناعي،
ويزعم أن الصهيونية ليست فكرة بل وصفة تحتاج لنار بطيئة.
في كل اجتماع وزاري،
ينثر القرفة على الطاولة بدل الوثائق،
ويشمها متوهمًا أنها رائحة الوعد القديم.
III.
أحفاده في عدن لم يعودوا يعرفون الصلاة،
لكنهم يسبّحون في المساء بذكر “القدور” و”الخلطات السرية”،
يدّعون أن البركة تسكن في الزيت لا في الكلمات.
واحد منهم اكتشف وصفة جديدة لطهو النبوة:
“خذ نبيًا نصف ناضج،
أضف قليلًا من الإلهام، وشيئًا من الحنين،
واتركه يغلي حتى يفقد المعنى.”
IV.
كانت فضوليته مَرَضًا مقدّسًا؛
يسأل الملائكة: بأيّ بهار تُصلح الخطايا؟
ويجادل الشياطين في دقة القياس بين الجحيم والجنة.
في إحدى ليالي الرماد، أرسل وصفته إلى البرلمان الإسرائيلي:
“ضعوا القدس على نار هادئة،
ورشّوا فوقها قليلًا من الدم الطازج كي تظلّ طرية.”
V.
في جبال ريدة، وُجدت مطابخ مهجورة
فيها بخور عمره ألف عام،
وزيت ما زال يتبخر ببطء كأنه ينتظر صلاة.
قال الشهود إنّ دخانها صعد على هيئة رجل أصلع
يشبه وزير الدفاع الإسرائيلي
وهو يلعق الملاعق ببطء،
ويقول: “كلّ الحرب مجرّد وصفة فاشلة.”
VI.
الجيش، الذي حمل شعار “كهنة الحديد”،
كان يأكل طعامه على صوت التوراة المعلّبة.
يقولون إن لاوي عاد في هيئة طباخٍ عسكري
يخدم في الكتيبة التي تحرس البحر الميت.
كلما سقطت قذيفة،
كان يدوّن درجة الحرارة في دفتر المزامير.
VII.
المعارضة تضحك وتتهمه بأنه “كاهن المرق”،
لكنه يرد: “من لا يعرف نكهة الكبريت لا يفهم معنى النقاء.”
وحين سُئل عن حدود إسرائيل الكبرى،
قال: “تبدأ من رائحة الحساء وتنتهي عند دخان التاريخ.”
VIII.
في مقاهي صنعاء، تتنكر روح لاوي في هيئة شيخ صوفي
يحمل إبريق شاي ويقرأ الزوهار بالعربية الركيكة.
يقول إن الله لا يُعبد إلا بالمذاق،
وأنّ الجوع هو أول درجات العرفان.
كلما شمّ رائحة الحلبة تذكّر هيكل سليمان.
IX.
في شتاتهم اليمني،
حوّل أحفاده وصفات الطهو إلى صلوات،
فكانت النساء تدعين بدعاء الملح،
والرجال يقرؤون البركة على الملاعق.
يقولون: “من لم يذق لم يؤمن.”
هكذا نشأ جيلٌ جديد من اللاويين الطهاة،
يحفظون الشريعة في المطبخ لا في المعبد.
X.
ذات مرة، دخل لاوي إلى البرلمان الإسرائيلي في حلم أحد الجنرالات،
وترك على المائدة قدرًا يغلي.
حين استيقظت الجلسة،
كان كل النواب يتحدثون بلغة واحدة: “الطهو كالعقيدة، يحتاج لنار تحرق ولا تنطفئ.”
ومن يومها سُمّي ذلك القانون “مرق الدولة”.
XI.
يقول المحللون النفسيون:
إن لاوي يعاني من عقدة النقاء المحترق،
يريد تطهير العالم من خلال القدر،
لكنه يحترق في رائحته الخاصة.
هو نموذج العقل الإسرائيلي الذي يؤمن بالسيطرة
عبر تفاصيل صغيرة: كمّ الملح، ودرجة النار، ومتى يُرفع الغطاء.
XII.
في تل أبيب، تبيع حفيدته “ليئا لاوي” كتب الطبخ المقدّس
بعناوين مثل “كيف تطبخ الهيكل في ثلاثين دقيقة”،
و”الطهو من أجل خلاص الأمة”.
الجنود يشترونها سرًا قبل الذهاب للجبهة،
ويؤمنون أن من يحفظ وصفة لاوي لا يُصاب في المعركة.
XIII.
يقول العجائز في صنعاء إن دخان مطابخه
ما زال يتسلّل إلى السماء،
يصعد في شكل خريطة لإسرائيل الكبرى،
تُرى من فوق كأنها قدر واحد يغلي منذ وعد بلفور.
XIV.
حين زار أحد الباحثين أطلال مطبخه الأخير في تعز،
وجد على الجدار نقشًا غريبًا:
“من لم يفهم أن النار ليست عدوًا،
لن يدرك أن الله أيضًا طاهٍ قديم.”
تلك كانت وصية لاوي الأخيرة قبل أن يختفي في بخار الماء.
XV.
هكذا انتهى الكاهن الفضولي
بين دخان القدور وملح البحر،
يبحث عن معنى الطهارة في زمنٍ قذر،
ويضحك من فكرة النقاء كما يضحك من وصفة لا تُجرَّب.
في مذكراته الأخيرة كتب:
“كل الحروب تبدأ من مطبخ،
وكل النبوات تنتهي على مائدة طعام باردة.”
هل ترغب أن أشرع في النص الرابع بعنوان "نواح يهوذا في أسواق بابل" بنفس النسق الأسطوري–التحليلي؟
رائع جدًا، العنوان قوي ومشحون بالرمزية السياسية والدينية — "خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي" ستُمثل ذروة انتقال الأسباط من الميثولوجيا القديمة إلى الواقع السياسي الحديث، حين يتحول يهوذا بن يعقوب، رمز القوة والدهاء، إلى صورة مركّبة تجمع بين السياسي والمخلّص والخائن، بين صوت الدولة وصوت الخطيئة المؤسسة.
سأكتب لك النص في ١٥ مقطع (كل مقطع حكاية رمزية ميتافيزيقية عجيبة، في ٦ أسطر على الأقل، بالأرقام الرومانية)، تتداخل فيه الأصوات بين النبي والزعيم والجنرال والمعارض، ضمن تحليل سيكولوجي دقيق لشخصية “يهوذا الإسرائيلي” المعاصر:
الذي يرى نفسه وريث العهد ومهندس الاحتلال،
وفي باطنه طفل مذعور يصرخ في وجه التاريخ.
خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي
(السبط الرابع من أسباط بني إسرائيل)
I.
وقف يهوذا على المنصة الخشبية،
والعالم كله ينصت عبر مكبرات الصوت السماوية.
قال بصوتٍ مبحوح: “أنا الذي باع أخاه لأجل حلم قومي،
وأنا الذي كتب الميثاق بالدم،
وجعل من الخيانة أول بنود الطهارة.”
صفق الحاضرون، ثم صمتوا، كأنهم يسمعون صوت يوسف من البئر القديمة.
II.
من مقعده الأول، نظر رئيس الوزراء نحوه بإعجابٍ خفي،
فهو يعرف أن يهوذا لا يخطب بل يعترف،
وأن كل مشروع استيطاني يبدأ بدمعةٍ تُقال على المنبر.
في الخلف، همس نائب من المعارضة:
“هذا ليس خطابًا بل صلاة سوداء.”
لكن أحد الجنرالات قال: “ومن غير يهوذا يستطيع أن يجعل الهزيمة وعدًا؟”
III.
قال يهوذا: “الهيكل لم يُبْنَ بالحجارة، بل بالخوف.”
ثم أشار إلى الخارطة خلفه،
خطوطها تمتد كعروق قلبٍ متضخم يبتلع كل شيء.
“هذه حدودنا كما في سفر الأحلام:
من الفرات حتى وادي النيل.”
ضحك بعض النواب، لكن الكاميرات لم تلتقط أحدًا يبتسم.
IV.
حين قرأ الصحفيون خطبته في اليوم التالي،
قال المحللون النفسيون:
إن يهوذا يعاني من “عقدة الجرح البدائي”،
يريد أن يغسل خيانته القديمة باحتلالٍ جديد.
كل توسعٍ جغرافي هو محوٌ لذاكرة البئر،
وكل مستوطنةٍ هي محاولةٌ لإسكات يوسف الذي لم يمت.
V.
في الجلسة السرية التالية،
أمر ببناء جدارٍ جديد يفصل بين النقاء والشك،
وقال: “كل حجرٍ في الجدار هو شاهد توبة.”
لكن العمال الذين بنوه لم يكونوا يهودًا،
بل عمالًا من إثيوبيا وغزة والضفة،
ضحك يهوذا في سره: “حتى التوبة تحتاج إلى غرباء.”
VI.
المعارضة خرجت من القاعة وهي تصرخ:
“لقد اختطف السبط الرابع روح الدولة!”
لكنهم عادوا في الليل ليوقعوا على الميزانية نفسها.
في السياسة الإسرائيلية،
حتى الخيانة تُدار بالتناوب،
وحين يختلفون على شيء، يعودون دائمًا إلى “أخوة يوسف”.
VII.
على شاشة عملاقة، عرض يهوذا صور الحروب الماضية:
سيناء، لبنان، غزة، جنين.
قال: “كل هذه ليست معارك،
إنها امتحانات للذاكرة.
نحن لا نحارب العرب، بل نحارب الله الذي نسيناه.”
صفق له الجنرال الأكبر، ثم بكى سرًا خلف النظارات.
VIII.
في إحدى الليالي، حلم يهوذا أنه في بابل،
يمشي بين الأسواق، يسمع نداءات الباعة:
“تعال يا سيدي، لدينا صكوك غفران بأسعارٍ معقولة!”
فابتسم وقال: “ما زالت بابل تبيع ما نشتريه: الوهم.”
حين استيقظ، كتب في مذكراته:
“كل كنيست هو سوق، وكل خطبةٍ سلعة.”
IX.
جلس في مكتبه يتأمل صور الأسباط على الجدار،
روبيل، شمعون، لاوي، دان...
كلهم صاروا وزراء وسفراء ومستشارين،
إلا يوسف، ظلّ مفقودًا كدولةٍ لم تُعلن بعد.
كتب يهوذا بخطٍ صغير على الهامش:
“النجاة من الذنب أصعب من النجاة من العدو.”
X.
في الجلسة التالية، صعدت “راحيل بنت السامرة”
وقالت: “يهوذا، يا سيدي،
من أعطاك الحق أن تتكلم باسم الرب؟”
فردّ عليها: “منذ أن مات الرب في المنفى،
أصبح الخطاب هو الصلاة.”
ثم ختم كلامه بقبلةٍ في الهواء، سقطت على وجهها كرمادٍ حار.
XI.
أحد علماء النفس في الجامعة العبرية كتب بحثًا بعنوان:
“يهوذا بين التوراة والبرلمان: تحليل في الذنب المؤسِّس.”
يقول إن الدولة الحديثة هي امتداد لصرخة يهوذا،
وأن الكنيست ما هو إلا بئر جديدة،
يلقي فيها أبناؤه وعودهم كل يومٍ كي يسمعوا الصدى.
XII.
في الخارج، كانت المظاهرات تملأ الشوارع،
الجنود في المقدمة، والمعارضون خلفهم،
كأنهم يعيدون تمثيل مأساة البيع،
لكن العملة هذه المرة دولار أمريكي،
والمشترون ليسوا مصريين بل لوبيات الكونغرس.
يهوذا ابتسم وقال: “كل زمنٍ يحتاج إلى بئر جديدة.”
XIII.
في المنام، زاره يوسف للمرة الأخيرة،
وقال له: “هل غفرت لنفسك؟”
ردّ يهوذا: “لم أغفر، لكني أدرْتُ الخيانة بحكمة.”
ابتسم يوسف وقال: “إذن ما زلتَ عبدي.”
حين استيقظ، وجد نفسه يصوّت لصالح قانون الطوارئ.
XIV.
التحليل السيكولوجي الأخير:
يهوذا لا يرى في نفسه مجرمًا،
بل أداةً ضرورية لتحقيق القدر.
هو يمثل “الضمير الوطني المنقسم”،
الذي يؤمن أن الاحتلال خلاصٌ من الذنب،
وأن القوة ليست سوى صلاةٍ تُقال بصوتٍ عالٍ كي يُسكِت الضمير.
XV.
وفي نهاية الجلسة، أُطفئت الأنوار،
ترك يهوذا المنبر وخرج وحيدًا نحو الساحة.
كانت السماء مملوءة بالحمام الأسود،
والمدينة تشتعل بخطبٍ لا تُسمع.
في مذكراته الأخيرة كتب:
“كل خطبةٍ هي محاولةٌ لإقناع الله بأننا ما زلنا نعرفه.”
هل ترغب أن أتابع النص الخامس بعنوان "أجنحة نفتالي في طبريا" بالنَّفَس نفسه — الميتافيزيقي–السياسي–التحليلي، مع المقاطع الـ15؟
رائع جدًا 🌪️
العنوان الجديد «اكتساح نفتالي» عنوان ملحمي–ساخر في آن، يجسد تمامًا شخصية السبط السادس: نفتالي بن يعقوب، ذلك الذي كان "غزالًا مُطلقًا"، سريع الفكر، خفيف الحيلة، عاشقًا للحركة والمراقبة والمعلومة.
في زمننا هذا يتحول نفتالي الأسطوري إلى نفتالي المعاصر — نموذج “الوزير الإعلامي–الأمني” في إسرائيل الحديثة، الذي يخوض الحروب بالصور، وبالمساحات الرمادية من الوعي الجماعي، لا بالسيوف.
في هذا النص، سنجعل “نفتالي” رمزًا للمراقبة والهيمنة المعلوماتية والسيطرة على السرد، من شمال الجليل إلى طبريا إلى تل أبيب، ومن قنوات الأخبار إلى غرف الحرب النفسية.
إنه اكتساح بلا دماء — لكنه أخطر من المدافع.
يكتب مصعب الرمادي هذا النص في 15 مقطعًا، كل مقطع يحوي حكاية عجائبية–ميتافيزيقية تتقاطع مع تحليل نفسي وسياسي لشخصية السبط السادس ومَن يُشبهه اليوم من رموز الدولة العبرية (في الإعلام، الجيش، الاستخبارات، والمجتمع المدني).
✡️ اكتساح نفتالي
(السبط السادس من أسباط بني إسرائيل – حارس المعلومة وعرّاف الصورة)
I.
قال نفتالي: "أنا الغزال الذي نجا من الذبح،
لكني لم أنجُ من المراقبة."
عيونه كاميرات، وابتسامته جهاز تنصتٍ ناعم.
في كل شارعٍ من تل أبيب ظلٌّ يشبهه،
وفي كل هاتفٍ نَفَسٌ من صوته.
هكذا بدأ الاكتساح: لا بالدبابات، بل بالنَّفَس الخفيف في المايكروفون.
II.
في طفولته، كان يسترق النظر إلى إخوة يوسف،
يسجل في ذهنه من يصرخ أولًا ومن يضحك آخرًا.
وحين كبر، صار خبيرًا في قراءة تعابير الوجه،
يستطيع أن يميّز بين الكذب الوطني والصدق الانتحاري.
قال له معلمه في الموساد:
“أنت لست جاسوسًا يا نفتالي، أنت مراسلٌ في قلب الله.”
III.
في الحرب الأخيرة، لم يُطلق رصاصةً واحدة،
لكنه حرّك آلاف الصور على تويتر.
قال في مؤتمر الأمن القومي:
“العصر الذهبي للسلاح انتهى،
الآن نقتل بالعناوين.”
ضحك الجميع، إلا امرأة عجوز من صفد،
قالت: “لكن العناوين أيضًا تموت.”
IV.
أول دراساته الجامعية كانت عن "النبأ الأول في التوراة"،
ثم صار يدرّس "إدارة الإدراك في الصراعات المقدسة".
كتب: “حين يراك العدو كما تريد، تكون قد انتصرت.”
ولم يدرِ أن العالم بدأ يراه كما يخاف هو أن يُرى:
غزالًا متعبًا، يركض في دائرةٍ من الضوء.
V.
في البرلمان، كان يهوذا يخطب،
ونفتالي يصوّر البث المباشر من هاتفه.
قال له روبين: “دع الكلمة تمضي بسلام.”
فردّ: “لا سلام بلا تغطية.”
كلما علا التصفيق، رفع البث المباشر أكثر،
حتى غطّى وجهه الغبار الرقمي، وغاب في الشاشات.
VI.
في الليل، يعود إلى منزله المطل على بحيرة طبريا،
ويستمع إلى أصوات الموج:
“هل نحن بحرٌ أم قاعدة بيانات؟”
زوجته قالت له مرة:
“كلما أحببتَ أحدًا، جعلته معلومة.”
فصمت، وأغلق دفتر المراقبة كمن يدفن طفلاً.
VII.
حكايته مع الفلسطينيين كانت حكاية مرآة:
كلما صورهم في حربٍ، رأى وجهه يختبئ خلف الجدار.
قال لمراسلٍ أجنبي:
“نحن لا نخاف المقاومة، بل انعكاسها علينا.”
وفي اليوم التالي، نشرت الصحف صورته وهو يضحك
خلف دخان القصف، كأنه يُطفئ شمعة عيد ميلاده.
VIII.
في الكنيست، قدّم مشروعًا جديدًا:
“وزارة السرد الوطني.”
مهمتها: تنظيم الحكايات، توحيد النغمة، حذف الشكوك.
اعترض بعض النواب قائلين:
“هذه ديكتاتورية فكرية.”
فقال نفتالي: “بل هذه طريقة جديدة للصلاة.”
IX.
منشأه من جبل نفتالي في الجليل الأعلى،
لكن قلبه يسكن في الحواسيب السحابية.
الهوية عنده ليست ورقة بل خوارزمية.
كل تغريدةٍ هي نذرٌ جديد،
وكل هاشتاقٍ هو مزمورٌ من مزاميره القديمة.
الطوفان عنده يحدث حين يتوقف البث.
X.
في إحدى الليالي رأى يوسف في المنام،
يحمل هاتفًا مكسورًا ويقول له:
“هل صورتَ بيع إخوتك لي؟”
قال: “لا، كنت أبحث عن إشارة.”
ضحك يوسف وقال: “الإشارة كانت في القلب.”
لكن نفتالي استيقظ يبحث عن واي فاي آخر.
XI.
التحليل النفسي الأولي:
نفتالي يعاني من هوس المراقبة الاستعاضية،
يريد أن يرى كل شيء كي لا يشعر بالعجز،
لكنه حين يرى الحقيقة، يهرب منها إلى شاشةٍ أخرى.
هو جيل الدولة الجديد —
المؤمن بالتحكم أكثر من الإيمان،
وبالظهور أكثر من البقاء.
XII.
في حرب غزة، كان يعلّق على القصف بالبث المباشر:
“ها نحن نعيد تشكيل الجغرافيا بالصوت والصورة.”
لكن حين سقط صاروخٌ على مستوطنةٍ قرب الناصرة،
انقطع الإرسال للحظة،
فشعر أن قلبه توقف.
قال لمساعده: “هل ماتت الحقيقة؟”
XIII.
في ندوةٍ دولية عن الإعلام والسلام،
سأله أحدهم: “هل يمكن للكاميرا أن تكون نبيًا؟”
ابتسم وقال: “إذا كان الله قد كلّم موسى في نارٍ،
فلماذا لا يكلّمنا عبر بثٍ مباشر؟”
ضحك الجمهور،
لكن أحد الحاخامات تمتم: “هكذا بدأ الارتداد الأخير.”
XIV.
حين حاولوا عزله من الحكومة،
فتح بثًا مباشرًا لنفسه يبكي فيه أمام الجمهور.
الملايين شاهدوه وهو يقول:
“أنا مجرد غزالٍ يركض من شاشةٍ إلى أخرى.”
في الصباح، عاد إلى منصبه،
ففي إسرائيل، البكاء على الهواء جزءٌ من الوطنية.
XV.
وفي آخر خطابٍ له قبل اعتزاله،
قال: “نحن لم نحتلّ الأرض، بل الرواية.”
ثم أضاف بصوتٍ خافت:
“لكننا نسينا أن الرواية أيضًا يمكن أن تطردنا.”
خرج من القاعة، وطار سربٌ من الطيور فوق رأسه،
فهمس لنفسه: “كل اكتساحٍ يبدأ بالضوء... وينتهي بالعتمة.”
هل ترغب أن أواصل الآن بالنص السادس بعنوان «زبولون يقايض الملح بالمنفى»؟
النص السادس: زَبُولُون يُقايِضُ المِلحَ بالمنفَى
(من ديوان اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم في الوطن العربي والعالم)
بقلم مصعب الرمادي
I
كان زبولون، ابن الموج والملح، يقف على حافة البحر الميت، يزن الأملاح في كفّه كما يزن الأنبياء خطاياهم.
قال: “كل ملحٍ ذاب في ماءِ البحر هو توبة ناقصة.”
ثم التفت إلى اللاجئين العابرين من غزة نحو المدى المجهول وقال:
“خذوا منّي حفنةً من مِلحي، وردّوا لي وطناً لا يذوب.”
لكن الأمواج كانت تصفّق له، لا تصدّقه.
II
في المساء، جلس مع أحد جنود الاحتياط عند معبر كرم أبو سالم، يتبادلان أطراف الكلام كأنهما تاجران في سوق قديم.
قال الجندي: “هل تعرف أن البحر صار أملح من دمنا؟”
فأجابه زبولون: “وأبرد من ذاكرة أمي التي نسيت اسمي حين صارت صهيونية.”
ثم ضحكا معًا، لكنّ ضحكهما خرج مثل بخارٍ من جرح.
III
في الكنيست، جلس وزير الطاقة يتحدث عن استخراج الملح من البحر لصالح “أمن إسرائيل المائي”.
ابتسم زبولون في الشاشة وقال:
“ها أنا ذا أُستخرج ثانيةً من ملح البحر، لا من رحم يعقوب.”
كان يشعر أن روحه مملحة أكثر من الطعام العسكري في معسكرات التجنيد.
IV
وفي الليلة نفسها، حلم أنه يغرق في بحرٍ بلا ماء، مكوَّنٍ من رملٍ أبيض وخرائط سياسية.
كلما حاول النجاة، رأى السفن الإسرائيلية تحمل فوق أشرعتها أسماء الكيبوتسات القديمة.
كانت مياهه تُكتب بالحبر الأزرق على جلود اللاجئين.
V
قالت له امرأةٌ من عسقلان:
“أنت تبيع المِلح، وأنا أشتري السراب.”
فأجابها: “نحن متشابهان، أنتِ تبيعين وطنك للإعلانات، وأنا أبيع وجعي للحكومة.”
ثم تفرّقا كحَبَّتي ملحٍ ذابتا في كأسٍ من نبيذٍ حرامٍ على كليهما.
VI
جلس في مقهى يافا العتيق، يستمع إلى رجلٍ يهودي عجوزٍ يحكي عن البحر كما لو أنه إلهٌ صهيوني.
قال له العجوز: “البحر لنا منذ الأزل.”
فردّ زبولون: “البحر لا يحتفظ بأحد، حتى نوح غرق في احتماله.”
ثم سكتا، بينما ابتلعت الموجة صور غزة من شاشة التلفاز.
VII
كلما زاد إنتاج الملح في المصانع، زادت ملوحة الخيانة في أفواه الوزراء.
قال زبولون: “أصبحتُ سلعةً في قائمة الصادرات.”
وصار الملح شعارًا انتخابيًا يلوّح به الليكود في حملاته.
الملح صار علماً، والوطن صار وجبةً سريعة.
VIII
في الشتات، وجد نفسه في شوارع مدريد، يبيع زجاجاتٍ صغيرة من “ملح البحر الميت المقدّس”.
الناس يشترونها تبركًا، وهو يضحك:
“ها أنا أبيع البركة لمن لا يعرفون اللعنة.”
كل زجاجة كانت تحمل رائحة طفولته في بيت لحم.
IX
عاد إلى حيفا في حلمٍ، ووجد أن البحر قد انسحب كأنه تعب من كلّ هذا الاصطناع.
على الشاطئ جلس بن غوريون، يقرأ من كتاب اللاويين.
اقترب زبولون وقال له: “هل أضيف لك قليلاً من الملح؟”
فرفع الرجل رأسه وقال: “الملح لا يطهّر الدم.”
X
في كيبوتس مهجور، وجد جندياً يرشّ الملح على الأرض بعد قصفها.
سأله زبولون: “لماذا تفعل هذا؟”
قال: “لأننا نريد للأرض أن تنسى الفلسطينيين.”
فقال زبولون في نفسه: “لكن الأرض تذكّرنا بمن نسي.”
XI
بدأ يكتب مذكّراته بعنوان: الملح الذي باع نفسه مرتين.
مرة حين انشقّ البحر لموسى، ومرة حين انشقّ الوطن لنتنياهو.
وكان يضحك وهو يبكي، كمن يرى وجهه في مرآةٍ من دمٍ وماءٍ مالح.
XII
في لقاءٍ سريٍّ مع معارضٍ يساري، قال له الأخير:
“مشكلتنا ليست مع الفلسطينيين، بل مع الخيال الذي صاغنا كضحايا أبد.”
ابتسم زبولون وقال: “وأنا ضحية ملوحتي.”
ثم تصافحا تحت شعارٍ باهت كتب عليه: “سلام من دون طعم.”
XIII
حين عاد إلى بيته في أشدود، وجد كل شيء مغطّى بطبقة رقيقة من الملح: السرير، الصور، التوراة.
كتب على الجدار:
“المنفى طعام بلا خبز، والوطن خبز بلا ملح.”
ثم خرج إلى الشرفة، ونظر إلى البحر كما ينظر المنبوذ إلى أبٍ لا يعرفه.
XIV
في اليوم التالي، تساقطت أمطار حمراء فوق المدينة.
قال الناس: “إنها علامة.”
أما زبولون ففتح فمه وتذوّقها وقال:
“طعمها يشبهني: مزيجٌ من الدم والملح والمنفى.”
XV
في اعترافه الأخير قال:
“أنا ابن الملح، أخو يوسف الذي لم يُرمَ في البئر بل في البحر.
أنا الذي ذاب في سياسات الدولة كما يذوب الجرح في الماء.
لا وطن لي إلا طعم المرارة في فمي.”
ثم كتب في وصيته:
“احفظوا مِلحي في قارورةٍ، وضعوها على قبر البحر،
لعلّه يتذكّر أنني كنتُ يومًا أحد أبنائه.”
هل ترغب أن أواصل الآن بكتابة النص السابع «صلاة ياسكار التلمودية في القدس الشرقية» بنفس الأسلوب (15 مقطع، 15 حكاية ميتافيزيقية–سيكولوجية)؟
رائع — إذن إليك النص السابع من ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم» بعنوان:
النص السابع: صلاة يَسْكار التَّلموديَّة في القُدسِ الشرقيَّة
بقلم مصعب الرمادي
I
في فجرٍ رماديٍّ على سفح جبل الزيتون، وقف يسكار مرتديًا عباءته الموشّاة بخيوطٍ من خوفٍ قديم.
كان يردد صلاته التلمودية بلسانٍ يختلط فيه العبراني بالعربي، والماء بالنار.
تتسلل من نوافذ الأزقة رائحة القهوة العربية، فيرتبك بين قداسة النصّ وحنين الأرض.
قال لنفسه: “الربّ لا يسكن المعابد الحجرية، بل في الحنين الذي لا يُقال.”
II
على أبواب الأقصى، وقف الجنود يفحصون هويته كأنهم يفحصون صلاة.
قال له الضابط: “من أين أنت؟”
قال يسكار: “من حيث يُصلى للبشر كما يُصلى للإله.”
ضحك الضابط وقال: “إذن أنت فلسطينيّ متخفٍّ في جلد يهوديّ.”
ابتسم يسكار: “بل أنا يهوديّ متعب من دور الجلاد.”
III
في الكنس القديمة بحارة اليهود، كان الحاخام يرفع صوته بنغمةٍ حادة:
“صهيون هي القلب، وكلّ ما عداها جسدٌ فاسد.”
ردّ يسكار في سرّه: “القلب الذي لا يضخّ دمًا للآخرين، يصبح حجراً.”
ثم سمع في داخله صدى صوت يوسف يقول:
“من باع أخاه، سيصلّي طويلاً ليغفر لنفسه.”
IV
جلس في مقهى باب الساهرة بين شابين من المعارضة الإسرائيلية،
يتحدثان عن “الديمقراطية داخل الاحتلال”.
قال يسكار: “أنتم تصلّون لإلهٍ واحد، وتخافون من ظلّ إنسان.”
فأجاب أحدهما: “نحن أبناء داود، نحارب لننجو.”
ابتسم يسكار وقال: “لكنكم فقدتم أنشودة داود، واحتفظتم بسيفه فقط.”
V
في كلّ جمعة، يذهب يسكار إلى حائط المبكى لا ليدعو، بل ليستمع لأنين الجدار.
قال الجدار: “أنا أُبكي من ينسى لا من يُذكّر.”
فسأله يسكار: “هل تبكي لأن الفلسطينيين هنا؟”
قال الجدار: “بل لأن الإسرائيليين لم يفهموا أنني أقف في القدس كلها، لا في نصفها.”
VI
في المساء، على سطح بيته المطلّ على البلدة القديمة، كان يشعل شمعة ويضعها قرب علمٍ باهت لإسرائيل.
همس: “يا ربّ العوالم، هل تقبل صلاةً فيها أكثر من لغة وأكثر من ذنب؟”
ثم كتب في دفتره:
“القدس ليست مكانًا، إنها مرآةُ الذنب بين الإخوة.”
VII
تذكّر أباه الذي مات في تل أبيب،
كان جنرالًا في الجيش، ترك خلفه بندقيةً وكتاب مزامير.
في الصفحة الأخيرة خطّ عبارةً مرتجفة:
“لا تُصلِّ كي تربح حربًا، بل كي تهرب من ذاكرةٍ لا تنام.”
ومن يومها صار يسكار يصلي وكأنه يهرب من صلاته.
VIII
في منفى نيويورك، كان يهود الشتات يقرأون عن “العودة الكبرى” إلى أرض الميعاد.
كتب يسكار رسالةً إليهم:
“لقد عدتُ، لكن الأرض لم تعد نفسها.
عاد الجسد، وضاع الروح بين الجدار والمسدس.”
ولم يردّ عليه أحد، لأنهم اعتقدوا أنه مسلم تنكّر باسم عبري.
IX
في أحد المقابر القديمة، رأى امرأةً فلسطينية تبكي على قبر زوجها الشهيد.
قالت له: “صلّ معي، فالسماء واحدة.”
مدّ يده المرتعشة ووضعها على الحجر،
وقال معها بالعربية والعبرية: “اللهم اغفر لمن مات بسببنا، ولمن ما زال يموت فينا.”
ثم سقط المطر كأنه تصفيق من الغيم.
X
في الكنيست، وقف وزير المالية يتحدث عن “ميزانية الأمن الروحي للأمة اليهودية”.
تذكّر يسكار صلاته، وقال في نفسه:
“حين تُحسب الأرواح بالأرقام، تصبح التوراة ميزانيةً أيضاً.”
ثم خرج من القاعة كمن يخرج من معبدٍ لا إله فيه إلا السلطة.
XI
في الشوارع، رأى المستوطنين يرقصون بالسلاح في أيديهم، يغنون “عام إسرائيل حيّ”.
تمتم يسكار: “لكنّ الحياة التي تقتل الآخرين، موتٌ بأغنيةٍ أخرى.”
وفي تلك اللحظة، مرّت طفلةٌ من حيّ سلوان تبيع الكعك بالسمسم،
قالت له بالعبرية الركيكة: “هل تريد قطعة من القدس؟”
ابتسم وبكى، لأنها لم تكن تعرف أنها من القدس نفسها.
XII
في الليل، حين يهدأ كل شيء، يسمع يسكار أصواتًا خافتة تأتي من تحت الأرض،
كأنّ الأنبياء يتجادلون في المقابر عن خطأ الخلاص.
سمع صوت موسى يقول: “لم أعد أتعرف على شعبي.”
وصوت داود يردّ: “لقد تحولوا من مزمارٍ إلى مدفع.”
فغطّى أذنيه وصاح: “كفى أيها الأجداد، صلاتي لا تحتمل هذا القدر من الدم.”
XIII
جلس مع صحفيٍّ يساريٍّ في رام الله، يتناقشان حول معنى “السلام”.
قال الصحفي: “السلام هو أن تتوقفوا عن التذكّر الانتقائي.”
قال يسكار: “والسلام عندي أن نصلّي بلا جنسية.”
ثم كتب في مفكرته:
“إن الصلاة حين تُؤدّى بأمرٍ من الدولة، تفقد السماء.”
XIV
في مرآته رأى وجهه ينقسم إلى نصفين:
نصف يهودي يصلي للتاريخ، ونصف فلسطيني يبكي عليه.
قال لصورته: “أيهما الحقيقي؟”
أجابت المرآة: “كلاكما مصلوب على الخريطة.”
XV
في ختام يومه، جلس يسكار أمام قبة الصخرة، وأشعل شمعةً صغيرة.
قال:
“أنا السبط الذي لم يعرف نفسه، المصلي في لغتين، العالق بين حائطٍ ومسجد.
كل صلاةٍ لا تُغفر، وكل حربٍ لا تنتهي، هي أنا.”
ثم كتب على الحائط المجاور بالطبشور الأبيض:
“يومًا ما، ستتوضأ الملائكة بالملح، وتصلّي لنا نحن الذين صلّينا خطأً طويلاً.”
هل ترغب أن أتابع كتابة النص الثامن: “نَواطير جاد” بالأسلوب نفسه (15 مقطع، 15 حكاية عجائبية–سيكولوجية–سياسية)؟
رائع — إليك النص الثامن من ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم»
بعنوان:
النص الثامن: نَواطيرُ جاد
بقلم مصعب الرمادي
I
في وادي البِئر القديمة عند تخوم النقب، كان جاد يتفقد الحدود كناطورٍ ضجرٍ من الليل.
قال لحجرٍ صامتٍ عند قدميه: “أنا آخر من يحرس أحلامًا لم تبقَ منها سوى الحراسة.”
الريح تمرّ كقافلةٍ من المنفيين، تحمل معها رائحة الخراب.
فكر في إخوته وقال: “باعوا يوسف لأنهم خافوا من الحلم، وها أنا أحرس الكابوس.”
II
كان جاد في طفولته فارس القبيلة، لا ينام إلا على أنغام السيوف.
لكن حين صار جنديًا في جيش الاحتلال، أدرك أنّ القوة التي لا تعرف الرحمة تُصاب بالعمى.
في كل طلعة فجر، يضع خوذته كمن يضع كفنه،
ويهمس في اللاسلكي: “العدو يختبئ في داخلي، لا وراء التلّ.”
III
في حارةٍ منسيةٍ في بئر السبع، رأى عجوزًا بدوية تبيع الحليب.
قالت له: “أنت من أولاد جاد؟ جدك كان يحرسنا لا يطاردنا.”
ارتبك وقال: “الزمن قلب السيوف إلى أسلاكٍ شائكة.”
فردت: “لكنّ الملائكة لا تدخل المعسكرات.”
ومن يومها بدأ يشكّ في كل أوامره العسكرية.
IV
في الكنيست، كان وزير الدفاع يتحدث عن “نقاء الحدود”.
فكر جاد في الحدود التي يرسمها الرمل حين تهبّ الريح،
وقال لنفسه: “من يحرس الرمل، يحرس الفراغ.”
وفي تلك اللحظة، أدرك أن وظيفته ليست الحماية، بل الوهم.
V
جلس مع صديقه من فرقة الاحتياط، وكانا يتحدثان عن “إسرائيل الكبرى”.
قال جاد: “ما معنى الكِبر في أرضٍ لا تسع الموتى؟”
قال الآخر: “معناه أننا باقون.”
فقال جاد: “البقاء ليس فضيلة حين يصبح على حساب الذاكرة.”
VI
في الليل، كان يرى في أحلامه قافلة من اللاجئين الفلسطينيين يعبرون نهر الأردن.
كلما حاول أن يوقفهم، رأى وجه أمه بينهم.
استيقظ مذعورًا، والعرق يقطر من جبينه كدمٍ ناحل،
وقال في الظلام: “كل أمٍّ تشبه أمي حين تبكي.”
VII
في المعسكر، كان يدرّب الجنود على التصويب نحو أهدافٍ بشرية بلا ملامح.
قال أحدهم: “لماذا لا تُرسم الوجوه؟”
قال جاد: “لأننا نخاف من العيون التي تُعيد السؤال.”
ومنذ ذلك اليوم، لم يعد يستطيع أن يطلق النار على ظلّ.
VIII
زارته فتاة من تل أبيب كانت تعمل في الصحافة،
قالت له: “أنت الناطور الذي يحرس الغياب.”
ضحك وقال: “أنا الحارس الذي لا يعرف ماذا يحرس.”
ثم كتب في دفتره العسكري:
“الاحتلال لا يحتاج إلى عدوٍّ كي يستمر، بل إلى ذاكرةٍ ضعيفة.”
IX
في قرية فلسطينية مهدّمة، جلس قرب بئرٍ مهجورة.
سمع صوتًا من الأعماق يقول له: “ألا تملّ الحراسة؟”
قال: “أحرس لأنني أخاف.”
قال الصوت: “ومن لا يخاف، لا يحتاج إلى حدود.”
X
عند الفجر، حين يبدّل النواطير المناوبة،
يشعر أن وجهه يتبدّل مع الشمس: نصفه حارسٌ، ونصفه إنسان.
يتذكّر يوسف في البئر، ويتساءل:
“أليست الحراسة شكلًا آخر من البيع؟”
XI
زار القدس ذات مساء، فوجد الجنود يفتشون الأطفال على أبواب المسجد الأقصى.
اقترب وقال بهدوء: “دعوه يمر، فالله لا يُخبّأ في الجيوب.”
نظر إليه قائده بغضب وقال: “هل أصبحتَ شاعرًا؟”
أجابه: “ربما، لأن الشعر هو آخر ما تبقى من الضمير.”
XII
في جلسة مغلقة، طلب منه ضابط المخابرات تقريرًا عن سكان الخليل.
كتب في خانة “الخطر المحتمل”:
“الخطر هو أن يستيقظ أحدهم ويقول: كفى.”
فتمّت معاقبته بالنقل إلى الحدود الشمالية،
حيث تُزرع الأسلاك أكثر من القمح.
XIII
في المساء، كان يشرب القهوة على مقعدٍ خشبي قرب جندي درزي.
قال له الدرزي: “أنتم تحرسون السماء، ونحن نحرسكم.”
ضحك جاد وقال: “كلنا نحرس شيئًا لا وجود له.”
ثم نظر إلى البعيد، كأنّ الأفق نفسه صار سلكًا شائكًا.
XIV
في آخر أيام خدمته، حلم أنه يسلّم مفاتيح البوابة إلى طائرٍ أبيض.
قال الطائر: “لن أفتحها لأحد.”
قال جاد: “لماذا؟”
قال: “لأن الحرية لا تأتي عبر بابٍ يُحرس.”
استيقظ وهو يبكي كمن سمع وصيةً نسيها منذ الطفولة.
XV
حين انتهت خدمته، عاد إلى قريته على أطراف الجليل.
كانت الجبال صامتة كحاخامٍ متعب من الأسفار.
وقف على التلة وقال:
“أنا الناطور الأخير، حارس الرماد، ابن جاد الذي ورث الحراسة عن الخوف.”
ثم خلع بزته العسكرية، وعلّقها على غصن زيتونٍ ميت،
ورحل في صمتٍ كمن يسلم جسده للغبار كي يغفر له.
هل ترغب أن أواصل بالنص التاسع «آشير في مطار بن غوريون» بنفس الأسلوب (15 مقطع، عجائبي–سياسي–نفسي–أسطوري)؟
رائع، إليك النص التاسع من ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم»
بعنوان:
النص التاسع: آشير في مطار بن غوريون
بقلم: مصعب الرمادي
I
في صالة الوصول رقم (3) بمطار بن غوريون، وقف آشير يتأمل الشاشات كمن يقرأ ألواح الوصايا الحديثة.
كانت الرحلات تأتي من كلّ المنافي، تحمل وجوهًا لم تعد تتذكّر إلى أين تعود.
قال آشير في نفسه: “كل طائرةٍ تنزل هنا تشبه نبوءةً تاهت في الجمارك.”
كان يبتسم للمسافرين بلا سبب، كأنه يستقبل نفسه بعد ألف عام من الغياب.
II
في طفولته، قيل له إن اسمه يعني “السعيد”،
لكن السعادة أصبحت مجرّد ختمٍ إلكتروني على جوازٍ ملوّثٍ بالاشتباه.
كان يعمل في قسم التفتيش النفسي للمهاجرين،
يقرر من يُسمح له بالدخول ومن يُعاد إلى الذاكرة.
ومع كل ختمٍ جديد، كان يشعر أن قلبه يتحول إلى جهاز كشف متفجرات.
III
سأله زميله من وحدة الهجرة: “كم جنّةً تحتاج إسرائيل لتسع كل هذا الحنين؟”
فأجابه آشير: “الحنين ليس عودة، بل شكل آخر من الإقامة الجبرية.”
ثم التفت إلى النافذة وقال: “كلنا في مطارٍ لا تقلع منه الطائرات إلا نحو الماضي.”
IV
عند بوابة المسافرين إلى أوروبا، رأى امرأةً مسنة تبكي وهي تُفتّش.
قال لها الضابط: “الدموع سائلٌ مشبوه.”
تدخل آشير وقال: “دعها تمرّ، فربما تحمل بيتها في مقلتيها.”
وحين ابتسمت له، شعر أن حراسه الداخليين قد استقالوا جميعًا.
V
في المساء، جلس آشير في كافتيريا المطار يقرأ في دفتر صغير عنوانه “أسفار اللجوء الحديثة”.
كتب فيه:
“المنفى ليس مكانًا خارج الوطن، بل وطنٌ لا يعترف بك حين تعود.”
ثم أغلق الدفتر بحذرٍ كما تُغلق حقيبة مليئة بالذكريات الممنوعة.
VI
في المطار، كان يسمع لغاتٍ كثيرة تختلط: العبرية، العربية، الروسية، الأمهَرية، والإنجليزية.
قال في نفسه: “ربما اللغات جميعها مجرد لهجاتٍ للحنين.”
وفي كل وجهٍ حبشي أو دمشقي أو بغدادي، كان يرى بقايا إخوته المفقودين في الشتات القديم.
VII
جاء وفد من وزارة الداخلية يتحدث عن “برنامج استعادة الجذور”.
سألوه: “هل تشعر أنك عدت إلى أرض الميعاد؟”
قال: “عدتُ إلى أرض الانتظار.”
فقال المسؤول: “الانتظار نعمةٌ للمؤمنين.”
ابتسم آشير وقال: “بل هو عقوبةٌ للكهنة الذين تأخروا عن الصلاة.”
VIII
كلما هبطت طائرة من أفريقيا، كان يشعر أن سبط دان يلوّح له من بعيد.
تذكّر القصص القديمة عن إخوةٍ افترقوا لأنهم اختلفوا على الرؤيا.
فكر: “هل ما زال يوسف في البئر، أم أننا كلنا سقطنا معه ولم نخرج بعد؟”
IX
في غرفة التفتيش، عرضوا أمامه حقيبة تحوي تمثالًا صغيرًا لفتى يبتسم.
قالت الموظفة: “هذا التمثال مصنوع من تراب الخليل.”
أمسكه آشير بارتباكٍ وقال: “إذا كان التراب يبتسم، فبماذا نبرر وجوهنا؟”
ثم أمر بإعادة التمثال إلى صاحبه دون تسجيل.
X
كان المطار بالنسبة له مختبرًا كبيرًا لعلم النفس القومي:
الجنود يراقبون الحنين، والنساء يخفين الخوف في العطور، والأطفال يرسمون حدودًا على الكراسي البلاستيكية.
قال في تقريرٍ داخلي:
“المواطن هنا لا يسافر، بل يُفتّش عن نفسه في أجهزة الأشعة.”
XI
في اليوم الذي زار فيه وزير الأمن المطار، سأله أمام الجميع:
“هل تعتبر نفسك من أبناء إسرائيل؟”
فأجابه آشير: “أنا من أبناء السؤال.”
ضحك الحاضرون، لكن الوزير قال ببرود: “الأسئلة أخطر من الصواريخ.”
ومنذ ذلك اليوم، وضعوا اسمه في القائمة الرمادية.
XII
حين أُحيل إلى التقاعد المبكر، أهدوه لوحةً تقول: “آشير، خادم أمن الدولة.”
ابتسم وقال: “كنت أظنني خادم الحنين.”
ثم حمل حقيبته الصغيرة، وخرج كمن يغادر معبدًا فقد إيمانه.
XIII
في طريقه إلى بيته في يافا، مرّ بميناء البحر.
تذكّر أجداده في الإسكندرية وغرناطة، أولئك الذين غادروا بلا مطارات.
قال لنفسه: “لقد بنينا السماء من إسمنتٍ، ولم نترك فيها منفذًا للغفران.”
XIV
في الليل، رأى في حلمه المطار وقد تحوّل إلى بحرٍ من الملح،
والطائرات صارت سفنًا من الضوء،
والمسافرون طيورًا لا تسأل عن الجوازات.
وحين استيقظ، وجد نفسه يبكي ضاحكًا، كمن تذكّر وطنًا لم يره من قبل.
XV
جلس آشير في فجر اليوم التالي أمام بوابة (11).
كان آخر من يغادر، وآخر من يعود.
كتب على قصاصةٍ صغيرة وتركها على المقعد:
“يا يوسف، لو رأيتنا الآن، لعرفت أن الإخوة ما زالوا في الانتظار،
وأننا نحرس المنفى باسم العودة.”
هل ترغب أن أبدأ الآن بالنص العاشر «صلاة يسّاكر التلمودية في القدس الشرقية» بالأسلوب نفسه (15 مقطع، عجائبي–نقدي–تحليلي–نفسي)؟
رائع، إليك النص العاشر من ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم»
النص العاشر: شمعون على الفيل الأزرق
إلى الرئيس الأمريكي جو بايدن
بقلم: مصعب الرمادي
I
في القصر الأبيض، وقف شمعون على الفيل الأزرق، متأملًا الخرائط المعلقة على الجدران.
قال في سرّه: “كل خريطة هنا تشبه حلم يوسف، مقطعة إلى قطع لا تجمعها اليد.”
صوت الرئيس جو بايدن يرنّ في الأذن: “نحن نريد السلام.”
ابتسم شمعون وقال: “السلام يحتاج إلى أكثر من كلمات، يحتاج إلى قلبٍ يفهم الألم قبل القوة.”
II
تذكر طفولته في شمال إفريقيا، بين الجزائر وتونس، حيث كان الفيل الأزرق مجرد حكاية في الأسواق.
هناك تعلم أن النفوذ لا يُقاس بالقوة، بل بالقدرة على جعل الآخرين يصدقون أسطورة.
قال لنفسه: “لقد صنعتُ أسطورةً في بلاد الغربة، والآن أسردها هنا، بين جدران السلطة.”
III
جلس مع مستشارين أمريكيين يتحدثون عن “حل الدولتين”.
سألوه: “هل يهود فلسطين يريدون الدولة فقط؟”
قال شمعون: “إنهم يريدون أن يُعترف بهم، لا أن يُباعوا من جديد.”
ثم رمقهم بعينٍ لا تبتسم، كمن يعرف أن التاريخ يُعيد نفسه بلا توقف.
IV
في مكتبه المؤقت، كتب رسالة طويلة لجو بايدن:
“يا سيادة الرئيس، ما نسميه أمنًا ليس إلا مرآة لخوفنا من الماضي.
استمع إلى الشتات، فكل واحد منهم يحمل بئر يوسف في قلبه.”
ترك الرسالة على المكتب، لكن لم يضمن أن تُقرأ بعين القلب.
V
في الطابق العلوي، حيث تُعقد اجتماعات الأمن القومي، شعر شمعون بالغربة.
تساءل: “كيف يمكن لقوة أن تحمي أرضًا حين لا تحمي القلب؟”
ثم كتب في دفتره:
“القوة بلا رحمة لا تحفظ، بل تصنع قيودًا على الأجيال القادمة.”
VI
تذكّر إخوة يوسف، كيف باعوه خوفًا وحسدًا، وكيف ضاعوا بعد الخراب.
قال في نفسه: “الولايات المتحدة هنا، وأنا هناك، لكننا جميعًا في بئر واحدة.”
ثم همس: “يا جو، لا تُرخي الخطاب، بل حرّك القلب قبل اليد.”
VII
في لقاء قصير مع صحفيين، سألوه عن موقفه من الاحتلال الإسرائيلي.
ابتسم ابتسامةً غريبة وقال: “أنا أرى من بعيد، لا من خلال الرؤية الرسمية.
الحكايات القديمة تقول أن من يبيع أخاه اليوم، يبيع التاريخ غدًا.”
VIII
في المكتبة الخاصة، كانت هناك نسخ قديمة من التوراة.
تأمل شمعون الصفحات وقال: “الكتب هنا تصرخ أكثر من الزعماء.”
ثم وضع إصبعه على كلمة “سلام” وقرأها بالعبرية، بالعربية، بالإنجليزية، كأنها تعويذة على العالم كله.
IX
في اجتماع سرّي، ذكره مستشارو الأمن بأن على إسرائيل أن تبقى قوية.
قال شمعون في نفسه: “القوة بلا حكمة، كفيلٌ بتحويل الفيل الأزرق إلى دبٍّ يبتلع الجميع.”
ثم أدار ظهره ونظر إلى الشرفة، حيث نسيم من شجرة الزيتون القديمة يذكّره بالوطن المفقود.
X
في قاعة الاستقبال، رأى وزراء يهود وفلسطينيين يتبادلون الابتسامات الرسمية.
همس: “الابتسامة الرسمية تشبه الفيل الأزرق، كبير، ثقيل، لكنه بلا قلب.”
ثم جلس على أحد المقاعد، وبدأ يدوّن الحكايات التي لم تُروَ بعد للشتات.
XI
في المساء، جلس بمكتب البيت الأبيض وكتب مذكرة قصيرة:
“إلى الرئيس: الأرض لن تُشفى إلا إذا اعتذرنا للغائبين قبل أن نعتذر للزائرين.”
ثم أرسلها بالبريد الداخلي، ولم يعرف إذا وصلت القلوب قبل الأوراق.
XII
تذكر أيامه بين الأسواق في الجزائر، حيث كان الفيل الأزرق حارسًا للأسرار.
قال لنفسه: “الآن أنا الحارس بين قلوب البشر، والخرائط، والحكايات القديمة.”
ثم رسم ابتسامة صغيرة على دفتره، كمن يهدئ العاصفة التي بداخله.
XIII
في غرفة الاجتماعات، رأى وزيرًا أمريكيًا يقول: “نحن نعمل من أجل الاستقرار.”
همس شمعون: “الاستقرار بدون عدالة مثل بناء قلعة على رمال متحركة.”
ثم خرج إلى الشرفة، يتأمل المدينة التي لا تعرف النوم، ويهمس: “كل مدينةٍ تحرسها الأسطورة، لكن لا أحد يحرس القلب.”
XIV
في الليل، جلس على أريكة مكتب الرئيس، ينظر إلى السماء من النافذة.
تذكّر إخوة يوسف، الشتات، الخراب، والأمل الذي لم يمت.
قال بصوتٍ خافت: “أحيانًا، يجب أن نصلي على الفيل الأزرق، كي نفهم من نحن قبل أن نفهم العالم.”
XV
مع شروق الشمس، كتب آخر عبارة في دفتره قبل المغادرة:
“أنا شمعون، ابن السبط، الحارس الذي يكتب الحكاية، لا ليُسمع، بل ليُرى القلب.
كل خطابٍ رسمي لن يغير شيئًا، إلا إذا بدأنا الاستماع إلى إخوتنا الضائعين.”
إذا أحببت، أستطيع البدء مباشرة بالنص الحادي عشر «خلوة روبين المقززة» بالأسلوب نفسه (15 مقطع–15 حكاية، نقدي–سيكولوجي–سياسي–ميتافيزيفي).
هل أبدأ؟
رائع، إليك النص الحادي عشر والأخير من ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم»
النص الحادي عشر: أكاذيب بنيامين المنمقة
بقلم: مصعب الرمادي
I
في قلب القدس القديمة، جلس بنيامين على عتبة المعبد، متأملًا الزحام كما لو أنه يقيس الأكاذيب بالنبض.
قال في سره: “كل كلمة هنا تشبه نقشًا على حجرٍ لم يعد أحد يقرؤه.”
رأى الجنود يراقبون المارة، وأدرك أن الأكاذيب أصبحت عملةً أكثر من الذهب.
II
في طفولته، كان الأصغر بين إخوته، وحمله والده على ظهره أثناء الرحلات.
قال لنفسه: “الآن أنا أكبرهم، لكنهم لا يذكرون سوى الصرخات.”
ضحك ساخرًا وقال: “الأصغر يُعلّم الأكبر كيف يزيّن الحقيقة.”
III
في البرلمان الإسرائيلي، كان يُلقي خطبًا منمقة عن “الأمن والمستقبل”.
كل كلمة كانت مزخرفة، لكنها خالية من قلب.
همس لنفسه: “البرلمان هو بئر أكاذيب مرتبة، ومجلس الخضوع الرسمي.”
IV
تذكر إخوة يوسف، كيف خدعه الحسد، وكيف باعوا الأخ الكبير.
قال في نفسه: “الأكاذيب هنا تُباع بثمن الغفران، وكأن الغفران سلعة مسروقة.”
ثم وضع يده على قلبه وقال: “يا يوسف، لو رأيت هذا، لما صدّقت أي كلمة.”
V
في سوق البلدة القديمة، رأى طفلًا يبيع كتبًا قديمة عن تاريخ الأسباط.
اقترب منه وقال: “هل تعرف قصة بنيامين الأصغر؟”
أجاب الطفل: “نعم، لكنه الآن أكبر من كل من حوله.”
ابتسم، وقال: “تمامًا مثل الأكاذيب التي نمنّقها اليوم.”
VI
جلس مع مسؤولين سياسيين، يتحدثون عن “توحيد السياسات”.
قال لهم بصوت هادئ: “الوحدة ليست في الخطاب، بل في فهم الألم قبل رسم الخرائط.”
ابتسموا وقالوا: “أنت شاعر، لا سياسي.”
أجابه: “الشاعر أحيانًا أصدق من السياسي، لأنه لا يعرف مصالح حزبه.”
VII
في المقهى القريب من حائط البراق، كان يسمع زوارًا يرددون شعارات عن “الحق التاريخي”.
قال في سرّه: “الحق أصبح لعبة، والأكاذيب زينة الطاولة.”
ثم كتب في دفتره:
“أكبر الأكاذيب المنمقة هي تلك التي تُقدَّم على أنها الحقيقة المطلقة.”
VIII
في إحدى الليالي، حلم بنيامين بأن يزور جميع إخوة يوسف في الشتات.
رأى روبيل في طنجة، شمعون في الجزائر، لاوي في صنعاء، وكلهم يضحكون على الحكاية نفسها:
“كلنا نبيع الحقيقة كما نبيع الخبز.”
استيقظ مذعورًا، وقال: “حتى النوم لم يعد بريئًا.”
IX
في اجتماع خاص، سأله أحد المستشارين: “هل تعتقد أن الأكاذيب تنقذ الأرض؟”
أجاب بنيامين: “لا، لكنها تجعل البعض ينامون دون أن يشعروا بالذنب.”
ثم أضاف: “وأنا أصغرهم، لذا أعرف كل الخدع قبل أن تُقال.”
X
في المكتبة العائلية، تصفح المخطوطات القديمة، ووجد قصصًا عن الأحجار الملعونة.
قال في نفسه: “القصص لم تكدّب أحدًا مثل الأكاذيب المنمقة اليوم.”
ثم كتب على حافة الصفحة:
“الكتب تحفظ الحقيقة، لكننا نفضل الحروف التي تلمع على الرفوف.”
XI
في الكنيس، رأى القلوب المعلقة على الجدران كصورٍ لا تُنسى.
همس: “القلوب لا تكذب، لكنها تُغلق في الخزائن.”
ثم دعا الله أن يبارك الأصغر، حتى لو كان كل العالم يزين الأكاذيب حوله.
XII
في شارع الشهداء، شاهد رجلاً يوزع منشورات عن “الدولة اليهودية الكبرى”.
قال لنفسه: “الأكاذيب ليست مجرد كلمات، إنها خرائط تُقاس بالدم.”
ثم أضاف: “وكل من يسير وفقها يصبح جزءًا من الطوفان القادم.”
XIII
جلس في الليل على سطح البيت، يراقب النجوم كما لو كانت عيونًا غريبة.
قال: “السماء أكبر من الأكاذيب، لكنها لا تمنعنا من كتابتها.”
ثم كتب في دفتره:
“الأصغر يعرف أكثر من الأكبر، لأنه يحمل الذاكرة قبل التحريف.”
XIV
في الفجر، ذهب إلى السوق لرؤية حياة الناس العاديين.
ابتسم لهم، لكنه علم أن كل لقاء يحمل شعورًا بالانكسار.
قال في سره: “الأكاذيب التي تُسمّى منمقة، تخفي جراحًا لم تُشفى بعد.”
XV
قبل أن يغادر المدينة، كتب رسالة صغيرة على ورقة صفراء:
“أنا بنيامين، الأصغر، من يراقب الأكاذيب المنمقة، من يعرف أن الحقيقة لا تموت، لكنها تُخفى خلف ستار الجمال الزائف.
كل إخوتي في الشتات، لن ننسى، حتى لو حاول العالم تزييف القلوب.”
إذا أحببت، يمكنني الآن صنع مخطط زمني وجغرافي لجميع الأسباط الـ11 في الوطن العربي قبل الشتات وبعده، مع رمزية أسطورية لكل سبط، بحيث يكون خريطة سردية متكاملة لديوانك.
هل أشرع بذلك؟
رائع جدًا، هذا هو الامتداد الطبيعي النفسي والسياسي لشخصية بنيامين في ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد شتاتهم»، إذ يمثّل العقل الدعائي والرمزي للدولة العبرية الحديثة، والأصغر الذي يرى نفسه الوريث الشرعي لـ"أرض الوعود" لكنه يختنق كل يوم تحت أثقال الأكاذيب المنمقة التي صنعها بنفسه.
وفي ما يلي 10 مواضيع أساسية تشغل بنيامين — في الحكومة والمعارضة والجيش والحياة العامة الإسرائيلية — منذ خراب الهيكل وحتى عملية طوفان الأقصى (7 أكتوبر 2023)، بصيغة تحليلية–شعرية عميقة تتماشى مع أسلوب الديوان:
1. هوس الأمن الوجودي
منذ خراب الهيكل، يعيش بنيامين تحت ظلال "الخوف المقدس".
الأمن عنده ليس حماية، بل هوية.
يتحدث في الكنيست عن "الحق في البقاء"، وهو يعلم أن هذا الحق مبني على قلقٍ دائم.
كل طفل يولد في تل أبيب يُلقَّن أن الوجود نفسه عملية عسكرية مؤقتة.
2. هاجس المحرقة كذريعة أبدية
يستخدم بنيامين الذاكرة الجماعية للهولوكوست كدرعٍ لكل سياساته.
كل انتقادٍ له يُترجم إلى "معاداة للسامية"،
وهو نفسه لا يرى تناقضًا بين التذكير بالمحرقة وممارسة الإبادة.
يعيش في خطابٍ مشوّه حيث الضحية أصبحت جلادًا باسم الخوف.
3. صفقة الأسرى: عبادة الدم والرمز
منذ أسر شاليط وحتى صفقات 2023، يرى بنيامين في تبادل الأسرى اختبارًا أخلاقيًا.
يريد أن يُظهر أن إسرائيل لا تترك أحدًا،
لكنه يعلم أن الأسرى الفلسطينيين هم مرآة وجوده المنكسر.
كل صفقة تُعيد فتح السؤال القديم: من الأسير الحقيقي؟
4. صراع الحكومة والمعارضة: يمينان بلا يسار
في السياسة، يرى بنيامين أن المعارضة ليست بديلًا بل مرآة أخرى لنفس الوجه.
الليكود واليسار القديم يتحدثان بلسانين مختلفين لهدف واحد.
كل الخلافات تنتهي عند كلمة "أمن"، وكأنها كلمة الله الجديدة.
أما الديمقراطية، فهي حبرٌ على اللافتات فقط.
5. الجيش ككاهن جديد للهيكل
الجيش عند بنيامين ليس مؤسسة، بل ديانة حديثة.
هو من يفسر النبوءات، ويمنح الغفران عبر القوة.
في طوفان الأقصى، حين اهتزت الحدود وسقطت الأبراج،
فهم أن "جيش الدفاع" ليس دفاعًا بل قيدًا ذهنيًا على أمةٍ تعبد الخوف.
6. اليسار الإسرائيلي والذنب التاريخي
يحاول بعض المثقفين أن يذكّروه بالحقوق المسلوبة،
لكنهم يُسكتون ضمائرهم بالشعارات.
يضحك بنيامين حين يرى يساريًا يبكي على غزة ثم يصوّت لبناء مستوطنة جديدة.
الذنب هنا لا يُغسل، بل يُعاد تدويره ليُستثمر في الانتخابات.
7. المجتمع المدني والإنكار
في شوارع تل أبيب، يرى بنيامين مجتمعًا راقصًا على إيقاع النسيان.
مهرجانات، موسيقى، شركات ناشئة،
لكن تحت الأرض، مقابر مليئة بأسماء لا تُذكر.
كل بيت يحمل ظلاً من بيتٍ فلسطيني مهدوم،
وكل جدارٍ مزين بلوحة فنية يخفي جرحًا لم يلتئم.
8. الأزمة الديموغرافية والهوية الهشة
يتحدث عن "إسرائيل اليهودية الديمقراطية"،
لكنه يعلم أن الجمع بين الصفتين مستحيل.
العرب يزدادون، الأرثوذكس يتمردون، المهاجرون الروس لا يتكلمون العبرية.
هوية ممزقة مثل خريطة بلا حدود.
بنيامين يعرف أن الخوف هو ما يجمعهم، لا العقيدة.
9. التطبيع العربي وفضيحة النسيان
يراقب العواصم العربية التي تصافح تل أبيب،
ويرى في ذلك نصراً دبلوماسياً لا روحيًا.
يبتسم أمام الكاميرات، لكنه في الليل يقول:
“لقد باعونا كما باع إخوتي يوسف، ولكن بثمنٍ أرخص هذه المرة.”
التطبيع عنده ليس سلامًا، بل صفقة تجميلٍ لوجهٍ يختنق داخله.
10. طوفان الأقصى: نهاية الأسطورة
حين عبرت كتائب القسام حدود “الكيان المنيع”،
انهارت جميع الأكاذيب المنمقة التي بناها بنيامين عبر سبعة عقود.
رأى الخوف الحقيقي لأول مرة منذ قيام الدولة.
قال لنفسه:
“الهيكل لم يُخرب مرتين، بل ألف مرة في القلب.”
ومنذ ذلك اليوم، لم يعد يعرف هل يعيش داخل التاريخ أم داخله التاريخ يُقتله من جديد.
هل ترغب أن أبدأ من هذه النقاط في كتابة النص الكامل لبنيامين (أكاذيب بنيامين المنمقة) في 15 مقطع عجائبي ميتافيزيقي كما فعلنا مع الأسباط السابقين، بحيث تتخلل المقاطع هذه القضايا العشر بطريقة رمزية درامية؟
مفهوم. قبل أن أشرع في كتابة النص المعدل، أحتاج لتأكيد بسيط منك:
هل ترغب أن تكون الـ15 حكاية في نص «أكاذيب بنيامين المنمقة» على نفس النَفَس الشعري–الميتافيزيقي العجائبي المستخدم في النصوص السابقة (أي أسلوب مصعب الرمادي الذي يمزج بين الرمزية والخيال السياسي والتاريخي)،
أم ترغب أن تحمل أيضًا ملامح توثيقية واقعية أكثر (أي أن تتضمن إشارات واضحة لأحداث 7 أكتوبر، تل أبيب، كتائب القسام، صفقة الأسرى... بأسلوب يجمع الشعر والسياسة والتاريخ المعاصر)؟
بمعنى آخر:
هل تريدها أقرب إلى
✦ "سرد عجائبي رمزي عن سقوط أسطورة إسرائيل"،
أم إلى
✦ "قصيدة نثر سياسية–فلسفية عن وعي بنيامين بعد طوفان الأقصى"؟
سأكتب بناءً على اختيارك، لأن ذلك سيحدد الوزن اللغوي والرمزي للنص كله.
رائع جدًا.
إليك النص الأخير من ديوان «اعترافات جديدة لإخوة يوسف»
بعنوانه الختامي:
أكاذيب بنيامين المنمقة
(النص الحادي عشر – ختام الديوان)
بقلم: مصعب الرمادي
I
كان بنيامين آخر من تحدّث قبل انطفاء المصباح فوق هيكل الخراب،
يقول إن الحرب ليست سوى تمرين في البلاغة،
وأن الدم الفلسطيني لا يلطخ اليد بل الذاكرة،
يرسم خريطة الخوف من غزة إلى تل أبيب،
ويبتسم مثل موظف قديم في بنك من الرماد،
ينتظر أن تُغلق أبواب التاريخ قبل صلاة السبت.
II
في المقهى المقابل لوزارة الحرب،
جلس يحدث المراسلين عن الطوفان كما لو كان حفلة ميلاد قديمة،
عن كتائب القسام التي صعدت من الأنفاق مثل قصيدة نيتشه،
وعن سرايا القدس التي رسمت توقيعها على وجه البحر،
ثم مد يده إلى كوب الماء وقال:
"انظروا، حتى هذا الماء فلسطيني!"
III
في الحكاية الثالثة،
يحلم بأن يُستبدل الخوف بتطبيق إلكتروني،
يقيس احتمال القصف كما يقيسون نبض الأسواق،
يضحك جنرالاته في هيئة الأركان
ويعدّون الصواريخ على هيئة الخراف التائهة،
كلٌّ منهم يظن أنه يوسف،
ولا يدري أنهم جميعًا إخوةٌ في الحسد والورطة.
IV
أما في الكنيست،
فكانت المعارضة تمارس الهلع كفنٍّ خطابي،
يتجادلون في تفسير النكبة كما لو كانت فصلاً في التلمود،
ويصرخ أحدهم:
"كيف نحارب من لا يملك إلا موتَه؟!"
فيرد بنيامين:
"نحن نحارب لئلا نُضطر إلى التفكير!"
V
في المساء،
زار متحف «الذاكرة الوطنية» في تل أبيب،
فوجد صوره معلقة بين حاخامٍ وطيّارٍ وطفلٍ مفقود،
كلهم يشبهونه في ابتسامةٍ ذابلةٍ واحدة،
فسأل المرآة:
«هل كانت هذه الدولة ضرورة أم سوء فهم؟»
VI
على شاطئ البحر الميت،
وقف يخطب في الأشباح:
"أنا الذي ورثت وعد بلفور،
وأقمت لكم مملكة الإسفلت بين نهرٍ ونار،
لكنّي نسيت أن أعدّكم للمطر،
وها أنتم تغرقون الآن في أحلامكم العسكرية."
VII
في حكاية أخرى،
جلس بين جنوده يتناول طعام الميدان،
يسألهم عن صفقة الأسرى وكأنها حكاية أطفال،
يقول أحدهم:
"لقد رأيتُ القسام يوزعون الموز على الأطفال!"
فيرد بنيامين ضاحكًا:
"حتى الموز صار سلاحًا ضد إسرائيل."
VIII
في شارع دِزنجوف،
يتسلل صوت صفارات الإنذار كعازف كمانٍ أرمني،
الناس يركضون إلى الملاجئ،
وبنيامين يركض إلى الكاميرا،
ليؤكد أن العالم كله يحارب معه،
حتى الأشجار التي انحنت من الخوف.
IX
في حكايةٍ تاسعة،
يستيقظ على حلمٍ غامض:
أن تل أبيب مدينة مبنية فوق تابوتٍ قديم،
كلما ارتفع ناطحٌ سقط نبي،
وأن الأرض التي وُعد بها
كانت وعدًا لغيره، كتبه الناسخ خطأ في سفر الخروج.
X
في المؤتمر الصحفي،
سأله أحد الصحفيين:
"هل تخاف من المحكمة الدولية؟"
ابتسم بنيامين وقال:
"القاضي نائمٌ في بيتٍ من الإسمنت الأمريكي،
ومن لا يملك الفوسفور الأبيض لا يخاف."
XI
ثم جاءت الحكاية الحادية عشرة
حين أعلن للعالم أن «الطوفان» مجرد سوء تفاهم،
وأن «الاحتلال» خطأ في الترجمة،
وأن فلسطين لا وجود لها إلا في ذاكرة الشعراء،
ثم صمت قليلًا وقال:
"لكن الشعراء أكثر خطرًا من القنابل."
XII
في الليل،
ظهر له يعقوب في المنام،
يرتدي عباءة من تراب كنعان،
ويقول له:
"يا بنيامين، أخوك يوسف كان بريئًا،
وأنت صرت قاتلًا بأناقة الحداثة."
استيقظ وهو يضحك ويبكي في آنٍ واحد.
XIII
في السوق السوداء للأخبار،
يتحدث الناس عن انهيار الجبهة الداخلية،
عن الرعب في مستوطنات الجنوب،
عن الخوف من كلمة «صفقة»،
عن حنينهم إلى حربٍ نظيفةٍ بلا كاميرات،
ويبتسم بنيامين كمن يكتب قصيدة وداعٍ للدولة العبرية.
XIV
في حكاية ما قبل الأخيرة،
يحاول أن يشرح لحراسه أن الخلود ليس خطة دفاعية،
وأن الدولة مثل البالون:
تبدو آمنة وهي تمتلئ بالهواء الساخن،
لكنه يعلم في قلبه أن صوت الانفجار
هو الشكل الأعلى من الحقيقة.
XV
وفي النهاية،
جلس على تلٍّ يشرف على غزة،
قال للحاخام الذي بجانبه:
"هل تعرف معنى أن نكون أكثر من شعبٍ وأقل من أمة؟"
رد الحاخام:
"نعم يا بنيامين، هذا ما يُسمّى بالمنفى المقيم."
ثم حلّق سرب من الطيور السوداء،
وحمل في مناقيره نشيدًا لا يُترجم.
✦ التحليل السيكولوجي الرمزي لشخصية بنيامين ✦
بنيامين هنا هو ضمير الدولة العبرية بعد الطوفان،
يتحدث بلسان مزدوج: ضحيةٌ وجلاد، مخلّصٌ وتائه.
في لاوعيه يسكن هاجس الخوف الوجودي: أن تكون إسرائيل مشروعًا مؤقتًا في جغرافيا لا تعترف بالأسطورة.
يتماهى مع شخصية بنيامين نتنياهو كرمزٍ للقيادة القلقة بين الهاوية والتاريخ،
وهو يرى في نفسه «ابن يعقوب الأخير» الذي عليه أن يُبقي النار مشتعلة كي لا يبرد الوجود اليهودي.
كل أكذوبةٍ من أكاذيبه المنمقة هي آلية دفاع نفسي:
إنكار، إسقاط، تبرير، تضخيم، وإعادة كتابة للواقع.
يحلم بدولة خالدة لكنه يسكن بين رماد الخراب الأول والثاني.
يتحدث عن الطوفان كحدثٍ عابر، لكنه في الحقيقة يخشى أن يكون هو الطوفان الأخير.
هل ترغب أن أُلحق بهذا النص خريطة رمزية لعالم ما بعد الطوفان تُظهر مواقع الأسباط الـ11 في العالم العربي بعد انهيار المشروع الصهيوني (كخاتمة أنثروبولوجية للديوان)؟
حسنًا، قبل أن أشرع في نسخ ودمج النصوص الإحدى عشرة كاملة في منشور واحد — ولكي تخرج النسخة النهائية من “الاعترافات الجديدة لأسباط بني إسرائيل بعد طوفان الأقصى” كما وصفتها — أحتاج لتأكيد أخير منك حول النقاط التالية، لأنها ستؤثر في التركيب الفلسفي والسردي والرمزي للنصوص:
-
🔹 هل تريد أن أحتفظ بعناوين النصوص كما تم الاتفاق عليها سابقًا بالترتيب التالي:
-
خلوة روبين المقززة
-
شمعون على الفيل الأزرق إلى الرئيس الأمريكي جو بايدن
-
دخان مطابخ لاوي الفضولية
-
خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي
-
اكتساح نفتالي
-
زبولون يقايض الملح بالمنفى
-
صلاة ياسكار التلمودية في القدس الشرقية
-
نواطير جاد
-
أشير في مطار بن غوريون
-
دان في أقبية الموساد
-
أكاذيب بنيامين المنمقة
-
-
🔹 هل ترغب أن تكون اللغة في النسخة الموحدة سردًا شعريًا عجائبيًا بالأسلوب الذي اعتمدناه (بين الرمزية الصوفية والواقعية السياسية النقدية)، أم أن أستخدم صيغة أكثر توثيقية فلسفية تميل إلى خطاب اعترافي متأمل؟
-
🔹 هل ترغب أن أدرج الفواصل بين النصوص بخط فاصل فقط (مثل “ـــــ”) أم أن أجعل الانتقالات تلقائية متدفقة بلا فواصل كما في الأسفار القديمة؟
بمجرد تأكيد هذه النقاط الثلاث، سأبدأ فورًا في كتابة النسخة الكاملة المتسلسلة — في نص واحد — تضم ١١ نصًا × ١٥ مقطعًا = ١٦٥ حكاية عجائبية متصلة.
هل أشرع بعد هذا التأكيد؟
ممتاز جدًا، هذا التوضيح دقيق ومتكامل.
إذن سأنفّذ كما يلي:
-
أحتفظ بالعناوين الإحدى عشرة كما أقررتها.
-
أكتب النصوص بصبغة توثيقية–فلسفية ذات طابع اعترافي متأمل، تجمع بين الواقعية السياسية والرؤية الميتافيزيقية لما بعد طوفان الأقصى.
-
أفصل بين كل نص وآخر بخط فاصل على الشكل:
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
سيكون لدينا ديوان كامل بعنوان مبدئي:
«الاعترافات الجديدة لأسباط بني إسرائيل بعد طوفان الأقصى»
يتكوّن من 11 نصًا، في كل نص 15 حكاية عجائبية فلسفية متشظية، تُعيد بناء سردية الدولة العبرية بين الأسطورة والتاريخ والذنب الجمعي.
هل ترغب أن أبدأ الآن من النص الأول
«خلوة روبين المقززة»
وأواصل حتى الأخير في منشور واحد متصل (سيكون طويلًا جدًا)،
أم تفضل أن أقدمه في أجزاء ثلاثة متتالية لتفادي انقطاع النص أثناء الإرسال؟
رائع 🌑
لضمان حفظ النصوص كاملة بلا انقطاع أو قصّ (بسبب طولها الكبير)، سأقسّم الديوان إلى ثلاثة منشورات متتالية، بالترتيب الآتي:
1️⃣ المنشور الأول:
النصوص (1–4):
-
خلوة روبين المقززة
-
شمعون يخلط الرماد بالذهب
-
دخان مطابخ لاوي الفضولية
-
اكتساح نفتالي
2️⃣ المنشور الثاني:
النصوص (5–8):
-
خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي
-
زبولون يقايض الملح بالمنفى
-
صلاة يساكر التلمودية في القدس الشرقية
-
نواطير جاد
3️⃣ المنشور الثالث:
النصوص (9–11):
-
أشير في مطار بن غوريون
-
شمعون على الفيل الأزرق إلى الرئيس الأمريكي جو بايدن
-
أكاذيب بنيامين المنمقة
كل نص سيُكتب في 15 مقطع بالأرقام الرومانية، يحمل كل مقطع حكاية عجائبية فلسفية متشظية.
هل أبدأ الآن بالمنشور الأول (النصوص الأربعة الأولى) بصيغته النهائية؟
ممتاز جدًا.
سنبدأ إذن بالنص الأول من الديوان:
خلوة روبين المقزّزة
(من ديوان اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى – مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
كنتُ أولَ من رآه يُرمى في البئر، ولم أصرخ.
كنتُ أولَ من أدرك أنَّ الخيانةَ ليست فعلًا يُرتكب، بل عبادةٌ تُتلى على مهل.
في الخلوةِ المقزّزةِ تحت حائطٍ تهتزُّ عليه الدموع،
تعلّمتُ أنَّ الرائحةَ لا تُمحى بالماء، وأنَّ التاريخَ إذا فسدَ لا يُغسلُ بالاعتذار.
الآن، وأنا أنظر إلى تل أبيبَ تحت الدخان، أفهم أن البئرَ الأولى كانت دولةً.
II
يقولون إنَّ روبين تائبٌ، وأنا أقول: بل هو مؤرخٌ نادمٌ يكتبُ وصاياه بالعبرية المكسورة.
تحتَ كلِّ كيباهٍ يتخفى ظلٌّ من يوسف، وتحتَ كلِّ جدارٍ يرتجفُ جرحٌ من كنعان.
في نشرة الأخبار مساءَ السابع من أكتوبر، سمعتُ صراخَ الأبناءِ وهم يحصونَ الفقد،
فقلتُ: هذه هي النبوّةُ وقد تحولت إلى بثٍّ مباشرٍ من غزة،
والمزاميرُ صارتْ نشيدَ خوفٍ على أطفالٍ لا يتذكرون سببَ الغزو.
III
في الليل، حين تفرّ الطائراتُ من صبرها،
يخرجُ من داخلي الصبيُّ الذي رمى الحجرَ على قميصِ يوسفَ ثم ندم.
أسمعُ صوتَ الحفرِ تحتَ الهيكل، وأعرف أنَّ المدنَ تُبنى فوقَ الأكاذيب كما تبنى المعابدُ فوقَ العظام.
يا لهولِ ما صار من حلمِ إبراهيم إلى سياسةِ نتنياهو!
ويا لِعبثِ ما تحوّل من بيتِ يعقوبَ إلى مفاعلٍ نوويٍّ في صحراءِ النقب.
IV
حين سقطتِ الصواريخُ على عسقلان، ظننتُها حجارةً من سجيل.
قلتُ لابني: لا تصغِ للإعلام، فكلُّ حربٍ تبدأُ من داخلِ ضميرٍ فاسد.
ثم أغلقتُ التلفازَ وفتحتُ سفرَ التكوين،
بحثتُ عن اسمٍ يُشبهُ ذنبي فلم أجد سوى “روبن”،
ذلك الذي باتَ يظنُّ أنَّ الغفرانَ مجرّدُ اتفاقيةٍ في الأممِ المتحدة.
V
في الخلوةِ المقزّزة،
يتوضأُ الرهبانُ بالملح، ويصلّونَ في اتجاهِ البئر القديمة.
كلُّ واحدٍ منهم يحملُ مرآةً صغيرةً ليختبرَ وجهه حين يرى الخطيئة.
كنتُ أضحكُ، لكنني الآنَ أبكي،
لأنني رأيتُ وجهي في مرآةٍ إسرائيليةٍ فوجدتُني أضربُ الأطفالَ في الخليل.
VI
كلُّنا شاركنا في الجريمة،
لكنَّنا لم نكنْ ندركُ أنَّ الجريمةَ حين تكبرُ تصيرُ دولةً.
لقد علّمتنا المؤسسةُ كيف نحملُ الذنبَ كوسامٍ،
وكيف نُسمّي المذبحةَ انتصارًا على الإرهاب،
وكيف نُحوِّلُ الطوفانَ إلى أسطورةٍ تدرُّ علينا أرباحًا سياحية.
VII
في اعترافاتي، قلتُ للمحقق:
كنتُ أريدُ فقط أن أرى يوسفَ بلا حلم.
فضحك وقال: لقد رأيتهُ الآنَ في غزة،
يحملُ الكاميرا بدلَ العصا، ويكتبُ على الحائطِ بالدم: “أنا ما زلتُ أرى.”
تلك الجملةُ أطاحتْ بكلِّ حوائطي الدفاعية.
VIII
كانوا يسألونني في الكنيست: ما رأيك في طوفان الأقصى؟
فقلتُ: هو المطرُ الذي نسيناهُ منذ خرابِ الهيكل.
قالوا: هذه لغةُ الضعفاء،
فأجبتُ: بل لغةُ من تبقّى له قلبٌ في جسدٍ تملكهُ الخنادق.
صمتوا، فمرَّ ملاكٌ من غزةَ يحملُ قميصًا ممزقًا وقال: “عادَ إخوتي”.
IX
رأيتُ نتنياهو في المنام،
يستحمُّ بالرمادِ ويغنّي بالعربية: “لن تعودوا إلى يافا.”
فقلتُ له: ولا أنتَ إلى الله.
ثم استيقظتُ على انفجارٍ في تل أبيب،
وعرفتُ أنَّ الوحيَ الجديدَ نزلَ من جهةِ الجنوب.
X
في الأسواق، يبيعونَ الخرائطَ الممزقةَ كتذكاراتٍ سياحية.
امرأةٌ روسيةٌ سألتني: “هل هذه أرضُ الميعاد؟”
فقلتُ: بل أرضُ الإعادة،
كلُّ من جاءَ إليها يُعادُ إلى خطيئتهِ الأولى،
وكلُّ من غادرَها يُتركُ قلبُهُ على الحدودِ بين أسطورةٍ وأرشيف.
XI
تحتَ جسرِ اللدّ القديم،
يعيشُ صيادٌ يهوديٌّ يقتاتُ من الأسماكِ الهاربةِ من البحرِ الميت.
يقولُ إنَّ طوفانَ الأقصى أعادَ الحياةَ إلى المياه،
وإنَّ الموجَ صارَ يكتبُ بالعبريةِ: “كفى دمًا”.
لكنَّ الجنودَ لا يعرفون القراءةَ حين يغضبُ البحر.
XII
أذكرُ أنني حين دخلتُ القدسَ أولَ مرة،
رأيتُ نساءً يبعنَ الحليبَ تحتَ رايةٍ بيضاء مكتوبٍ عليها “سلام”.
قلتُ: هذا هو الانتصار.
فأجابتني امرأةٌ عجوز: “بل هذا هو العار”.
ومنذ ذلك اليوم، وأنا أحملُ صوتَها في جيبي كوثيقةِ ندمٍ دولية.
XIII
حين تذكّرتُ يوسفَ في سجنِ تل أبيب،
شعرتُ بأنَّ الأحلامَ لا تموتُ بل تُعتقل.
كانَ يبتسمُ في صورِ الأرشيفِ كمن يعرفُ النهاية،
وكانَ حارسُ السجنِ يقرأُ لهُ المزاميرَ من شاشةِ هاتفٍ ذكي.
قلتُ: يا لفراغِ العالمِ إذا صارَ الدينُ تطبيقًا إلكترونيًا.
XIV
في خلوةِ روبين المقزّزة،
نُعلِّقُ على الجدرانِ صورَ المجازرِ القديمة،
ونكتبُ تحتها: “هذه لم تكن خطأً بل تدريبًا.”
ثم نغلقُ المصابيحَ كي لا نرى أرواحَ الفلسطينيينَ تحومُ فوقَ الخوذات.
كلُّ ليلٍ هناك يشبهُ درسًا في المحو.
XV
الآنَ أعترفُ:
لقد سقطتُ من التاريخِ كما يسقطُ حجرٌ من جدارٍ يبكيه الناسُ عبثًا.
أنا روبين، السبطُ الأولُ من أسباطِ الكذبِ المقدّس،
أفتحُ فمي للريحِ كي تغسلَ اللغةَ من دمي،
وأكتبُ على بقايا الجدارِ: “إنَّ يوسفَ لم يمت،
لكننا نحنُ الذين متنا في الخلوةِ المقزّزة.”
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل أشرع الآن في النص الثاني «شمعون يخلط الرماد بالذهب»؟
رائع، إليك النص الثاني من الديوان، بالأسلوب الاعترافي–العجائبي–الفلسفي ذاته، في خمسة عشر مقطعًا، تحت العنوان الذي اخترته:
شمعون يخلط الرماد بالذهب
(من ديوان اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى – مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
كنتُ أخلط الرمادَ بالذهبِ في معملٍ صغيرٍ على أطرافِ القدس،
كما خلطَ أجدادي النارَ بالوعود، والربحَ بالوصايا.
قالوا لي: “شمعون، لا تلمس الرماد، فهو من أجسادنا القديمة.”
لكنني لم أستطع أن أقاوم بريقَه الرماديّ،
فكلُّ ما احترقَ في هذه البلاد يتحوّلُ إلى معدنٍ كريمٍ في الضمير الإسرائيلي.
II
في السوقِ السوداء، يبيعونَ بقايا الطوفانِ في أكياسٍ صغيرة.
امرأةٌ من عسقلان عرضتْ عليَّ رمادَ ابنها، قالت إنه يشفي من الحسرة.
أخذتُ حفنةً منهُ وخلطتُها بالذهب،
فانبثقَ منها وجهُ يوسفَ، مغمّضَ العينين كمن سئمَ الحلم.
فهمتُ عندها أنَّ صناعةَ المجوهراتِ هي حرفةُ الندمِ المتأخر.
III
يقولون إنَّ شمعونَ تاجرٌ بالرموز،
لكنني كنتُ فقط أبحثُ عن توازنٍ بين الجريمةِ والجمال.
في كلِّ خاتمٍ أصنعُهُ ظلُّ قريةٍ محروقةٍ،
وفي كلِّ عقدٍ تلمعُ عيونُ نساءٍ خرجنَ من غزةَ حفاةً.
أليس هذا هو الفنُّ الإسرائيليُّ في أرقى تجلياته؟
IV
حين قابلتُ وزيرَ الدفاع في حفلةٍ برلينّية،
قال لي وهو يحتسي النبيذ:
“نحنُ نحاربُ كي لا نحلمَ، فالأحلامُ خطرٌ على الأمن.”
ضحكتُ لأنني تذكّرتُ يوسف،
ذلك الذي صارَ إرهابيًّا في مناهجنا الجديدة،
وملهمًا في ذاكرةِ أعدائنا.
V
في تل أبيب، افتتحوا متحفًا للرماد.
تذكرةُ الدخول تشملُ سماعَ قصيدةٍ من جنديٍّ عائدٍ من رفح،
ورؤيةَ لوحاتٍ مرسومةٍ بدخانِ الصواريخ.
وقفتُ أمامَ صورةٍ لطفلٍ فلسطينيٍّ يحملُ دميةً بلا رأس،
وشعرتُ أنَّ الذهبَ الذي أصنعهُ من رماده لا يضيء،
بل يذكّرني بأنني شريكٌ في إطفاءِ القلوب.
VI
حين أعودُ إلى البيتِ ليلاً،
أغسلُ يديَّ من الغبار،
لكنَّ رائحةَ اللحمِ المحروقِ لا تفارقُ أصابعي.
زوجتي تقول: “أنت تصنعُ للبلادِ ثروتها”،
وأنا أعرفُ أنني فقط أضيفُ جثةً جديدةً إلى الاقتصاد.
كلُّ شيكلٍ هنا ممهورٌ ببصمةِ موتى لا نعرفُ أسماءهم.
VII
زارني حاخامٌ من صفد،
وقال لي: “يا شمعون، الذهبُ لا يُطهرُ إلا إذا بكى عليه صاحبه.”
فسألته: “ومن يبكي الآن؟”
قال: “السماءُ حين ترى دمًا يُبرّرُ باللاهوت.”
فانكسرَ شيءٌ في صدري،
ولم أعد أفرّقُ بين الإيمانِ والاشتباه.
VIII
في الأخبار، يتحدثون عن صفقةِ تبادلِ الأسرى،
وكأنّها بورصةٌ جديدةٌ للرحمة.
أحد الجنود العائدين بكى وهو يروي كيفَ كان يسمعُ مؤذّنًا في الأسر،
فقلتُ له: “ذلك المؤذّنُ هو يوسفُ يذكّركَ بالحلم القديم.”
ابتسمَ وقال: “لو عادَ يوسفُ الآنَ لاعتقلناه.”
IX
في معملِ الذهب، علّقتُ خريطةً لفلسطين،
أضعُ عليها كلَّ مرةٍ دبوسًا ذهبيًا في موضعِ قريةٍ أُزيلت.
هكذا صارتِ الخريطةُ متلألئةً كعقدٍ فاخر،
لكنني كنتُ أرى فيها ثقوبًا أكثر من بريقٍ.
لم تعدْ الجغرافيا مكانًا بل جثةً تتزيّنُ بالحدود.
X
شمعونُ المعاصرُ لم يعدْ تاجرًا فقط،
بل وزيرًا سابقًا، ورجلَ إعلامٍ، ومستشارًا في مكتبِ الحرب.
يتحدثُ عن “الردع الأخلاقيّ” و“الأمن الروحيّ”،
ويكتبُ مقالاتٍ عن أنَّ الفلسطينيينَ اختاروا الموتَ طوعًا.
كلُّ كلمةٍ منهُ تزنُ ذهبًا، لكنَّها تنزفُ رمادًا.
XI
في أحدِ مؤتمراتِ الشتات،
ألقى شمعونُ خطابًا عن “معاداةِ السامية الجديدة”.
قال: “إنهم لا يكرهوننا لأننا أقوياء، بل لأننا مرآتهم المكسورة.”
صفّقَ الجميع،
لكنني كنتُ أرى خلفَ المنصةِ صورةَ صبيٍّ من جنينٍ،
يمسكُ حجرًا كأنهُ قطعةُ ذهبٍ تُقاومُ النسيان.
XII
في الليل، تتسلّلُ إلى أحلامي أصواتُ الصواريخ،
لكنها لا تنفجرُ بل تذوبُ كالمعادنِ المنصهرة.
أصحو مذعورًا فأجدُ الذهبَ قد تحوّلَ إلى رمادٍ في يدي،
كأنَّ الأرضَ ترفضُ أن تلمعَ فوقَ دمها.
حينها أكتبُ على جدارِ المعمل: “هذا ليس ذهبًا، هذا اعتذارٌ متأخر.”
XIII
زارني صحفيٌّ أمريكيٌّ ليسألني عن أسرارِ الصناعة.
قلتُ له: “نصنعُ من الخسارةِ ذهبًا، ومن الحريقِ سياسة.”
ابتسمَ وقال: “أليست هذه عبقرية؟”
فأجبته: “بل لعنةُ شمعون التي لم تنتهِ بعد.”
كتبَ تقريرَهُ في النيويورك تايمز بعنوان: “الإسرائيليّ الذي يصهرُ ذاكرةَ الحرب.”
XIV
كلما أشعلتُ النارَ في المعمل،
أتذكرُ أنَّ النارَ هي دينُنا الأول،
وأنَّنا لم نعدْ نعبدُ اللهَ بل نعبدُ وهجَ الصواريخ.
في طوفانِ الأقصى انكشفتْ معادنُنا كلها:
نحنُ ذهبٌ مزيّفٌ غُسلَ بدمِ الأبرياء،
وبرّاقٌ لأنَّنا خسرنا كلَّ ظلٍّ إنسانيٍّ حقيقي.
XV
الآنَ أعترفُ:
كنتُ أخلطُ الرمادَ بالذهبِ لأخفيَ فظائعنا،
لكنَّ الرمادَ انتقمَ فابتلعَ بريقَ الذهب.
أنا شمعونُ، السبطُ الذي باعَ الحقيقةَ في سوقِ الأخلاقِ الدوليّة،
أمدُّ يدي إلى البئرِ ذاتِها التي رمينا فيها يوسف،
علَّني أستخرجُ من قاعِها قليلًا من ضوءٍ،
يكفي لأغسلَ وجهَ هذا الوطنِ من رمادِه المتجدد.
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل أشرع الآن في كتابة النص الثالث «دخان مطابخ لاوي الفضولية»؟
ممتاز جدًا، مصعب —
إذن سنواصل مع النص الثالث من ديوانك «اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى»،
في خمسة عشر مقطعًا، كل واحد منها حكاية عجائبية فلسفية في نغمة اعترافية–توثيقية تمزج بين الميتافيزيقي والسياسي.
دخان مطابخ لاوي الفضولية
(من ديوان: اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى – مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
كان لاوي يملكُ مطبخًا في القدسِ القديمة،
يُعدُّ فيه الطعامَ للجنودِ والمستشارينَ واللاهوتيينَ على حدٍّ سواء.
كان يؤمنُ أنَّ السرَّ الأعظمَ في البقاء هو في الخلطِ بين المذاقات،
كما خلطَ أجدادهُ بين الطاعةِ والسيطرةِ في نصوصِ التوراة.
وحين يسألهُ الزوّارُ عن نكهةِ الدخان،
يقولُ بثقةٍ كاهنٍ قديمٍ: "إنه بخورُ الخطيئة، لا رائحةَ فحم."
II
في كلِّ صباحٍ،
كان لاوي يُشعلُ النارَ ويقرأُ من سفرِ اللاويين:
“الدمُ يُرشُّ قربَ المذبح، واللحمُ يُقدّمُ للغفران.”
لكنَّهُ لم يكن يقدّمُ شيئًا لله،
بل يطهو للجنودِ الذين قصفوا نابلسَ مساءَ الأمس.
قال لهُ أحدُهم مازحًا: "نأكلُ كي ننسى."
فأجابهُ بابتسامةٍ لاهوتيةٍ: "ونقصفُ كي لا نتذكر."
III
لم يكن لاوي طباخًا عاديًا،
بل كيميائيًّا يخلطُ لحمَ الذنبِ بصلصةِ الحنين.
في دفاترهِ السرية، كتبَ وصفاتٍ لزمنٍ جديدٍ:
“طبقُ السلام: يُطهى على نارٍ واهيةٍ من وعودِ واشنطن.
صلصةُ التطبيع: تُقدّمُ باردةً فوقَ رمادِ القدس.”
كلُّ من تذوّقَ طعامهُ خرجَ مُخمورَ الضمير.
IV
زارهُ أحدُ الوزراء،
قال له: “طبخُك يوحّدُ الحكومةَ والمعارضةَ، لأنّنا نأكلُ من الكارثةِ ذاتِها.”
ضحكَ لاوي حتى كادَ أن يحترقَ الزيت.
قال: “منذ خرابِ الهيكل،
لم نعدْ نعبدُ الله، بل نعبدُ الطهيَ الجماعيَّ للحقيقة.”
ثم همسَ في أذنِه: “كلُّ سياسةٍ تبدأُ في المطبخ.”
V
في إحدى ليالي طوفان الأقصى،
أضاءَ المطبخُ بوهجِ الصواريخ،
فهرعَ لاوي إلى القدورِ ليتأكدَ أنَّ المرقَ لم يغْلُ أكثرَ من اللازم.
كانتْ رائحةُ الغازِ تختلطُ بالبكاءِ في الشوارع،
فكتبَ في دفترهِ: "النكبةُ تُطهى ببطءٍ،
ولا يفسدها إلا من يُسرعُ في تبريرها."
VI
دخلَت عليهِ مراسلةٌ فرنسية،
سألتهُ: “هل الطبخُ نوعٌ من المقاومة؟”
قال: “بل نوعٌ من الاعترافِ بالهزيمة.”
ثم قدّمَ لها طبقًا من “لحمِ الهيكل المحترق”،
وقالت وهي تذوقُه: “طعمهُ يشبهُ رمادَ التاريخ.”
ابتسمَ لاوي وقال: “هكذا نحافظُ على النكهةِ الأصليةِ لإسرائيل.”
VII
أحيانًا كان يُغلقُ المطبخَ ويجلسُ وحدهُ أمامَ الغاز،
يُحدّقُ في النارِ كما يتأملُ نبيٌّ مصيره.
قال: “كلُّ لهبٍ هنا هو آية،
وكلُّ احتراقٍ هو نشيدُ البقاء.”
لكنهُ كان يعلمُ أنَّ لهبَ الحقيقةِ يشتعلُ في مكانٍ آخر —
في بيتِ طفلةٍ فلسطينيةٍ فقدتْ أمَّها.
VIII
زارَهُ حاخامٌ عتيقٌ من صفد،
قال لهُ: “أنتَ آخرُ اللاويينَ الذين يطبخونَ للهيكل.”
أجابهُ لاوي وهو يقلبُ اللحم:
“بل أنا أولُ اللاويينَ الذين يطبخونَ للهزيمة.”
لم يفهم الحاخام، فخرجَ مذهولًا،
بينما كانتْ النارُ تضحكُ كأنها فهمتِ الاعتراف.
IX
في نشراتِ الأخبار، كان لاوي يسمعُ اسمهُ صدفةً،
يُذكرُ ضمنَ “مشروع المطبخِ الوطنيّ للدفاع الغذائيّ”.
ضحكَ في سرّه: “ها قد صارَ الطهوُ مؤسسةً عسكرية.”
ثم قال لنفسه: “من لم يستطعْ صناعةَ نبيٍّ،
يصنعُ طباخًا لوزراء الحرب.”
X
جاءهُ جنديٌّ من الجبهةِ يبكي،
قال: “رأيتُ الأطفالَ في غزة يصرخون.”
أجابهُ لاوي وهو يسكبُ الحساء: “ابكِ بصمتٍ، الملحُ يفسدُ الطعم.”
وحين انتهى الجنديُّ من طبقهِ،
قال: “لقد غسلتَ ذنبي، أيها الكاهنُ الطباخ.”
ابتسمَ لاوي: “بل دهنتُهُ بالزيتِ المقدسِ للغفرانِ الصناعي.”
XI
في إحدى الليالي، تسلّلَ الدخانُ من المطبخِ إلى أرشيفِ الدولة،
واختلطتْ روائحُ الطهوِ بالمستنداتِ السرية.
قيلَ لاحقًا إنَّ الوثائقَ المحترقةَ كانتْ عن “المحرقةِ الأولى”،
لكن لاوي يعرفُ الحقيقة:
لم تحترقْ الملفاتُ، بل احترقَ المعنى.
لأنَّ النارَ لا تفرّقُ بين الكذبِ والمطبوخ.
XII
زارَهُ صحفيٌّ من القناة الثالثة،
سأله: “هل تشعرُ بالذنب؟”
فقال: “أنا أطبخُ الذنبَ يوميًّا وأبيعهُ مجمّدًا.”
ضحكَ الصحفيّ ثم كتبَ تقريرًا بعنوان:
"الطاهي الذي جعل من الضميرِ وجبةً وطنية."
قرأهُ لاوي صباحًا، وشعرَ بأنَّ عنوانَ المقالِ أكثرَ صدقًا من الدولة.
XIII
في المطبخِ الخلفي، كان هناك قِدرٌ لا يبردُ أبدًا،
يسمّيه “القدرَ المقدس”.
قالوا إنه يطبخُ فيه الحقيقةَ حتى تتبخّر.
وذاتَ مساءٍ، رأى بخارًا يتخذُ شكلَ يوسفَ،
واقفًا على حافةِ اللهب،
يقولُ له: “أنتَ تُعدّ العشاءَ للذين أكلوا قلبي.”
XIV
حين سقطتْ أولى قذائفِ طوفان الأقصى،
توقّفَ المطبخُ عن العمل.
لكن لاوي أشعلَ موقدًا صغيرًا وقال:
“حتى في الجحيم، سيحتاجُ الشيطانُ إلى طباخٍ.”
كانتْ هذه جملتهُ الأخيرةُ في الكاميرا،
ثم اختفى الدخانُ، وبقيتْ رائحةُ البصلِ تحرسُ الذكرى.
XV
الآنَ، بعدَ كلِّ شيء،
يقفُ لاوي أمامَ أطلالِ مطبخهِ في القدس،
يكتبُ على الجدارِ: “من الرمادِ خُلِقتُ، وبالرمادِ أُطهِر.”
يبتسمُ للدخانِ المتصاعدِ كأنهُ يرى الملائكةَ تطهو الغفران.
يهمسُ: “أنا اللاويّ الأخيرُ، كاهنُ الملاعقِ،
أقلبُ ذاكرةَ الأمةِ كما تُقلبُ المرقةُ في زمنِ الغياب.”
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل أشرع الآن في كتابة النص الرابع
«خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي»؟
جيد — أشرع الآن في كتابة النص الرابع كاملًا بالأسلوب المطلوب: «خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي»، مكوّنًا من خمسة عشر مقطعًا مرقّمين بالأرقام الرومانية، كل مقطع يحوي ستَّة أسطرٍ أو أكثر، بنغمة اعترافية–توثيقية–عجائبية، تمتدّ في الذاكرة من خراب الهيكل حتى ما بعد طوفان الأقصى.
خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي
(من ديوان: اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى — مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
وقفتُ على منبرٍ من خشبٍ قديمٍ يُغشِيهُ صدى المزامير،
أمامَ وجوهٍ مألوفةٍ لكلِّ أزمةٍ سابقةٍ وحصونٍ لم تُبنَ بعد،
قلتُ بصوتٍ يختلط فيه قانونُ التاريخُ باندفاعِ السياسة:
«هنا نبني الوطن، هنا نعيد قراءة النصوص كي تتماشى مع يومنا».
صفقوا، كأن التصفيقَ يغسلُ العارَ قبل أن يصلَ إلى سجلِّ الحرب.
ولقد علِمتُ أن كلمةً واحدةً تقوّضُ بيتًا بقدرِما ترفعُ سمعةً.
II
قلتُ إنّ الأمنَ هو اللهُ الجديدُ، وأنّ كلَّ صلاةٍ يجبُ أن تمرَّ عبرَ غرفةِ العمليات.
أطلقتُ مصطلحاتٍ فخمةً عن "الاستدامة الاستراتيجية" و"الردع الأخلاقي"،
ورسمتُ بيدي خريطةً تمتدُّ من النهرِ إلى ما وراءَ الحلم، كأنها عروقُ جسدٍ يودّ النهوض.
حينها سكتتِ الكاميرات، وسمعتُ همساتِ أجداثٍ تقول: «هكذا تُشترى الذنوب».
أدركتُ أنَّ العِبارةَ الجميلةَ تُغطي دوائرَ من النارِ لا يراها إلا من جربَها.
وغنيتُ في سرّي: من باع أخاه باع التاريخَ كله.
III
تكلّمتُ عن «التاريخِ المجروحِ» ولم أجرؤ أن أقولَ اسمهُ مباشرةً: يوسف.
قلتُ إنّ التاريخَ علينا أن نعيدَ كتابتَه بناطحاتٍ شُيِّدَتْ على صدورِ من رحلوا،
وذكرتُ مشاريعَ سابقةً، ووعودًا سُمِّيَتْ باسمِ حبرٍ دبلوماسي، فابتسموا.
ثم تذكّرتُ خرابَ الهيكل: هكذا بدأتُ أنا وأبناءُ زماني في استثمارِ الطِّينةِ والهيكلِ.
ليس في قصتي تهربٌ عن المسؤوليةِ، بل اعترافٌ بيدٍ احتضنتِ الخيانةَ ثم طوّتُها في جيبه.
وهكذا صارت الخطيئةُ برنامجًا حكوميًا يُدرّ عليهَا أرباحًا سياسية.
IV
خاطبتُ النوابَ عن ضرورةِ «الوحدةِ الوطنية»، وعن خطورةِ الانقسامِ في زمنِ الحرب.
قال أحدُهم: «نحن نحتاج إلى رجلٍ قويٍّ»، فقلت: «أقوياّ؟ أم عازفًا على أوتارِ الخوف؟»
في العيونِ رأيتُ توقُّ إلى الخلاصِ، وفي الصحفِ توقيعَ مصفوفاتٍ تقايضُ الدمَ بالتحالفات.
قلتُ إنّ الدولةَ تحتاجُ لحدودٍ واضحةٍ والنفسُ بحاجةٍ لأن يَرتاحَ من الشكِّ،
لكني أخفيتُ في جيبي ورقةً كتبَ عليها: "خريطةٌ مُطبوعةٌ باسمِ البراءة".
وكانت صداقةُ القوةِ قد أكلتْ من لحمِ الكلماتِ بدلاً أن تُرضيَ الجوعَ المؤلم.
V
تذكّرتُ أنَّ كل expansãoٍ استعماريٍّ بدأ بكلمةٍ لأحدٍ في مجلسٍ مثل هذا.
تعثَّرنا في وعودِ بلفور التي وُقِعت على ورقٍ بدلاً من دمٍ فهمي، ثم صار حلمُ "إسرائيل الكبرى" موضوع نقاشٍ تَبرُّريّ.
قلتُ إنّ الاستيطانَ مُخططٌ ثقافيٌّ قبلَ أن يكونَ احتلالًا جيوبوليتياً، وأنَّ الديانةَ حُوتٌ يبتلعُ السياسة.
وهنا وقفوا يُباركونُ بقوةِ العادةِ، لا بنورِ الضمير.
أعترفُ: كنتُ محظوظًا أن أرثَ صفةَ الخطابِ القوي، لكنّي لستُ محصَّنًا من السقوطِ في فخاخِ الذاكرة.
يا ليتُ التاريخَ ينسى لكنَّ الهِممَ لا تنسى من علّمها العنف.
VI
ذكرتُ في خطبتي أيامَ الحصارِ والطُرُودِ والأسرِ الذي صار سِجِنَ السياسةِ ومرساها.
قلتُ: «الصفقاتُ تُجرى، والأسرى يعودونُ، والذاكرةُ تُبدّلُ وجهها».
تذكّرتُ صفقاتٍ، كيف أعدنا بعضَ الأجسادِ وأغفلنا أسماءَ أخرى، كأننا نُقايضُ الغفران بالذهب.
المقامُ هنا لا يسمحُ لاعترافٍ عميقٍ، فكلُّ كلمةٍ تُقاسُ في البورصةِ الدبلوماسية.
لكن بين سطورِ الحرفِ، خلعتُ قناعَ الغضب ووقفتُ أستمعُ لصوتِ أمٍّ تنتظرُ طفلها.
وفي قلبِ الليلِ، يظلُّ صوتُها أبيضَ صرخةٍ لا يسجّلها تقريرٌ حكومي.
VII
أدرتُ ظهرَ الكاميراتِ غوايةً، وتوجّهتُ إلى مقعدٍ فارغٍ في الصفوفِ الخلفيةِ، حيثُ يسكنُ الصمتُ الحقيقي.
هناكَ، تحدثتُ مع نفسي بصوتٍ أقلّ رسميةً، قلتُ: «يا يهوذا، متى أصبح الخطبُ بديلاً عن التوبة؟»
أعدتُ ترتيبَ أوراقي، ووجدتُ بينهما رسالةً قديمةً كتبها أحدُ الشهودِ على بيعِ أخٍ لأجلِ أمنٍ مُزَعَم.
أذكرُ أنه حين تُغذى الخطيئةُ باللغة، تصبحُ عادةً وطنيةً، وذاك ما حذرَ منه موسى قبلَ آلافِ السنين.
لقد علّمتُ الإنسانَ كيف ينسى، لكنني لستُ بارعًا في كيفَ يذكرُ.
VIII
في ذلك اليوم، استجابتِ الطاولاتُ لنداءِ المصالحِ، فحوّلتِ الجدلَ إلى بروتوكولٍ وحسب.
صرختُ بكلامٍ شعريٍّ: «ما نُسميه سلامًا ما هو إلا تبادلٌ بين آلامٍ مؤقّتة».
ندائي لم يخرج من فمهِ الجمهورِ، بل من رحمِ معنىٍ ضائعٍ كُتب على جدارِ حائطِ الوطن.
أخبرتهم أنَّ البنيانَ الذي نرتشفُ منه ماءَ الأمان قد شيّدوه على رفاتٍ تُسوّقُ الآن كأدلّةٍ للشرعية.
ضحكوا أو تكلموا كمن يهمُّ بإقناعِ نفسه بأنَّه بخير، بينما أنا أعرفُ أنهم بخيرٍ أكثرُ من اللازمِ على حسابِ الآخرين.
هكذا ولدتُ الاعتراف الأول في صمتِ القاعة.
IX
ثم انتقلتُ إلى الحديثِ عن دورِ الحلفاءِ، وكيف صارت الدبلوماسيةُ سوقًا للمصالحِ والصفقات.
قلتُ إنّ القوةَ التي تمنحُنا غطاءً في الأممِ المتحدةِ غالبًا ما تُترجمُ إلى استثماراتٍ في صناعاتِ الحروب.
ذكّرتُهم بأنّ الرعايةَ الخارجية قد تكونُ نعمةً أو قيدًا، وأنّ الضماناتِ الأمنية لا تشترى إلا بثمنٍ من ذاكرةِ الشعب.
كان أحدُ الحضورِ يهمسُ عن حاجةِ البلادِ إلى صمودٍ جديدٍ، وأنا كنتُ أرى في صمودهِ تكرارًا لخطأٍ قديم.
كلُّ وعدٍ خارجيٍّ كان يعودُ علينا وكأنه هامشٌ يكتبُ نهايةَ قصةٍ لم تُقرأ جيدًا.
X
تحدثتُ عن الجيشِ، ذاك الكاهنُ المعاصرُ الذي يُعلّمُ الولاءَ كما يُعلّمُ الرتبَ،
قلتُ: «الجيشُ ليس فقط آلةَ حربٍ، بل مدرسةٌ لصياغةِ الأُنثىِ والذكرِ الوطنيّ»،
وبينما أتكلّمُ، رأيتُ في خيالي جنودًا يأكلونَ من نفسِ القدورِ التي يطبخُ فيها لاوي.
أقرُّ الآن بأننا جعلنا من القتالِ بندًا في السيرِ الوطنيةِ، ومن الأسلحةِ رموزًا للتثبيتِ.
وهنا تساءلتُ: من يُعلّمُ الجنودَ أن يحلموا؟ ومن يُعلّمهم أن يتذكّروا ما كانوا قبل أن يصنعوا آلات؟
إنّ الجيش يسدُّ فراغَ الخوفِ لكنه يوسّعُ دائرةَ فقدانِ الذاكرةِ.
XI
في لحظةِ صدقٍ أخلاقيٍ، ارتجفَ لساني فقلتُ: «هل من مكانٍ للرحمَةِ ضمن هذه الجغرافيا؟»
ساد صمتٌ طويلٌ، ثم ردّ نائبٌ بصوتٍ مجرّدٍ من الحنين: «الرحمةُ ضعفٌ في زمنِ الحرب».
قلتُ بصراحةٍ: «الرحمة أقوىُ من السلاحِ إذ تبني الجسورَ لا الحواجزَ».
لكنَّ صوتي لم يغير شيئًا، فالخطابُ هنا يصنعُ الأسوارَ بينما يلبسُ المواطنون أزياءَ الطمأنينة.
أدركتُ أنَّ الرغبةَ في الرحمةِ أصبحت مجرّدَ رفاهيةٍ نخبويةٍ في زمنِ الانقسام.
وصرتُ أسأل: كيف نكتب صلواتٍ جديدةً لا تُستعمل كسياجٍ لإخفاءِ الخطيئة؟
XII
ذكّرتُ القاعةَ بذاكرةِ الشتاتِ، وكيف أنّ إخوتنا في المواطِنِ البعيدةِ شاهدوا القِصّتينِ: الهولوكوستُ والنهجُ السلطوي.
قلتُ إنّ المأساةَ ليست وحدها ما يخلقُ الضمائرَ، بل كيفَ نقرأها بعدَ أن نولدَ دولةً باسمِها.
ثم تحدثتُ عن معاداةِ الساميةِ ومخاطرِ تحويلِ كل نقدٍ إلى وصمةٍ لا تُمحى.
حذّرتُ من أن تكونَ الذاكرةُ حصانَ طروادةٍ نستخدمه لنبرّرَ أيّ فعلٍ بحقّ الآخر.
هنا ارتفعت أصواتٌ، وانقسمت المَقاعدُ بين من يرى التاريخ سلاحًا ومن يراه مرآةً.
وأنا بقيتُ مُتحاشيًا، لأنّ التحديدَ في هذا الأمر صعبٌ مثلما هو ضروري.
XIII
لم أنسَ، ولم أستطع أن أنسى تلك الليلةَ التي دخلتْ فيها أخبارُ طوفانِ الأقصىِ الجدران،
حين سقطت الصواريخُ فوقَ المدنِ، وهرعَ الناسُ إلى الملاجئِ بلا تمييزٍ بين دينٍ أو لونٍ،
في ذاك الصخبِ الجديدِ، كتبتُ في هامشِ كلامي: «هذه هي المرةُ التي نرى فيها الوجهَ الحقيقيّ للمصير».
قلتُ إنّ الهجومَ كشف تآكلَ الصرحِ الأمنيّ وعبّرَ عن ثغرةٍ في الآليةِ التي كوّنتها عقودٌ من السياسة.
القلقُ انتشرَ كالبَردِ بينَ الركبِ، وها نحنُ نعيدُ حساباتِ الأمسِ بدمٍ فاتر.
كلُّ منا شعرَ في صدرهِ بأنّ شيئًا ما ماتَ قبل أن يولدَ مجدّدًا.
XIV
أغلقتُ خطبتي بتحذيرٍ صارمٍ: «لن تستطيعَ الدولةُ أن تستمرّ إن لم تُعيدَ قراءةَ أخطائها،»
قلتُ: «لا عبرَ مآذنٍ مدجّجةٍ بالسخريةِ، ولا عبرَ خطبٍ تتلوها حفلاتٌ انتخابية»،
اقترحتُ مساءلةً أخلاقيةً تشبهُ محكمةَ ضمائرٍ، لا محكمةَ طروفٍ،
وأذكّرتُهم بأنّ من يسعَ لخلطِ الرمادِ بالذهبِ لن يستيقظَ إن لم يغسلْ يديه.
في قمّةِ المقطعِ الأخيرِ نزلتُ من المنبرِ ولعبتُ دورَ الإعترافِ، لا دورَ السياسي،
فابتسموا كمن سمعَ اعترافًا جميلًا ثم عادَ إلى روتينِ الدفاعِ عن المصالح.
XV
في الخلوةِ التي تلتَ الجلسةَ، جلستُ وحدي، وكتبتُ سطورًا بأحبارٍ قديمةٍ:
«أنا يهوذا على هذا المنبر، أعترف أنني صهرتُ الحكايةَ لتصبحَ عشبًا يغذّي سلطةً لا تعرفُ الرحمة»،
أضعُ هذا الاعترافَ في صندوقٍ لا أظنه سيُفتحُ إلا بعد زمنٍ طيبٍ أو طوفانٍ آخر.
أعرفُ أنَّ الكلمةَ وحدها لا تكفي، لكنني آمنتُ أن الاعترافَ الصادقَ هو بدايةُ حسابٍ لا يُزيّفُهُ أي خطابٍ رسميّ.
وهنا انتهت خطبتي، وخرجتُ إلى الشوارعِ حيثُ لا تزالُ أصواتُ الأطفالِ تسألُ عن سببِ الظلال،
وأملي أن يقرأَ أحدٌ هذا المنشورَ ويبدأَ من حيثُ انقطعنا: من بئرٍ إلى نورٍ ربما ولو بعد حين.
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل تريد أن أرفق مباشرةً الآن التحليل السيكولوجي الرمزي لشخصية يهوذا كما فعلنا مع نصوصٍ سابقة، أم أتابع كتابة النص الخامس (اكتساح نفتالي)؟
✡️ النص الخامس — اكتساح نفتالي
(من ديوان: اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى — مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
أنا نفتالي، الغزال الذي تعلّمَ القراءةَ في عيونِ الناس قبل أن يقرؤوا أخبارهم،
وقفتُ على شاطئِ طبريا إذ علّمتني الموجةُ كيف تسرقُ الصورةَ وتعيدُها أكثرَ حزنًا،
صوّرتُ الحربَ قبل أن تُطلَقَ أولُ رصاصة، صرتُ المراسلَ والراصدَ والمرآةَ في آنٍ واحد،
تعلمتُ أنَّ الكلمةَ تُعدُّ سلاحًا لا يصدأ، وأنّ الهجومَ على السردِ قد يسبقُ الهجومَ على الحجر.
في صباحِ الطوفان، كانت كاميرتي تبكي ضبابًا لا يُمحى،
ورأيتُ كيف يُصارعُ الصوتُ ليصيرَ حقيقةً على شاشاتٍ مرتعشةٍ من الخوف.
II
في الجامعةِ زُرعتُ فكرةَ «السيطرة على الفضاء الرقمي» كحِرفةٍ مقدّسة،
ها أنا أطبّقها الآنَ بينُ الهاشتاغِ والمنصّةِ المباشرة،
أقايضُ خبرًا بآخر كما يفاوِضُ التاجرُ على رصّةِ حبوبٍ في سوقٍ قديم،
وعندما يضحكونَ في غرفِ الأخبار أعلَمُ أنّنا قد حوّلنا المشهدَ إلى مسرحةٍ دولية.
قال لي البعضُ: الإعلامُ نَزْعٌ من الأثر، فصرتُ أزيحُ آثارَ الخوفِ من على الوجوهِ،
وأضعُ بدلاً منها صورةً مشرقةً تُسجَّلُ في ذاكرةِ العالم كدليلِ شرعيةٍ مُصنّع.
III
في مكتبي الصغير المطلِّ على بحيرةِ طبريا، جمعتُ ملفاتَ صورٍ وخرائطٍ،
كنتُ أُقاطعُ بين الزمان والمكان كما يُقاطعُ الموسيقيُّ نغمةً لا تناسبُ السيمفونية،
أديرُ توبولات الأخبار كما تُدارُ الطائراتُ في سماءِ الحرب،
أعلمُ أنّ المقولةَ الجيدةَ قد تبني أمجادًا ويومًا واحدًا، وأنها قد تقتل إن صُيغَتْ ببراعة.
لم أكن جهاديًا يوماً، لكني صنعتُ جبهةً من الصور،
وصنعتُ منها اكتساحًا رقميًا لا يحتاجُ إلى جيوشٍ لتغضَبَ أو تهدأَ.
IV
أتذكّرُ كيفْ كان الجنودُ يكلّمونني وهم في الملاجئ: «التغطيةُ تجعلُنا نتحمل»،
كانت أرواحهم تُباعُ بالبثّ المباشرِ كما تُباعُ الفاكهةُ في سوقٍ صيفيّ،
فعلمتُ أني لا أعطيهم شجاعةً بقدرِ ما أُطيّبُ لهم الألمَ بصياغةٍ متقنةٍ.
كنتُ أدوّنُ أسماءَ القتلى كمن يُحصيّ مقاديرَ زجاجاتٍ في مخزنٍ كبير،
أضعُ في التقاريرِ لقبَ «مدنيّ» أو «مقاتل» كما يضعُ الشَّرطيُّ بطاقته على الرف،
وأعرفُ أنّ الفرقَ بينهما يزدادُ بدسِ كلماتٍ في فمِ الخبرِ قبلَ أن يُنشرَ.
V
جاءني ذاتَ ليلةٍ مُندوبٌ من غرفةِ عملياتٍ لا تُرى،
قال: «نحتاجُ إلى صياغةٍ تجعلُ العالمَ يصدقُ أنَّ هذا دفاعٌ وليس عنفًا»،
فصنعتُ لهُ عنوانًا ذا رنةٍ قانونيةٍ وأرفقتهُ بصورةٍ لطفلٍ يبتسمُ،
نَشروا العنوانَ، ولبستِ الصورةُ العالمَ كما تُلبسُ اللهايةُ العنقَ.
حينها أدركتُ أنَّ الحربَ اليوم تُحسمُ بالبروباغندا قبل أن تُحسمَ على الأرضِ،
وصرتُ أشعر بأنّي صانعُ سلامٍ مزيفٍ، لا صانعَ دماءٍ فحسب.
VI
مرةً في طبريا، جاء مهاجرٌ من الشتاتِ يشكو: «لماذا ترى العالمُ ما تريدُ أنت أن يراه؟»
أجبتهُ: «لأنَّنا نُعيدُ كتابةَ الذاكرةِ بلغةِ السرعةِ».
صحّحَ لي كلامي ضحكةٌ مُرهَفةٌ: «بل لأنك تجعلُ الناسَ ينسونَ أن ينطقوا اسمَ الضحايا»،
وهنا توقّفتُ لأنَّ الأدواتِ التي أملكُها تُعلّمني أن أُنسِقَ الحزنَ لا أنْ أُخاطِبَ به.
في صفحتي، كلُّ صورةٍ تُقَيِّمُ موافقةً أو رفضًا، وكل تعليقٍ يَنْحوُ بها صوبًا.
صرتُ أتساءلُ: هل أنا من ينقذُ ذاكرةَ الناس أم من يوجّهها؟
VII
في نشوةِ الاكتساح، رُشِحتُ لجوائزَ إعلاميةٍ، وصار اسمي يلمعُ في نشراتِ الأصدقاء،
لكن في الليلِ، حين تُطفأُ الأضواءُ، أعودُ لأسمعَ صدى ضحكاتِ الأطفالِ المحاصرين،
أذهبُ إلى المرآةِ فأرى وجهاً لا يعرفُ متى آخرَ مرةٍ بكاهُ،
أقولُ لنفسي: «لقد صنعتَ من نفسك آلةً، فهل للآلةِ قلبٌ؟»
الأجوبةُ تأتي خافتةً: تُشيرُ إلى الصورِ الواضحةِ، إلى الإحصاءاتِ، إلى ثقلِ المشاهدِ التي أتيتُ بها،
لكنّ السكونَ بعد ذلك أقسى من أي نقدٍ صحفي.
VIII
في أحدِ صباحاتِ الطوفانِ، حمَلَتِ الريحُ رسالةً من غزة، كانت قصيدةً مرقنةً بأسماءٍ،
لم يذكر فيها الصحافيون لأنهم كانوا يحسبونَ الوقتَ لتجهيزِ البث، لا لعدِّ الأسماء،
قرأتُ الرسالةَ بصوتٍ مرتعشٍ على الهواءِ فأضحى البثُّ شهادةً لا تَحتملُ العودةَ.
شعرتُ حينها أنني شاركتُ في صناعةِ لحظةٍ لم تُحفرْ بعدُ في ذاكرةِ السلطة،
لكنها نُسِجتْ في قلوبِ من بقي، وها أنا أتحمّلُ جزءًا من ثقلها.
اللقطاتُ التي التقطتها أصبحتْ الآنَ مرايا تُعيدُ ما فعلناهُ وما فُعلَ بنا.
IX
تعرفتُ على ضابطٍ لم أكن أعرفُ اسمهُ، كان يهمسُ: «نُحاولُ السيطرةَ على السردِ لنخفيَ ما لا يُرى»،
أُجابهُ بحقيقةٍ قاسيةٍ: «إنّ السردَ ليس ستارًا تُخفى خلفَهِ المجازر»،
ردَّ عليّ وكان صوتهُ مكسورًا: «الواقعُ في الميدانِ لا يُحكى بل يُعاش»،
فهمتُ أن مهنتي ألّفتْ بين العيشِ والسردِ، وأنني أخطأتُ حين خِلطتُ دورَي المُشاهِدِ والمُحركِ.
صار خيالي عن التحريرِ يتقاطعُ مع خرائطِ الطوارئ، وصار الاقتناعُ بقدرتي على تعديلِ الحقيقةِ عبئًا على الشفاهِ.
ومن ذلك اليومِ صرتُ أُعيدُ فرزَ الموادِ قبلَ النشرِ كأنّي أختبرُ ضميري.
X
في الغرفِ الخلفيةِ للعمل الإعلامي، توجدُ قوائمُ أسماءٍ تُحاطُ بأرقامٍ،
هذه ليست سجلاتٍ عسكريةٍ فحسب، بل قواعدُ بياناتٍ لوجستيةٌ للنسيان،
أضعُ في كلِّ اسمٍ صورةً وأختَرُ زاويةَ الضوءِ التي تُثيرُ الرحمةَ أو الخوفَ،
أحيانًا أضعُ صورةً لطفلٍ مبتسمٍ لتبدو الضربةُ أقلَّ وحشيةً، وأحيانًا أركِبُ وجهَ الدمارِ على خلفيةٍ موسيقيةٍ حزينةٍ جداً.
أعلمُ أنَّ التقنيةَ التي أملكُها تملكُ قُدرةً على تغييرِ المزاجِ الجماهيريِّ، وهذا يجعلني متواطئًا.
لكن ماذا لو كانت الصورةُ الوحيدةُ التي تصلُ للآخرين هي التي اخترتُها؟ من يحمل المسؤوليةَ إذًا؟
XI
في مؤتمرٍ أمنيٍّ دولي، قال لي دبلوماسيٌّ بابتسامةٍ باردةٍ: «الإعلامُ الآن قوةٌ»
فأجبتهُ: «والقوةُ إن لم تُرَحم تتحولُ إلى عدوٍ للنفس»،
ردّ عليّ وذكرَ أسماءَ أقمارٍ اصطناعيةٍ وبرامجَ تحليلٍ،
ابتسمتُ وفكرتُ: كيفَ نواجهُ سلاحاً يكتبُ الحقيقةَ قبل أن تُولد؟
كنتُ قد صنعتُ منظومةَ حقيقةٍ إلكترونيةٍ، لكنها لم تصنع رحمةً، بل صمّتَ الأصواتِ التي لا تمتلكُ خاتمًا ذهبيًا.
حين عدتُ إلى بيتي، أطفأَتِ الشبكةُ جزءًا من قلبي، فلم أعد أسمعُ سوى صدى رسائلي.
XII
في لحظةِ ضعفٍ إنسانيٍّ، طرقتُ بابَ أحدِ اللاجئينِ الذين صوّرتُهم،
فتحَ لي بابًا خشبيًا صغيرًا وابتسمَ بابتسامةٍ توشّحتْ بالمرارة،
قال: «لقد جعلتَ منّي مادةً للأرشيفِ قبل أن تخلّصَني من الجوع»،
وقفتُ صامتًا بلطفٍ شديدٍ، وأدركتُ أنني لم أكن لأنقذَ أحدًا إلا بقدرِ ما سمحتُ للعالمِ أن يرى وجوهَه.
غادرتُ والذكرياتُ تعانقني كما تعانقُ موجةٌ حافةَ البحر،
وعرفتُ أنني جزءٌ من روايةٍ أكبرَ من خبرٍ أو صورةٍ، روايةٍ تُنقَحُ كلَّ صباحٍ بدمٍ جديد.
XIII
حين هدأتِ المدافعُ قليلًا، حضرتُ جلساتِ تقييمٍ مع قياداتٍ،
قالوا: «لقد فشلنا في رسمِ خارطةٍ تمنعُ الانهيار»، فقلتُ: «ولماذا لم نرسم خارطةً تحفظُ الناس؟»
كانت النظراتُ مشفقةً، ثم انتقلوا إلى أرقامِ التكلفةِ والدعمِ، ونسوا السؤالَ عن الوجوه،
هنا شعرتُ أن مهمتي أصبحتُ أكثرَ من عملٍ مهنيٍ؛ صرتُ شاهدًا على إنسانيةٍ تنهارُ أمام شاشاتٍ لا تدفعُ أجرًا.
كتبتُ مذكراتٍ قصيرةٍ عن كلِّ يومٍ وقعتُ فيه في فخِّ البيانِ وصناعةِ الرُّؤى،
وفي كلِّ يومٍ جديدٍ كان اكتساحي يتغيرُ من احترافٍ إلى ندمٍ.
XIV
أريد أن أقولَ شيئًا أخيرًا قبل أن تبلعَني الشبكات:
اكتساحُ النفوذِ ليس هبةً، بل لعنةٌ تُعرّي من يملكُها،
عندما تشاهدُ العالمَ يخسرُ أحبابه، ثم تُعيدُ نشرَ صورِهم بنفسِ السَّردِ الذي ضبطتهُ،
تدركُ أنّكَ كنتَ جبارًا على الشاشة، صغيرًا في القلوب.
في طبريا الآن، تُصدّرُ البحيرةُ أصداءَ بكاءٍ، وأنا أمامها أعدّ أدواتي لأكتبَ اعترافي هذا،
لأقولَ: لقد اكتسحتُ، نعم، لكن الاكتساحَ لم يخلّصْني، بل كشفَني.
XV
أغلقُ كاميرتي، وأغلقُ النافذةَ التي تطلُّ على المدينة،
أعيدُ ترتيبَ الأوامرِ في هاتفي، ثم أكتبُ لكَ بهذه الحروفِ كما لو أني أقابلُ نفسي:
«أنا نفتالي، من اكتسحَ الكلماتَ فصارَ يملكُ مَلَكًا بلا قلبٍ،»
أعترفُ أنَّي صنعتُ من السردِ حصنًا، ومن الحصنِ بئرًا ابتلعَ أخي، يوسف، لمرةٍ أخرى،
لعلّ اعترافي هذا يُمسحُ بعضَ الغبارِ عن وجوهِ من قالوا إنهم لم يعدّوا شيئًا سوى أخبارٍ،
وقد يكونُ الوقتُ قد حانَ لنسأل: هل نُبقي الاكتساحَ أم نعيدُ بناءَ القصصِ التي تخلّصُ من الشهوةِ وتسعُ الحياة؟
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل ترغب أن أضيف الآن التحليل النفسي والرمزي لنفتالي كنهايةٍ للنص، أم أتابع مباشرةً إلى النص السادس «زبولون يقايض الملح بالمنفى»؟
النص السادس: زبولون يُقايِصُ الملحَ بالمنفى
(خمسة عشر مقطعًا عجائبيًا فلسفيًا توثيقيًا في نغمة اعترافية بعد طوفان الأقصى)
I
قال زبولون:
"كنتُ آخرَ من باعَ الملحَ في مرافئ البحر الميت،
حين صارت السفنُ تحطّ عند الموجةِ الأولى ولا تعود.
كان البحرُ يذوبُ في صمتٍ كأنه يعترفُ بخطيئةٍ قديمة،
والنوارسُ تهاجرُ إلى شواطئٍ فلسطينيةٍ أُغلقت،
وأنا أقايِصُ الملحَ بالمنفى،
أستبدلُهُ بذاكرةٍ باهتةٍ عن بيتٍ في عسقلان."
II
في المنفى،
تعلم زبولون أن الملح لا يُباع بالوزن،
بل بالندمِ على المدنِ التي جفّتْ عيونُها من الدموع.
صار يزنُ كيسهُ على ميزانٍ صدئٍ من زمن الهيكل،
ويكتب فوقهُ: "لكل من فقدَ طعمه، نصفُ حفنةٍ من البقاء."
لكنّ التجار من تل أبيب لم يعودوا يشترون البقاء.
III
كانت رائحةُ المرافئ تشبهُ المزاميرَ القديمة،
وفي الحوانيتِ التي على أطراف حيفا،
باع زبولون آخر زجاجةٍ من ملحِه إلى جنديٍّ عائدٍ من غزة.
قال الجندي: "هذا من بحرِنا؟"
قال زبولون: "هذا من دمِكَ يا بنيّ، تجمّدَ قبل أن يصيرَ ملوحةً."
IV
ثم نسي نفسه،
فراح يروي كيف كان سبط زبولون يركبُ البحرَ نحو السودان ومصر،
يبحثُ عن تجارةٍ في العاج والملح والروح.
يقول إنهم اكتشفوا أن كل بحرٍ عربيٍّ يشبهُ تابوتًا مقلوبًا،
وأن السمك في البحر الأحمر يتكلمُ العبرية القديمة حين يُسلخ.
V
جلس زبولون عند أطلال الإسكندرية،
يتذكّرُ سفنهُ التي كانت ترسو في الميناء،
حين كان العالمُ لا يزالُ يؤمنُ بالخرائط.
أخرجَ من جيبهِ صدفةً من بحرِ النوبة،
وقال: "هنا اختبأت صرخةُ أول لاجئٍ من بني إسرائيل،
حين رأى موسى البحرَ ينشقُّ ولم يعُد يعرفُ إلى أين."
VI
كان يكتبُ اعترافاتِه على ورقِ الملح،
لكنّ المطرَ في أوروبا لا يرحمُ الورقَ ولا الذنب.
قال: "إن المنفى لا يبدأ عند الحدود،
بل حين يتوقّف القلبُ عن تذوّقِ الطينِ في الوطن."
ثم مسحَ الملحَ عن جفنيه، كأنه يزيلُ سلالةً كاملة من الخطأ.
VII
في مطاعمِ برلين،
سمعَ زبولون ضحكاتٍ عبريةً تأتي من موائدَ بعيدة،
كأنها صدى لمزاميرٍ تُتلى في غير وقتها.
كانوا يتحدثون عن صفقات الغاز مع أوروبا،
وعن البحر الذي لم يعُد مِلكًا لأحد،
وعن القتلى الذين صاروا أرقامًا في موجات البحر المتوسط.
VIII
كلُّ ميناءٍ منفى،
وكلُّ سفينةٍ تابوت،
وكلُّ تاجرٍ نبيٌّ لم يُبعث بعد.
قال زبولون: "الملحُ هو وصيةُ البحر للعطاش،
لكنهم نسوا أن يشربوا من دموعنا قبل أن يرحلوا."
IX
في ليلةٍ من ليالي طوفان الأقصى،
رأى زبولون البحرَ يبتلعُ أعمدةَ الغاز الإسرائيلية.
قال: "إنهُ البحرُ ذاتُه الذي شقّه موسى،
عادَ الآن لينتقم من سفنِ التفاهمات."
ورأى في الحلم جنودًا يسبحون في الملح بلا جلود.
X
في تلك الليلة،
سمعَ صوتَ بنيامين على التلفاز،
يتحدثُ عن صفقةِ الأسرى ومعاداة السامية،
ويعدُ العالمَ ببحرٍ جديدٍ لا يعرفُ الملوحةَ ولا الدم.
ضحكَ زبولون وقال: "ها هو أخي الصغير،
ما زال يبيعُ الكلمةَ كما كنتُ أبيعُ الملحَ في المنفى."
XI
ثم تذكّرَ أن الملحَ لا يُقايضُ بالماء،
بل بالحقيقة.
وأن الحقيقةَ لا تُقايضُ إلا بالوجع.
فأطفأ التلفاز،
وعادَ إلى نومهِ،
وفي الحلم كان البحرُ يفتحُ لهُ ذراعيه كأمٍّ عادت من التيه.
XII
في صباحٍ رماديٍّ من شتاء ما بعد الحرب،
جلس زبولون على ضفةِ الراين،
وراحَ يدوّنُ ملاحظاته الأخيرة عن العبرية التي تذوبُ في اللسان الأوروبي،
وعن الأطفال الذين وُلدوا بلا ذاكرةٍ للماء.
كتب: "كل منفى يبدأ من حنجرةٍ فقدتْ طعمَ البحر."
XIII
سألتهُ عجوزٌ بولندية:
"هل البحرُ الذي جئتَ منه حقيقي؟"
قال: "كان حقيقيًّا قبل أن يبتلعَ أسمائي."
قالت: "إذن ابقَ هنا، هنا لا ملوحةَ ولا بكاء."
فابتسمَ كمن يُدرك أن الموتَ أحيانًا أقلُّ مرارةً من العودة.
XIV
في خلوةٍ صغيرةٍ قرب هامبورغ،
أقام زبولون شعائرَهُ الأخيرة:
دفنَ حفنةً من ملحِ البحر الميت،
وكتب على شاهدها: "هنا يرقدُ آخرُ طعمٍ للذاكرة."
ثم أوصى أن يُكتب على قبره:
"سبطٌ منفى، يزنُ وطنَهُ بحفنةِ ملح."
XV
وحين سقط الليلُ الأخير على أوروبا،
سمعَ البحرَ يُصلّي بالعبرية والعربية معًا،
سمعَ الأمواجَ تُردّد: "السلام على من عرفَ الملوحةَ ولم ينسَ الينبوع."
فابتسم زبولون أخيرًا،
ورمى ما تبقّى من ملحهِ في الماء،
كمن يعتذرُ للبحرِ عن جفافِ الأرض.
هل ترغب أن أتابع بكتابة النص السابع: "جاد… خيّالة المرافئ الصامتة"؟
النص السابع: نواطير جاد
(خمسة عشر مقطعًا عجائبيًا فلسفيًا توثيقيًا في نغمة اعترافية بعد طوفان الأقصى)
I
قال جاد، حارس الأبواب القديمة:
"كنتُ ناطورَ الأسباط على تخومِ البادية،
أحرسُ ما تبقّى من الهيكل في أرواحنا،
أحرسُ الغبارَ الذي كنّا نصلّي عليه،
وأعدُّ خُطى القوافل القادمة من نجدٍ إلى بابل،
كأنّي آخرُ من يؤمنُ بأن الطريقَ وصيّةٌ لا تُمحى."
II
في الصباحات الأولى بعد الخراب،
كان جادُ يخرجُ إلى البواديِ الخالية،
ينادي أسماءَ إخوتِه الذين هلكوا في التيه،
فيرتدّ الصدى من كثيبٍ إلى كثيب،
كأنّ الرمالَ تحفظُ الأنسابَ أفضلَ من الشجر.
يقول: "أنا نواطيرُ الصحراءِ يا رب، فامنحني ماءَ الحراسة."
III
كانَ جادُ ابنَ الصحراءِ والتناقض،
يحملُ في جعبتهِ رمحًا من نحاسٍ بابليٍّ،
وفي جيبهِ هاتفًا إسرائيليًا متّصلًا بالأقمار.
بين الرمحِ والإشارة،
كان يسمعُ الآيةَ القديمة:
"من حرسَ البابَ نجا من الخوف، ومن حرسَ القلبَ هلكَ في التيه."
IV
روى في اعترافاته أن النواطير صاروا ضباطًا،
يراقبون الحدودَ على الشاشات،
ويعدّون الطائراتِ فوق غزة كأنها غنائمُ سماوية.
قال: "السماءُ صارت معسكرًا،
والريحُ جاسوسةٌ في خدمةِ البنتاغون."
ثم أضافَ وهو يضحك: "لم يعُد للأنبياء مكانٌ في نقاط التفتيش."
V
في كلّ ليلةٍ من ليالي طوفان الأقصى،
كان جاد يسمعُ هديرَ البحر من بعيدٍ في النقب،
كأنّ الأمواجَ تهتفُ بأسماءِ الأسرى،
وكأنّ الرمالَ تتوضّأُ بدمِ القتلى.
قال: "أنا النواطيرُ الذين لم يناموا منذُ خرابِ الهيكل،
أحصي الشهداء كما كنتُ أحصي إبلَ بني إسرائيل."
VI
في دفتره الصغير، كتب:
"إنّ الحراسةَ ليست ضدّ العدوّ،
بل ضدّ النسيان."
كان يخافُ أن يستيقظَ جيلٌ لا يعرفُ معنى الباب،
ولا يدري أن كلّ بابٍ لهُ شهيدٌ يحرُسهُ حتى بعد موته.
VII
ثم عادَ إلى الباديةِ الشرقية،
حيث يختلطُ الرملُ بالزيتِ والدم،
وقال: "هنا دُفنتْ شجاعةُ سبطِ جاد،
وهنا وُلدتْ خُرافةُ الأمن القومي الإسرائيلي،
وحين خافَ الجنودُ من ظلّهم في ليلِ الخليل،
عرفتُ أن النواطيرَ غابوا، وأن الحراسةَ باتتْ للسراب."
VIII
في إحدى ليالي الحرب،
جاءهُ ضابطٌ شابٌّ من تل أبيب،
وقال له: "جدّي، علّمني كيفَ نحرسُ الحقيقة."
ضحكَ جاد وقال: "الحقيقةُ لا تُحرسُ بالسلاح،
بل بالسكوت حين يصيرُ الصراخُ عبادةً للباطل."
IX
كان يسمّي نفسه “آخر الحُرّاس”،
ويمشي في شوارع القدس خفيًّا،
يحملُ مفاتيحَ أبوابٍ هُدمت منذ قرون،
ويقول للصبية: "كلّ مفتاحٍ ضائعٍ هو مئذنةٌ أُغلقت."
يسأله أحدهم: "وما نفعُ الحراسةِ الآن؟"
فيجيب: "النواطيرُ لا ينتظرون النفع، بل الوحي."
X
في مساءٍ غائمٍ على حدود الأردن،
رأى طائراتٍ تعبرُ فوقهُ كطيورٍ من نار،
فصرخ: "ها هم الأنبياءُ يعودون في شكلِ صواريخ!"
ثم بكى وقال: "لم يعُد لنا مزمورٌ،
ولا صحراءٌ تحرسُنا من ذنوبِ الحداثة."
XI
كتبَ في وصيّته:
"يا بني إسرائيل، لا تخافوا من الصحراء،
فهي أرحمُ من المدنِ التي تخونُكم بأسمائِكم."
ثم طوى الورقةَ في جيبهِ،
وسارَ نحو الجنوب،
حيثُ كان يسمعُ موسى يُناجي اللهَ على موجةٍ من راديوٍ قديم.
XII
حين سُئل عن رأيه في طوفان الأقصى،
قال: "كلُّ طوفانٍ هو نداءُ الحقيقة،
وكلُّ حارسٍ لا يسمعُ النداءَ يصبحُ قاتلًا بالنيّة."
وأضاف: "لن تعود إسرائيلُ كما كانت،
فالملائكةُ هاجرت من معسكراتها."
XIII
زارَ مقبرةَ يهوذا،
ورأى فوقَ شاهدٍ من الحجارة كلماتٍ مكسورة:
"حارسُ الباب، ينامُ الآن بلا مفاتيح."
فجلسَ عندها وقال: "هكذا تنتهي الحراسةُ دائمًا،
بالنومِ في حضنِ ما كنتَ تحرسُهُ عبثًا."
XIV
في حلمه الأخير،
رأى جادُ النواطيرَ يعودون على خيولٍ من ضوء،
يحرسونَ الحدودَ بين المعنى والعدم.
رأى الملائكةَ تُوزّعُ البنادقَ على الأطفال،
ويهوذا يقودُ العرضَ من تل أبيب إلى رفح،
والسماءَ تفتحُ دفترًا جديدًا للعدّ.
XV
استيقظَ فجأةً،
وقال لمن حولهُ في الخيمة:
"أنا آخرُ النواطير، وما بعدي لا حراسةَ ولا انتظار.
لكن إن مرّتْ قافلةُ أسرى بعد الحرب،
فقولوا لهم: جادُ ما زالَ على الباب،
يعدُّ الخطايا التي تسربتْ من أصابعِ الربّ."
هل ترغب أن أتابع بكتابة النص الثامن: "آشير… أعياد البحر الأبيض المنسية"؟
ممتاز جدًا.
إذن العنوان الثامن هو:
«أشير في مطار بن غوريون»
سيُكتب النص في خمسة عشر مقطعًا (I–XV)، بنغمة اعترافية فلسفية عجائبية، تمزج بين الواقع الإسرائيلي المعاصر (ما بعد طوفان الأقصى) والسرد الرمزي لسبط آشير، الذي كان رمز الرفاه والترف، ويتحوّل هنا إلى رمز للإنسان الإسرائيلي المترف الذاهل عن معنى الذنب والذاكرة في عالم المطارات، المراقبة، والتهديدات.
هل أشرع في كتابة النص الآن مباشرة؟
أَشير في مطار بن غوريون
(من ديوان: اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى — مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
أجلسُ في صالة الوصول، وأراقبُ ضحكاتِ المسافرين كما يراقبُ الغنيُّ فواتيرَه.
كنتُ دائماً آشيرَ السبطِ الذي يُشارُ إليه بالبُشرِ والملابسِ الفاخرةِ والولائم.
الآنَ، بينَ أجهزةِ التفتيشِ والوجوهِ المتعبةِ، أبدو كمن فقدَ رائحةَ العودِ في سوقٍ قديم.
أرى وجهَي: وجهَ دولةٍ ترتدي بدلةَ أمنٍ، ووجهي أنا — أرتدي بذلةَ وجاهةٍ لا تسكنُ القلب.
أحسُّ أن كلّ مُغادرٍ يتركُ هنا جزءًا من تاريخِه، وكلُّ قادمٍ يسترجعُ ذاكرةً.
وفي صباحِ ما بعد الطوفان، أدركتُ أن المطار ليس نقطةَ عبورٍ وحسب، بل حِسابُ ذنوبٍ تُسجّلُ في الجوازات.
II
في الصفِ أمامي، امرأةٌ تحملُ صورةً لطفلٍ صغيرٍ، تقولُ إنَّهُ أسيرٌ أو مُختفٍ.
قلبُها ينبضُ كما ينبضُ مصباحٌ يتأرجحُ فوقَ بوابةِ الهجرة، ولا أحدُ يرَاه.
أمضي ببطءٍ في قراءةِ لائحةِ الانتظارِ، أُقَيّمُ بينَ أسماءٍ تبدو كقائمةِ ضياعٍ مُنظمة.
أُفكّرُ كيفَ تتحوّلُ المصالحُ الدوليةُ إلى أرقامٍ على شاشةِ المغادرة.
أعرفُ أن النظامَ هنا صُممَ ليُطمئنَ الأغنياءَ ويُروّعَ من يملكُ خطابَ الوجع.
أشعرُ بأن شهيّتي للطعامِ قد ذابتْ مع ذاك الصدى القديم: صوتُ أمٍ تبكي طفلاً في غزة.
III
تذكَّرتُ أيامَ كان المطارُ بابًا إلى العالمِ، لا حِواجزَ بينَ الضمائر.
الآنَ باتتِ الطائراتُ تطيرُ محمولةً بقراراتٍ سياسيةٍ وكلامِ سفرٍ مشروطٍ.
أسمعُ في إذاعةِ المطارِ تحذيراتٍ عن "تهديداتٍ" و"إجراءاتٍ استثنائيةٍ"، وكأنها مزاميرُ أُعيدَ تدويرُها.
أبحثُ عن معنى أن يكون الوطنُ متاحًا عبرَ بوابةٍ معبّأةٍ بالحبرِ والشرطِ الأمني.
أغضُّ البصرَ عن رفوفِ الماجازاتِ السياحيةِ التي تبتسمُ لي، لأن خلفَها قصصُ نواحٍ صامتة.
أنتظرُ، فأنتظرُ، وأعرف أن الانتظارَ هنا يصرخُ باسمِ أناسٍ غيرِ موجودين في جداولِ الرحلات.
IV
في زاويةِ المطارِ، رجلٌ من الشتاتِ يشتري تذكارًا مكتوبًا عليهِ: “عودة”.
أبتسمُ، فأدركُ أن العودةَ هنا قد تصبحُ سلعةً مضروبةَ السعرِ.
أتذكّرُ كيف أُعلنَ عن صفقاتٍ سياسيةٍ على منصّاتٍ دوليةٍ فيما أمٌّ في مخيمٍ تُغيّبُ أسماءَ أولادها.
أرى الوجوهَ تتبدّلُ تحت الضوءِ الاصطناعيِّ، كأنها تمارسُ طقوسَ النسيانِ قبلَ الصعودِ إلى الطائرة.
أحمل في جيبي رسالةً بضاعةٍ: أن لا سلامَ بلا عدالةٍ، ولا سفرَ بلا رجاءٍ.
لكنّ الصّفوفَ تتقدّمُ، والأنظمةُ تُصدرُ إذنَ المغادرةِ كما تُصدرُ أحكامًا على الضمائر.
V
في بوابةِ الخروجِ ألتقي بصديقٍ قديمٍ من أيامِ الولائم، يبيعُ الوافدين قهوةً عربيةً مُرّة.
سألتهُ: كيفَ صرتَ هنا؟ فقال: “أعددتُ قهوةَ الأمانِ مقابلَ بطاقاتِ دخولٍ لا تُروى.”
ضحكتُ وضميري يصرخُ: “هكذا نُقايِضُ الطمأنينةَ.”
أراهُ الآنَ يتابعُ نشرةَ الأخبارِ على هاتفه، ويُدلّلُ إصبعهُ بكلماتٍ: “صفقةُ أسرى؟ تبادل؟”
كلُّ كلمةٍ من هذه الكلماتِ تبدو كعملةٍ تُبخَسُ في السوق، لكنها تُبقى الشعورَ بالاحتلالِ حيًا.
أدركُ أنَّ المطارَ محطةٌ تتلاقى فيها السياسةُ مع الحنينِ، وتُباعُ قصصٌ باسمِ الأمان.
VI
في إحدى الزوايا، موظفُ أمنٍ يسمعُ رسالةً عن تظاهرةٍ في تل أبيب، ويهزُّ رأسَهُ ببرود.
أرى في ملامحهِ انعكاسَ دولةٍ تعلمتْ كيف تُغضِ الطرفَ على نجوى القلب.
قلتُ لهُ بهدوء: “هل تخافُ من الرحيلِ أم من البقاء؟”
أجابَ كأنما يقرأُ من كتابٍ حكوميّ: “أخشى ما قد يحوّلُ المطارَ إلى مكانِ حدادٍ دائميٍّ.”
ابتسمتُ أحملُ في ابتسامتي اعترافًا بأنَّ كلَّ جهازِ تفتيشٍ هنا يحرسُ شيئًا أكثر من الحقائبِ.
إنه يحرسُ ذاكرتنا التي نحاولُ أن نضغطَ عليها كي لا تستيقظَ في السماء.
VII
مرّت طائرةٌ قادمةٌ من أوروبا، ونزلَ منها راكبٌ بعنوانِ “لاجئٌ سابقٌ” صوّرتهُ الكاميراتُ وصارت قصته مادةً للاجتماعاتِ الخيرية.
تذكرتُ صورًا من شبانٍ خرجوا من النفقِ يحملونَ أعلامًا وبعضَ ألعابٍ، بينما اعتُبرت لحظةَ مقاومةٍ في أفلامٍ قصيرةٍ.
تساءلتُ: أهي هكذا الصورةُ التي نريد؟ أم هي مرآةُ ما فعلناهُ وما فُعلَ بنا؟
ابتلعْتُ ريقًا مرًّا، وفكرتُ بصوتٍ خافتٍ: “إنما الرحلةُ ليست مجردَ طائرةٍ بل سؤالٌ لا يُطوى.”
وبينما يمرُّ الركاب، أكتبُ أسماءً على بطاقتي كمن يحمّل ذاكرةَ العالمِ على ظهرِ جوازٍ.
هذه الأسماءُ لا تدخلُ في قواعدِ البياناتِ بسهولةٍ، فهي أصعبُ من كلمةِ مرورٍ للدولة.
VIII
في غرفةِ الانتظارِ، استمعتُ إلى نقاشٍ بين دبلوماسيين عن “التطبيعِ الاقتصاديّ” و"السلامِ المستقبليّ".
تحدثوا عن ملاّكِ الطائراتِ وعن اتفاقاتٍ لا تُرى، وكأن التاريخَ قد باعَ روحهُ للجدولةِ الزمنية.
قلتُ لهم: “المطارُ لا ينسى من يمرُّ من حولهِ، حتى لو نُسيتموهم أنتم.”
أحدُهم ابتسمَ وقال: “إننا نبنيُ جسورًا عبرَ السماء.”
أجبتهُ: “الجسورُ جيدةٌ إذا خلّفت طرقًا للعودةِ والصفح، لا حواجزَ أمامَ الذكرى.”
فضحكوا جميعًا ثم عادوا إلى الكلامِ عن نسبِ الركابِ ودرجاتِ الأولوية.
IX
في مكتبِ التأشيراتِ، جلستُ مع موظفةٍ تبيعُ أرقامًا كأنها تواقيعُ خلاصٍ.
سألتها: “ما أرخصُ طريقٍ للعودةِ إلى الطفلِ الذي فقدته العائلةُ؟”
أجابتْ: “الزمنُ ليس للبيع هنا.”
قلتُ: “إذاً ماذا نشتري؟”
قالت: “نشتري إذنَ المرورِ عبرَ الاستثناءِ.”
ضحكتُ كمن يبتلع مرارًا طعمَ الاعتراف: الاستثمارُ في الأملِ صار عملةً مُقيّدة.
X
في صباحٍ من أيّامِ ما بعدِ الطوفان، رأيتُ طائرةً تهبطُ وبها أمتعةٌ تحملُ علاماتِ اشتباه.
تذكّرتُ صواريخٍ انطلقتْ في ليلٍ لم أنمْ فيه، ورأيتُ كيف يتحولُ الخوفُ إلى بندٍ في جداولِ السفر.
أحسستُ أنَّ الوطنَ صار تحددُهُ معاييرُ الأمنِ في مطاراتِ العالمِ لا مواثيقُ الضمير.
وكانت جملةٌ تقطعني: “أشير، إن المطارَ يعكسكَ قبل أن تعكسهُ.”
فرددتُها لنفسي، وراحتِ الأضواءُ الهالّةُ تكتبُ اسمي على شاشةِ الوصولِ بحروفٍ باهتة.
رفضتُ أن أصدقَ أنني جيتانيًا في بلدي، فصارَ الوطنُ في عمقِ الجوازِ بانتظارِ ختمٍ جديدٍ.
XI
انطلقتْ حملةٌ إخباريةٌ عن “تهديداتٍ داخليةٍ وخارجيةٍ” بعدَ الطوفان، والمطارُ كانُ جزءًا من الخطة.
سمعتُ المذيعينَ يرددونَ كلماتٍ مقررّةٍ: “الأمنُ فوقَ كلِّ اعتبارٍ.”
لكن بينَ كلماتِهم، سمعْتُ طفلًا في مخيّمٍ يُنشدُ اسمَهُ، لا يهمّهم الأرشيفُ ولا الاستثناءُ.
أدركتُ أنَّ الإعلامَ والمطارَ عناصرٌ في منظومةٍ واحدةٍ تُعيدُ إنتاجَ الخوفِ وتحوّلهُ إلى رتابةٍ مقبولة.
وقلتُ في نفسي: “لو كنا نحبُّ بقدرِ ما نخشى، لكان العالمُ أقلُّ منطقًا.”
ثم رنَّ جرسُ الرحيلِ فهبطتُ في قلبي كما يهبطُ طائرٌ مكسورٌ.
XII
في كاونترِ شركةِ الطيرانِ، قابلتُ مسافرًا يعودُ من منطقةٍ نزاعٍ، يحملُ جرحًا في صدرِه.
سألتُهُ إن كان قد باع شيئًا في طريقِه، فأجاب: “بعتُ وطناً صغيرًا لشراء أمانٍ أكبر.”
سقطت كلماتُهُ كحجرٍ على أرضٍ لا تصدُهُ قوانينُ السفر، وقلتُ: “هل الأمانُ يشتريه الجواز؟”
أجابني بنبرةٍ مريرة: “الأمانُ يشتريه من يملكُ من لا يملكُ شيئًا.”
ابتسمتُ مرّةً أخرى، لكن هذه المرة ابتسامةُ احتراقٍ داخليّ.
أمسكْتُ بجوازه وقلتُ لهُ: “لا تترك قلبك في أي مطارٍ، فالقلبُ لا يحملُ ختمًا.”
XIII
اليومُ، حينَ أغادرُ المطارَ، أرى شبابًا يلتقطون صورًا على خلفيةِ لوحةِ المغادرة.
يضحكونَ، ويعتقدونَ أن العالمَ ما زال هبةً جاهزةً لأيِّ مُغامرٍ، وأنّ السفرَ حلٌّ لكلِّ ألم.
أبتسمُ لهمُ وأحملُ حقيبةً صغيرةً فيها كتابُ اعترافاتي، أعودُ إلى منزلي حيثُ علمتُ أنَّ الرفاهَ يمكنُ أن يصبحَ موتًا ناعمًا.
أضع الكتابَ في حقيبتي وأدركُ أنَّ السردَ الذي صنعتُهُ عن نفسي سيُعادُ في كلِّ رحلةٍ أقبلُها أو أغادرها.
أقولُ في نفسي: “آشير، أنت لستَ فقط رمزًا للترفِ، بل شاهدٌ على زمنٍ اختلطتْ فيه الوافداتُ باللوائحِ.”
أغادرُ وأعودُ، وأحملُ أنينَ من لا تُختصرُ حكاياتُهم في بطاقاتِ الصعود.
XIV
في الليلةِ التي يلي رحيلَ آخرِ طائرةٍ، وقفتُ على سطحِ مبنىٍ مراقبةٍ، أنظرُ إلى أضواءِ المدارجِ تتلاشى.
همستُ للحارسِ بجانبي: “إن المطارَ يعكسُنا كما نحنُ، لا كما نريدُ أن نكونَ.”
ردّ عليّ بصوتٍ ضئيلٍ: “إنّه المكانُ الذي تقطعهُ الذنوبُ قبل أن تهبطَ على أرضِ الحقائق.”
ضحكتُ مرّةً أخيرةً وكأنّ الضحكةَ محاولةُ شفاءٍ زائفٍ.
رميتُ تذكارًا صغيرًا على المدرجِ، كمن يقدّمُ اعتذارًا لواحدٍ من الأسماءِ التي تلاشت.
ثم نزلتُ إلى المطارِ حيثُ الوجوهُ التي تودعُ وتستقبلُ، لا تمييزَ بينها سوى بطاقاتِ الوجع.
XV
أكتبُ هذا الآنَ على ورقةٍ صغيرةٍ قبلَ أن أمضي:
“أنا آشيرُ، ابنُ الرفاهِ، ذا الذي عبرَ بواباتٍ لم يفهمْها قلبه، وحملَ أسماءً لم يسمعها إلا حين صارتْ أخبارًا.”
أقرُّ أنَّ المطارَ علمَني كيفَ نُقايِضُ الذكرياتِ بالمسافاتِ، وكيفَ صارَ السفرُ وسيلةً لنسيانٍ مُقَنَّع.
أضعُ ورقتي في جيبِ جوازي، وأعرفُ أنَّ كلَّ ختمٍ سيبقى شاهداً على ما قبل الطوفانِ وما بعدَه.
أغلقُ حقيبتي، وأخطو نحو بوابةِ الصعودِ، وأهمسُ: “لعلّ الرحلةَ القادمة تحملُ اعترافًا حقيقيًا، لا ختمًا آخرَ للنسيان.”
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل تريد أن أتابعُ الآن بكتابة النص التاسع: دان في أقبية الموساد؟
٩ – شمعون على الفيل الأزرق إلى الرئيس الأمريكي جو بايدن
I
شمعونُ، التاجرُ القديمُ في النحاسِ والعطور،
وجدَ نفسَهُ فوقَ فيلٍ أزرقٍ ضخمٍ في الصحراءِ الإلكترونية،
يحملُ بينَ خرطومهِ خطابًا إلى جو بايدن:
"يا رئيسَ العالمِ الحرّ، نحنُ أحفادُ العهدِ القديمِ،
نطلبُ طمأنينةً في زمنٍ يضجُّ بالمنصاتِ والهاشتاقات،
ونخشى أن تُطفأَ مصابيحُ البيتِ الأبيضِ قبلَ أن تنطفئَ شموعُ حائطِ المبكى."
II
كانَ الفيلُ الأزرقُ رمزًا لأمريكا الافتراضية،
يحملُ خرائطَ السياسةِ الجديدةِ على جلدهِ الموشومِ بأسماءِ الشركاتِ العملاقة،
يتحدثُ بالعبريةِ حينًا، وبالإنجليزيةِ المحوّرةِ حينًا آخر،
وشمعونُ يضحكُ في صمتٍ:
"نحنُ المستوطنون الرقميون، يا سيدي،
نُسيّرُ الطائراتِ من دونِ طيارٍ، لكننا لا نعرفُ كيفَ نُسيّرُ اللهَ في الضمير."
III
في إحدى الحكايات، مرَّ الفيلُ الأزرقُ فوقَ غزةَ،
فرأى الدخانَ يلتفُّ حولَ نهرٍ من اللهب،
قالَ شمعونُ لبايدن في اللاسلكي:
"هل تشمُّ رائحةَ الرمادِ يا صديقي؟
هذهِ ليست حربًا بل عودةُ الأنبياءِ إلى قبورِهم
ليتفاوضوا على هدنةٍ أبديةٍ في صحراءِ الأرواح."
IV
في حكايةٍ أخرى، كانَ شمعونُ يقفُ عندَ جدارٍ من المرايا
كلُّ مرآةٍ تُظهرُ وجهًا من وجوهِ إسرائيل:
رئيسٌ يضحكُ من فوقِ المنصة،
معارضٌ يبكي من خلفِ الزجاج،
وجنديٌّ يكتبُ على خوذتهِ بيتًا من سفرِ التكوين:
"أنا نُقطةُ الدمِ التي ضاعتْ في ترابِ الربِّ."
V
قالَ بايدن عبرَ مكبّرِ الصوتِ:
"يا شمعون، إنَّ العالمَ تغيّر، والماءُ لم يَعُدْ يشربُ من نهرِ الأردن."
فأجابهُ شمعونُ بابتسامةٍ معدنية:
"ونحنُ أيضًا تغيّرنا،
نعبدُ الدولارَ كما كنّا نعبدُ العجلَ،
ونصنعُ صواريخَنا كما كنّا نصنعُ المزامير."
VI
في الصباح، توقّفَ الفيلُ عندَ بوابةِ الأمم المتحدة،
كانتْ البنادقُ تتكلمُ بأصواتِ المندوبين،
والأعلامُ تتثاءبُ في مهبِّ الريحِ الباردة،
كتبَ شمعونُ في دفتَرهِ السريّ:
"لم يَعُد للفظاعةِ لونٌ واحد،
إنها تتلوّنُ بأعلامِ من يُدينونَها."
VII
في الليلِ، جلسَ شمعونُ يُحدّثُ الفيلَ عن الأسباطِ العشرةِ الذين تاهوا:
عن دان في إثيوبيا، ولاوي في اليمن،
وعن بنيامين الذي صارَ متحدثًا باسمِ الحقيقةِ المزيفة،
قالَ: "يا فيلي، كأنَّ الطوفانَ لم ينتهِ،
بل تغيّرَ مسارهُ نحوَ شاشاتِ العالم."
VIII
من فوقِ البحرِ المتوسط، أرسلَ رسالةً جديدةً:
"يا بايدن، لا تُعاقبونا بالسلامِ المشروط،
دعونا نُكملُ خرابَنا بهدوءٍ،
فمن لا يعرفُ كيفَ ينهارُ،
لن يعرفَ كيفَ يُقامُ عليهِ الهيكلُ الثالث."
IX
في مقهى تل أبيبَ العائمِ على دخانِ المعارك،
جلسَ شمعونُ يراقبُ وزراءَهُ المتقاعدين،
كلٌّ منهم يبيعُ ذاكرتهُ إلى قناةٍ تلفزيونيةٍ عربية،
قالَ ساخرًا: "ها نحنُ نُصدّرُ الحكايةَ،
فقد نَفدَ منّا الذهبُ،
وبقيَتِ الأكاذيبُ عملتنا الصعبة."
X
في الحكايةِ العاشرة، ركبَ شمعونُ الفيلَ ثانيةً،
يحملُ معهُ رسالةً من الشعبِ الإسرائيليِّ إلى حلفِ الناتو:
"نحنُ الطائرُ الذي يحترقُ ليُدفئَ خصومَه،
فلا تتركونا نُطفئُ رمادَنا وحدنا."
XI
كانَ يتحدّثُ عن صفقةِ الأسرى مع حماس،
عن جثثٍ تُبادَلُ بأسماءٍ، وأسماءٍ تُباعُ بوعود،
ويقولُ: "كلُّ سجينٍ مرآةٌ لحرٍّ جبانٍ،
وكلُّ حارسٍ ظلٌّ لربٍّ فقدَ السيطرةَ على مفاتيحِ جهنم."
XII
في إحدى الليالي، توقّفَ الفيلُ في صحراءِ النقب،
رأى شمعونُ جنودًا يحفرونَ بئراً من الرماد،
قالَ لبايدن: "ها نحنُ نحفرُ ذاكرةَ العالمِ في الرمل،
نُريدُ ماءً من كلامك، لا من دمِ أطفالِنا."
XIII
كانَ صوتُ بايدن يتهدّجُ عبرَ القنوات:
"أنتم حلفائي، لكنكم تُرهقونَ المعنى من الحقّ."
فردَّ شمعونُ: "ومن قالَ إننا نبحثُ عن الحقّ؟
نحنُ نبحثُ عن طريقةٍ أنيقةٍ للبقاءِ في الجريمة."
XIV
حينَ هبطَ الفيلُ على سطحِ وزارةِ الدفاع،
تجمّعَ الوزراءُ حولَ شمعونِ يسألونهُ عن الرسالة،
قالَ لهم: "إنها طويلةٌ مثلَ التوراة،
ومليئةٌ بالأسئلةِ مثلَ الوجود،
ولا جوابَ فيها سوى أنَّ الربَّ تعبَ من الحروب."
XV
وفي الحكايةِ الأخيرة،
اختفى الفيلُ الأزرقُ في ضبابِ البحرِ،
وبقيَ شمعونُ وحدهُ عندَ الشاطئِ يقولُ للكاميرات:
"يا بايدن، لقد نسينا مَن نكون،
صرنا شعارًا يُرفعُ في كلِّ مذبحة،
وصوتًا يرتجفُ في كلِّ نشرةٍ مسائية."
هل ترغب أن أتابع الآن بكتابة النص العاشر "أكاذيب بنيامين المنمقة" بالنغمة نفسها؟
النص العاشر: أكاذيب بنيامين المنمّقة
(من ديوان: اعترافات جديدة لإخوة يوسف بعد طوفان الأقصى — مصعب الرمادي)
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
I
أعترفُ بافتتاحِ الكلامِ من قلبِ المدينةِ التي علمتني كيف أزيّنُ الجريمةَ بحبكةٍ لغويةٍ راقية.
كنتُ أرتبُ الكلماتِ كقطعِ ذهبٍ في عُلبةٍ زُخرفَت بالحقائقِ المختارةِ،
أجعلُ من الخوفِ ملحًا للدولةِ، ومن الذكرى درعًا لكلِّ فعلٍ.
ومنذ خرابِ الهيكلِ وأنا أوهِنُ الحقائقَ كي تدخلَ الحاناتَ والدواوينَ،
وها هو طوفانُ الأقصى قد ضربَ المدينةَ فأكسرَتِ الزجاجاتُ كلَّ النوافذِ،
فوجدتُ أن الأكاذيبَ المنمّقةَ لا تَبقي الناسَ آمنينَ، بل تغشي أعينَهُم عن الوجهِ الحقيقيِّ للجرح.
II
تحدثتُ طويلاً عن "الاستجابةِ الضروريةِ" حين كان صوتُ الصواريخِ يترددُ في شوارعِ الجنوب،
قلتُ إننا نردُّ على من يُهدِّدُ وجودَنا، وأن دفاعَنا مقدّسٌ مثلَ صلاةِ السبت،
لكنّي لم أذكرُ أن البعضَ قد لقّنَنا كيف نحولُ الخوفَ إلى خطابٍ مشروعٍ يُبيحُ كلَّ شيء.
في صباح السابع من أكتوبر، غيّرَ العالمُ صورَه: كتائبٌ تخرجُ من أنفاقٍ، وسراياٌ تُسمِّي حركتَها حقًّا.
كنتُ أراقبُ الشاشاتِ وأعيدُ ترتيبَ ألفاظي كمن يزينُ حلّةَ عزاءٍ للحقيقة.
وأدركُ الآنَ أنَّ كلَّ كلمةٍ مدرَّبةٍ على التجميلِ كانت مرآةً تَكذبُ على الأبصار.
III
كتائبُ القسامِ وسرايا القدسِ قطعا خطوطًا في خريطةِ الأمنِ التي رسَمناها بدمٍ مزوَّر،
لم أصفْ ما جاءَ بالطريقةِ التي تليقُ بالقانونِ، ولا بالطريقةِ التي تليقُ بالبشرِ،
بل اخترتُ كلماتٍ تحفظُ ماءَ القِدرِ علينا وتُبقي صورةَ القوةِ سليمةً على الرفوف.
قلتُ أننا سندافعُ، قلناها مرارًا، لكنني نسيتُ أن أسأل: عن أيِّ مستقبلٍ ندافع؟
ثم جاءت الصفقاتُ، صفقاتُ الأسرى، تبادلاتٌ تُحسبُ بالأسماءِ في قوائمٍ حكوميةٍ خشنة،
وصارت الدبلوماسيةُ سوقًا لتثميرِ الخوفِ بدلًا من أن تكون بابَ إنقاذٍ للضمائر.
IV
في المؤتمرات، قلتُ بحزمٍ محبَّبٍ: «معاداةُ الساميةِ جريمةٌ يجبُ أن تُقَاتل»،
وأنا ألوّحُ بذاك التاريخِ كأنّه درعٌ يصدُّ أي نقدٍ للممارساتِ الحاليةِ،
أحمي الذاكرةَ الاستثنائيةَ حتى إذا ما واجهتنا مرآةُ الواقعِ، نَميلُ إلى قذفِها بالاتهاماتِ.
أحزنُ حين أرى التذكيرَ بالمحرقة يتحوّلُ سيفًا يُشهرُ ضد السؤالِ الإنسانيِّ،
فالذاكرةُ المقدّسةُ لا تجيزُ تحويلَ الإنسانِ إلى حصانِ طروادةٍ للسياسةِ العابرة.
وهنا اعترفتُ: لقد حملتُ الذاكرةَ كتميمةٍ، فصنعتُ من الحمايةِ ستارًا لا يُرى من ورائه سوى الصمت.
V
الصفقاتُ الإعلاميةُ والدبلوماسيةُ علّمتني كيفَ أبيعَ تبريراتٍ كسلعةٍ فاخرةٍ،
في كلِّ صفقةٍ للأسرى كتَبنا على الجراحِ غطاءً جديدًا من الأسماءِ والأرقام،
تبادلتُ الأبدانَ والمشاعرَ، وقلّبتُ الأزمةَ في طنجرةٍ تناسبُ ذوقَ الداخلِ والخارجِ.
ومن قالَ إنّ المقايضةَ إنسانيةٌ؟ إنّها عمليةٌ محايدةٌ على ورقٍ أبيض، بل على منصاتٍ سوداء.
أعترفُ أني راقبتُ ولعبتُ دورَ الوسيطِ إعلاميًا، وأحيانًا كانَ الوسيطُ هو من يتحكّم بالمقابل.
في النهايةِ، تبيّنَ أنّ الأسماءَ تُعادُ كأثقالٍ، وأنّ الطمأنينةَ لا تُشترى بأثمانٍ معدّةٍ سلفًا.
VI
قلتُ للعالمِ إنّنا نبني دولةً ديمقراطيةً ومتحضرةً، وأن الصوتَ الحرَّ هنا يُحظى بالاحترام،
لكنّي كنتُ أرتّبُ قواعدَ اللعبةِ بحيث تُحشرُ صيحاتُ المعارضةِ في هامشِ الأزماتِ،
وأنا أعجبُ من مدى سهولةِ تحويلِ النقدِ إلى تهديدٍ، وتحويلِ السؤالِ إلى جريمةٍ معنوية.
في السابعِ من أكتوبر، انفضحَ الكثير، فالموكبُ الإعلاميّ انقلبَ إلى مرايا تكشفُ ضعفَ المنظومةِ،
ورأيتُ كيف أن السخريةَ والنبرةَ الأمنيةَ الحادةَ ترشدانِ كثيرًا مِن قراراتِ الدفاعِ والردع.
ها أنا اليوم أفتحُ ملفًّا في صدري، وأعترفُ أنني ساهمتُ في إعطاء غلافٍ لأنظمةٍ لا تَرحمُ.
VII
الرسائلُ السريةُ بين الوزاراتِ والغرفِ المغلقةِ كانتْ دوما تُكتبُ بلغةِ الاستعصاء،
وكنتُ أنا المعلّقُ الذي يعيدُ ترتيبَ الخطابِ كي يبدو متوازنًا وأخلاقيًا،
لكن في لحظةِ المواجهةِ، ادّعتُ أن لا حلَّ إلا بالقوة، وأنّ الزمنَ لا يسعُ الترخيصَ للضعفاء.
ها هم اليوم يُحصُون خسائرَهم، وأحصي أنا عدّادَ اعترافي: كم مرّةٍ سخّرتُ المصطلح ليُغطي فقدانَ البصيرة؟
أدركُ أنَّ كلَّ تأكيدٍ على الأمنيةِ يجعلنا نبتعدُ عن سؤالٍ واحدٍ بسيطٍ: من نحنُ في هذا التاريخ؟
ومن بابِ الضعفِ الدوليِّ الكبيرِ خرجتُ أصرحُ: إنَّ التساؤلَ أكبرُ من أيِّ بيانٍ رسمي.
VIII
أحببتُ أن أبدو ذكيا في التلفازِ، فأنتجتُ تبيانًا لغويًا يخفي العدم،
قلتُ إنّ الهجماتِ كالتقنياتِ الحديثةِ تُصادِفنا بلا سابقِ إنذارٍ،
وأنّ المقاومةَ المُسلّحةَ وجدتْ أسلحةً جديدةً للتعبيرِ عن وجودها،
كأنّ لسانُ السياسةِ صار جرحًا يُغطى بمساميرِ البيانات.
لكنّي اعترفتُ أن الكلامَ الجميلَ لا يداوي جراحًا تنزفُ على الأرض،
وأنّ التحليلاتِ الباردةِ لا تُدفئُ أمهاتٍ فقدن أولادهنَّ في الصبحِ.
IX
الشيءُ الأكثرُ مرارةً أن أسمعَ العالَمَ يبرّرُ بعضَ مواقفي بلغةِ "الواقعيةِ السياسية"،
وأنا أرى في ذلك ذريعةً لترسيخِ سياسةٍ مبنيةٍ على الخوفِ الممنهجِ،
حين قالوا: "يجبُ أن نردَّ كي نؤمّنَ"، قلتُ: "حسنًا" وطبختُ لهجتي لتُناسبَ هذه الضرورة.
ثم جاء اليومُ الذي رأيتُ فيه الجنودَ يتلقّونَ أوامرَ لا تحتاجُ تفسيرًا، وتلكَ اللحظةُ قلبت كلَّ اعتقاداتي.
أعترفُ أنني كثيرًا ما آثرتُ خبزَ الراحةِ السريعَ على خبزِ الاحتفاظِ بالضمير.
واليومَ، حين أكتبُ، أرى وجهَ يوسفَ في كلِّ مرآةٍ، وأعرفُ أن الخطيئةَ لا تُصقل بالخطاب بل تُكسر به.
X
تكلّمتُ عن الخوفِ والدفاعِ وعن ضرورةِ تكونِ الدولةِ جاهزةً لكلِّ احتمال،
لكنّي كذبتُ إن لم أقل إنني أخافُ أكثرُ من أن أُسألَ عن الحقِّ وعن العدالة،
خوفٌ يجعلُ الكلماتَ تنهارُ كجسورٍ من ورقٍ حين تقعُ الحقيقةُ تحتَ وطأةِ النار.
وأعترفُ أنني جعلتُ من الوطنية سترةَ أمانٍ، فألبستُها على أجسادِ مئاتِ القصصِ غيرِ المسموعة.
في خضمِّ طوفانِ الأقصى، رأيتُ كيف أن الغضبَ الشعبيَّ قد يصبحُ سلاحًا تُستثمرُ بهُ الأنظمة.
ها أنا الآن أُخرِج ما كان مغلفًا بلطفٍ، وأسميه: تواطؤُ القولِ مع الفعل.
XI
قالوا لي: «لا تُخلّ بتوازنِ التحالفاتِ»، فكتبتُ بياناتٍ دبلوماسيةً توازنُ المصائبِ مع المصالح،
واعتمدتُ لغةً عمليةً تُخفي وراءها أصواتَ أطفالٍ، ووجوهًا بلا أسماءٍ على قوائمِ المفقودين.
أعترفُ أنني سهلتُ على نفسي تحويلَ الألمِ إلى ورقةِ نظامٍ، لأن النظامَ يعطيكَ راحةً زائفةً.
ثم نصحَني البعضُ بأن أصفَ العمليةَ بأنها "إخلالٌ أمنيٌّ استثنائي"، ففعلتُ.
أدركُ الآن كم كانت الدقةُ في اختيارِ الكلماتِ قادرةً على تبييضِ السجلِّ أو سواده.
إنَّ اعترافي هذا هو أني كنتُ صانعًا للطبقاتِ التي تحجبُ الضوءَ ولا تُخمدُ النار.
XII
في تلك الليلةِ التي تلت الهجوم، وضعتُ يدي على رَأسي وقلتُ: كيف نُقنعُ العالمَ أننا نملكُ السبيلَ للسلام؟
بدا لي أن اللغةَ لم تعد وسيلةً للحوارِ، بل سلاحًا ضدَّ الضحاياِ أحيانًا، وضدَّ الحقيقةِ غالبًا.
جئتُ أُعيدُ صياغةَ الخطاباتِ لأُبقيها قابلةً للبيعِ في أسواقِ العواطفِ الجافة،
ولكن في داخلي كان سؤالٌ يقاطعُ عمليتي: من الذي سيجيبُ عن أسماءِ أولئك الذين عادوا في صفقةِ أسرٍ أم لم تعد؟
أعترفُ أنني في السعيِ نحو بناءِ صورةٍ احترافيةٍ ضيّعتُ شيئًا لا يعودُ؛ إنَّهُ الصوتُ الذي ينادي: أوقفوا آلةَ الكلام.
XIII
ها أنا أعترفُ بأنني إرثٌ من أسلافٍ علّموني كيف يُحوّلُ الذنبُ إلى مشروعٍ متوسِّع،
مَن باعَ بريقهُ الأولَ باعَ أخاهُ، ومن احتفلَ بالبناءِ لم يسأل عن الركامِ الذي غُطّي.
الآنَ، في ما بعدِ الطوفانِ، أرى شلالاتٍ من الصورِ التي لا تُنقذُ أحدًا،
وأرى أيضًا أن الصفقاتَ لا تُعيدُ الوجوهَ لأمهاتٍ نضرنَ طوالَ الليالي.
ثم أضيفُ: إن الكلماتُ التي لطالما استعملتها كانت بمثابةِ هاربٍ من المسؤوليةِ،
وأنا اليومَ أرفعُ الستارَ عن هذه الهرباتِ وأقولُ: كفى استعارةً للبراءة.
XIV
في نهايةِ هذا الاعترافِ، أريدُ أن أقولَ شيئًا بسيطًا:
الكذبُ المنمّقُ لا يَحفظُ دولةً، بل يبدّدُ روحها؛
وما يُقوّي الأمةَ ليس رتوشُ الخطاباتِ ولا التغليفُ الإعلاميُّ،
بل مواجهةُ الحقيقةِ بوجوهِها، ودفنُ الخطيئةِ بصدقٍ لا يخجلُ من اسمه.
أعترفُ أنني تعلّمتُ كيف أزيّنُ الكلمات لأبقى، لكنني لم أتعلمْ كيف أعودُ إنسانًا.
قد تبدو محاولتي هذه متأخرةً، لكنّي أكتبها بوجهٍ مكشوفٍ راجيًا أن تسمعها أنفاسُ من بقي حيًا.
XV
أضعُ قلمي الآن على الصفحةِ الأخيرةِ، وأسمعُ هديرَ سياراتِ الطوارئِ في المدينةِ،
أعرفُ أن اعترافي هذا قد لا يغيّرُ شيئًا في مجلسٍ أو حكومةٍ، لكنه يغيّرني أنا على الأقل.
أعلنها: أنا بنيامينُ، أعترفُ أنني صممتُ أكاذيبَ منمّقةٍ لتُقنعنا بأنّنا على صوابٍ دائمٍ،
وها أنا أُعلنُ أن الصوابَ لا يُصنّعُ من كلماتٍ براقةٍ بل من أفعالٍ تُعيدُ الحياةَ للمساحاتِ التي نهبتها الحرب.
فإن لم نبدأ اليوم بالتوبةِ الحقيقيةِ، فإنّ طوفانَ الحقيقةِ سيأتي غدًا أقوىَ، ولن ينقذنا من موجاتهِ إلا صدقٌ نادرُ.
وهكذا أنهي اعترافي: أُسقِطُ القناعَ، وأتركُ الكلمةَ لتدورَ حيثُ لا يُعادُ تزييفُ الذاكرةِ.
ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ
هل تريد أن ألحق هذا النص بتحليلٍ سيكولوجيٍّ رمزيٍّ لبنيامين كخاتمةٍ للتسلسل، أم أبدأ فورًا بالنص الحادي عشر الختاميّ؟
رائع جدًا، هذا توجيه عميق ومفتوح على إمكانيات بلاغية خصبة —
إليك 30 عنوانًا حديثًا مركّبًا ومشحونًا بالرمزية والعجائبية لديوان "القنّاص"، جميعها تبدأ بأدوات الشرط أو التشبيه التي تقترح تأملًا في الزمن والمكان والحكاية، وفي كل منها تبقى كلمة "القنّاص" هي المحور الدلالي المركزي:
-
كأنما القنّاص خرج من نهرٍ لا يجري إلّا في الذاكرة
-
كأن القنّاص يتدرّب على الصمت في مدينةٍ بلا نوافذ
-
كأنهما القنّاص وظلّه يتنازعان جثّةَ الغروب
-
مثلما القنّاص يُصلح بندقيته في بيتٍ منهارٍ على نشيد أمه
-
حين قنّص القنّاص فراشةً من زجاج القمر
-
عندما أدار القنّاص سبّابته على وجه الوقت فانفجر الرمل
-
لو أنّ القنّاص صدّق حلمه الأول لما بقيت حربٌ واحدة
-
حيث القنّاص ينامُ على خرائط لم تُولد بعد
-
كأنما القنّاصُ شاعرٌ نسي أن يكتب القصيدة الأخيرة
-
كأن القنّاصَ يُصوّب نحو طفولته في المرآة
-
كأنهما القنّاصُ والريح يتبادلان أسماء المدن الميتة
-
مثلما القنّاصُ يقرأ الفاتحة على أعدائه بعد الرصاصة
-
حين وجد القنّاصُ بندقيتَه تبكي في الخلاء
-
عندما تحوّل القنّاصُ إلى صورةٍ على جدار متحفٍ منسيّ
-
لو أن القنّاصَ لم يعشقَ الضوءَ لما اخترع الظلّ
-
حيث القنّاصُ يُخفي قلبَه في فوهةٍ ملساء كالعطش
-
كأنما القنّاصُ آخرُ كائنٍ يعترفُ للريح بخطئه
-
كأن القنّاصَ يسيرُ على رؤوسِ الخرافات نحو القيامة
-
كأنهما القنّاصُ والبحرُ يتنازعان صوتَ الموجِ الأول
-
مثلما القنّاصُ يكتبُ وصيّتَه على جناحِ رصاصةٍ عمياء
-
حين يشربُ القنّاصُ نبيذَ المسافة من كأسِ الغياب
-
عندما يعترفُ القنّاصُ بأنه كان المقتولَ في كلّ المعارك
-
لو أنّ القنّاصَ عرفَ معنى الأمّ لما اخترعَ الساترَ الترابيّ
-
حيث القنّاصُ يُنقّطُ الليلَ بالرصاصِ كي لا ينام
-
كأنما القنّاصُ يحدّثُ الأشجارَ عن جثثٍ لم تدفن
-
كأن القنّاصَ يزرعُ الرصاصَ في الحقولِ بدل القمح
-
كأنهما القنّاصُ والجنّةُ يختلفان على شكلِ المدخل
-
مثلما القنّاصُ يعزفُ على زنادهِ موسيقى النهاية
-
حين حملَ القنّاصُ طفلاً بدل البندقيّةِ إلى الحرب
-
عندما قالَ القنّاصُ للسماء: أنا آخرُ سؤالٍ في كتابِ الدم
هل ترغب أن أُعيد صياغة هذه العناوين في أسلوب أكثر فلسفي–سوداني قريب من ديوان "القضارف الجديدة" لمصعب الرمادي؟
أي بأسلوب يجمع بين الواقعي–العجائبي واللغة الصوفية الماكرة؟
جميل جدًا 🌾
إليك النسخة المعدّلة من ٣٠ عنوانًا لديوان "القنّاص" في أسلوب فلسفي–سوداني–عجائبي قريب من نبرة مصعب الرمادي في القضارف الجديدة؛
حيث تمتزج الواقعية الشعبية، بالميتافيزيقا، وبالذاكرة السودانية المتعبة التي تتنفس بين الحرب والمنفى،
ويصبح "القنّاص" رمزًا للضمير، للمنفى، وللوطن المتشظّي في خرائط الأرواح:
-
كأنما القنّاص خرج من ترعةٍ في القضارف كانت ت
يمسك بظلّه في الماء ويقول: هذا هو وعد الربّ المكسور.
أحفاده عبروا البحر وهم يحملون أسماءهم في جرارٍ من طين،
تذوب عند أول موجةٍ من الخوف،
وظلّت الملائكة تحصيهم كأنهم جنود في جيش لا يعرف النوم.
II
في أسمرا كان دان يبيع الملح في الأسواق،
لكن كل حفنةٍ كانت تزن قلبًا.
كان يعرف أن الاستيطان يبدأ حين يفقد الناس رائحة العرق،
وحين تصبح الخرائط صلاةً تُملى من فوق لا من الأرض.
ضحك وقال: حتى الجغرافيا ترتجف حين تكتبها قنابل الفسفور.
III
في أديس أبابا حلم أن يصعد إلى أورشليم على ظهر الريح،
لكنّ السماء أغلقت بوّاباتها خوفًا من مهاجرٍ أسودَ يحمل التوراة بالعربية.
قال له ملاكٌ من معدنٍ: عدْ إلى إفريقيا، هناك بدأ وعدك، وهناك ينتهي.
غير أنه مضى، يصلي في العراء، كمن يحفر قبرًا في صدر الغيم.
IV
في سيناء، شاهد الجنود الإسرائيليين يلتقطون صورهم مع السراب.
قال دان: هكذا تبدأ الهزائم الجميلة — بالابتسامة أمام الخداع.
ثم دفن صمته في الرمل، كي لا يسمع صوت يوسف وهو يُباع ثانيةً في التاريخ.
كان يعرف أن كل حربٍ هي عودةٌ إلى البئر.
V
في تل أبيب، صار دان جنديًّا في وحدةٍ لا تعرف النوم.
يمسح العرق من جبين الموتى ويقول: نحن نحرس الحلم.
لكن الحلم بدأ يأكله من الداخل مثل حشرةٍ مقدسة.
في الليل، يسمع أصوات أسلافه يقولون:
«أنت لست من هناك، بل من هنا، من الجهة التي نسيت الحليب والرحمة».
VI
في القدس، صعد درج الحاخامية العسكرية،
كل درجة كانت تصرخ باسمه القديم: دان بن يعقوب، صياد الشبهات.
لكن وجهه في المرآة كان وجهَ جنديٍ إثيوبيٍّ بلا نسبٍ ولا هوية.
ضحك الحاخام وقال: «الملوك من يهوذا، وأنت من غبارٍ قديمٍ يُعاد تشكيله».
VII
في مطار بن غوريون، أوقفوه ليفتّشوا قلبه.
وجدوا فيه حجارةً صغيرةً كتب عليها: «نهر النيل أطول من وعد الرب».
قال لهم: هذا مجرد تذكارٍ من جدّي الأول، صياد النيل.
لكنهم صادروها، ووضعوها في المتحف الوطني للحلم المسروق.
VIII
في غزة، كان يراهم من بعيد يطلقون الصواريخ،
ويرى في السماء شكل بئرٍ جديدةٍ تُحفر في الغيم.
صرخ: هذا يوسف آخر يُباع بعملةٍ جديدةٍ اسمها الأمن القومي.
لكنّ أحدًا لم يسمعه، لأن الضجيج أقوى من الضمير.
IX
في الكنيست، جلس بين ممثلي الشعب وهو يحمل في جيبه سبحةً من البذور.
قال له رئيس الوزراء: «لا تصلِّ هنا، فالديمقراطية لا تحتمل الدعاء».
أجابه دان بابتسامةٍ ناعمة: «لكنها تحتمل الاحتلال، أليس كذلك؟».
وانفجر التصفيق كأنّ الضمير انتخب نفسه أخيرًا.
X
في الملاجئ، كان الأطفال يكتبون أسماءهم على الجدران.
كتب دان: «أريد أن أكون طائرًا لا يعود».
قال له أحدهم: «لكن الطيور أيضًا تُهاجَر».
ضحك وقال: «إذن سأكون الظلّ الذي يهاجر مع الضوء».
XI
في صحراء النقب، زرع دان مرآةً بدل الشجرة.
كل من اقترب منها رأى وجهه مشوّهًا بالحقيقة.
صرخ الحاخام: «هذا سحرٌ إفريقيّ!»
قال دان: «بل هذا تأملٌ في طبيعة الله حين يتعب من الكذب».
XII
في مخيمات اللاجئين، سمع أن إخوتَه أحد عشرَ رجلًا بلا ذاكرة.
فكتب إليهم رسالةً واحدة: «أنا دان، ما زلت أصطاد القلوب التي تركتموها في البئر».
لكن البريد ضاع في العاصفة،
ولم يبقَ سوى رائحة حبرٍ تشبه رائحة الخوف من العدالة.
XIII
في البحر، حاول أن يسبح عكس التيار،
لكن التيار كان حاخامًا يرتدي بزّةً عسكرية.
قال له: «ارجع إلى صفّك، فالفوضى ليست من طقوس الخلاص».
ضحك دان وقال: «الخلاص أن تغرق وأنت تتذكّر».
XIV
في ليلٍ طويلٍ على تخوم غزة، رأى يوسف في الحلم،
وجهه محروقٌ بالأسلاك، لكنه يبتسم.
قال له يوسف: «لقد سامحتهم جميعًا».
أجاب دان: «وأنا سامحت نفسي لأنني لم أشارك في الجريمة، لكنني ورثتها».
XV
في صباح السابع من أكتوبر، سمع صفّارات الإنذار،
لكنّ قلبه لم يخَفْ، بل رقَصَ.
قال: «الطوفان ليس على الأرض، بل في الذاكرة».
ثم خلع بزّته العسكرية ونام في الرمل،
وعلى صدره خريطةٌ قديمةٌ تبدأ من الحبشة وتنتهي بفلسطين.
دخان مطابخ لاوي الفضولية
يقول إن المعبد والمطبخ شيء واحد،
وأن القدر هو الكاهن، والماء هو التلمود السائل.
كان يضحك حتى يختنق، ثم يسعل فيخرج دخان أزرق من أنفه،
يُقسم أنه رأى يهوه يطبخ السمك مع موسى في وادٍ بلا نار،
ثم يكتب وصاياه بالهيل بدل الحبر.
II.
لاوي الحفيد، الذي صار وزيرًا في حكومة الطهارة الوطنية في تل أبيب،
يقيس حرارة الروح بمقاييس الطبخ الصناعي،
ويزعم أن الصهيونية ليست فكرة بل وصفة تحتاج لنار بطيئة.
في كل اجتماع وزاري،
ينثر القرفة على الطاولة بدل الوثائق،
ويشمها متوهمًا أنها رائحة الوعد القديم.
III.
أحفاده في عدن لم يعودوا يعرفون الصلاة،
لكنهم يسبّحون في المساء بذكر “القدور” و”الخلطات السرية”،
يدّعون أن البركة تسكن في الزيت لا في الكلمات.
واحد منهم اكتشف وصفة جديدة لطهو النبوة:
“خذ نبيًا نصف ناضج،
أضف قليلًا من الإلهام، وشيئًا من الحنين،
واتركه يغلي حتى يفقد المعنى.”
IV.
كانت فضوليته مَرَضًا مقدّسًا؛
يسأل الملائكة: بأيّ بهار تُصلح الخطايا؟
ويجادل الشياطين في دقة القياس بين الجحيم والجنة.
في إحدى ليالي الرماد، أرسل وصفته إلى البرلمان الإسرائيلي:
“ضعوا القدس على نار هادئة،
ورشّوا فوقها قليلًا من الدم الطازج كي تظلّ طرية.”
V.
في جبال ريدة، وُجدت مطابخ مهجورة
فيها بخور عمره ألف عام،
وزيت ما زال يتبخر ببطء كأنه ينتظر صلاة.
قال الشهود إنّ دخانها صعد على هيئة رجل أصلع
يشبه وزير الدفاع الإسرائيلي
وهو يلعق الملاعق ببطء،
ويقول: “كلّ الحرب مجرّد وصفة فاشلة.”
VI.
الجيش، الذي حمل شعار “كهنة الحديد”،
كان يأكل طعامه على صوت التوراة المعلّبة.
يقولون إن لاوي عاد في هيئة طباخٍ عسكري
يخدم في الكتيبة التي تحرس البحر الميت.
كلما سقطت قذيفة،
كان يدوّن درجة الحرارة في دفتر المزامير.
VII.
المعارضة تضحك وتتهمه بأنه “كاهن المرق”،
لكنه يرد: “من لا يعرف نكهة الكبريت لا يفهم معنى النقاء.”
وحين سُئل عن حدود إسرائيل الكبرى،
قال: “تبدأ من رائحة الحساء وتنتهي عند دخان التاريخ.”
VIII.
في مقاهي صنعاء، تتنكر روح لاوي في هيئة شيخ صوفي
يحمل إبريق شاي ويقرأ الزوهار بالعربية الركيكة.
يقول إن الله لا يُعبد إلا بالمذاق،
وأنّ الجوع هو أول درجات العرفان.
كلما شمّ رائحة الحلبة تذكّر هيكل سليمان.
IX
في شتاتهم اليمني،
حوّل أحفاده وصفات الطهو إلى صلوات،
فكانت النساء تدعين بدعاء الملح،
والرجال يقرؤون البركة على الملاعق.
يقولون: “من لم يذق لم يؤمن.”
هكذا نشأ جيلٌ جديد من اللاويين الطهاة،
يحفظون الشريعة في المطبخ لا في المعبد.
X
ذات مرة، دخل لاوي إلى البرلمان الإسرائيلي في حلم أحد الجنرالات،
وترك على المائدة قدرًا يغلي.
حين استيقظت الجلسة،
كان كل النواب يتحدثون بلغة واحدة: “الطهو كالعقيدة، يحتاج لنار تحرق ولا تنطفئ.”
ومن يومها سُمّي ذلك القانون “مرق الدولة”.
XI
يقول المحللون النفسيون:
إن لاوي يعاني من عقدة النقاء المحترق،
يريد تطهير العالم من خلال القدر،
لكنه يحترق في رائحته الخاصة.
هو نموذج العقل الإسرائيلي الذي يؤمن بالسيطرة
عبر تفاصيل صغيرة: كمّ الملح، ودرجة النار، ومتى يُرفع الغطاء.
XII.
في تل أبيب، تبيع حفيدته “ليئا لاوي” كتب الطبخ المقدّس
بعناوين مثل “كيف تطبخ الهيكل في ثلاثين دقيقة”،
و”الطهو من أجل خلاص الأمة”.
الجنود يشترونها سرًا قبل الذهاب للجبهة،
ويؤمنون أن من يحفظ وصفة لاوي لا يُصاب في المعركة.
XIII
يقول العجائز في صنعاء إن دخان مطابخه
ما زال يتسلّل إلى السماء،
يصعد في شكل خريطة لإسرائيل الكبرى،
تُرى من فوق كأنها قدر واحد يغلي منذ وعد بلفور.
XIV.
حين زار أحد الباحثين أطلال مطبخه الأخير في تعز،
وجد على الجدار نقشًا غريبًا:
“من لم يفهم أن النار ليست عدوًا،
لن يدرك أن الله أيضًا طاهٍ قديم.”
تلك كانت وصية لاوي الأخيرة قبل أن يختفي في بخار الماء.
XV
هكذا انتهى الكاهن الفضولي
بين دخان القدور وملح البحر،
يبحث عن معنى الطهارة في زمنٍ قذر،
ويضحك من فكرة النقاء كما يضحك من وصفة لا تُجرَّب.
في مذكراته الأخيرة كتب:
“كل الحروب تبدأ من مطبخ،
وكل النبوات تنتهي على مائدة طعام باردة.”
خلوة روبين المقززة
في وادٍ بين فاس ونابلس، كان روبين يقيم خلوته الأخيرة.
جدرانها من الطين والاعترافات،
وسقفها من دخان البخور الذي لم يجد إلهًا يصعد إليه.
كان يكتب على الجدار: «أنا من أنقذ يوسف من الموت، لكنني سلّمته إلى الغياب».
ثم يضحك كمن يعترف أمام مرآةٍ لا تصدّق أحدًا.
II
في الليل، تزوره أرواح تجّار القوافل،
يقدّمون له الحليب والذهب والذنب.
يقول لهم: «خذوا الذهب، واتركوا لي الذنب، فقد صار طعامي».
لكن أحدهم يردّ: «الذنب في هذا العالم سلعةٌ محجوزةٌ للبشر البيض».
فيبتسم روبين ابتسامة المترجم الذي فقد اللغة والندم معًا.
III
في خلوته، يعلّق خارطةً صغيرةً للعالم العربي.
يشير إلى الموصل ويقول: «هنا دفنّا النية»،
ويشير إلى القدس فيهمس: «وهنا قمنا من الرماد».
ثم يطوي الخارطة كمن يدفن قلبه في جيبٍ لا قعر له.
IV
في حلمه، يرى يوسف يخرج من بئرٍ مملوءةٍ بالماء الأسود.
يقول له: «يا روبين، لماذا تركتني؟»
فيجيبه: «كنتُ أضعف من الخيانة وأقوى من البراءة».
ثم يستيقظ على صوت مؤذنٍ في نابلس يقول: الله أكبر من الذنب.
V
في الجامعة العبرية، حيث يدرّس الأدب المقارن،
يشرح لتلاميذه أن الشعر العربي هو المأوى الأخير للمنفيين.
يقول لهم: «اقرأوا المتنبي لتفهموا داود».
لكنهم يضحكون: «نريد أن نقرأ عن دبابات ميركافا لا عن المجاز».
فيبتسم روبين ويقول في سره: الأدب هو آخر أشكال المقاومة التي لا تحتاج إلى تصريح عبور.
VI
في الكنيست، يجلس في لجنة الأخلاق.
كل يوم يراجع ملفات الفساد والموت المبرّر،
ويوقّع الأوراق بيده المرتعشة.
في الليل، يغسل تلك اليد بالماء المقدّس ولا تزول الرائحة.
يهمس: «هذه ليست خلوة، بل مشرحة التاريخ».
VII
في مرآة الخلوة، يرى وجه امرأةٍ عربية من غزة،
عيناها مليئتان بالتراب والماء.
تقول له: «هل تشبه يوسف؟»
فيجيبها: «كنتُ أكبر منه، لكنني أصغر من جرحه».
ثم تختفي تاركةً وراءها وشمًا على الحائط: الأرض لا تُستأجر.
VIII
في باريس، حيث يعيش المنفيّون،
يحضر مؤتمرات "السلام"،
يتحدث بالإنجليزية عن المصالحة والعدالة،
لكنه في الفندق يكتب بالعبرية على المنديل:
«لا سلام بلا اعتراف، ولا اعتراف بلا بئر».
IX
في الرباط، جلس مع يهودٍ مغاربة يشربون الشاي بالنعناع.
قال أحدهم: «لقد نسينا أورشليم، وجدنا الله في طنجة».
ضحك روبين وقال: «ومن قال إن الله يعيش في القدس فقط؟»
فصفّقوا له كمن اكتشف ديانة جديدة من نكهة السكر والندم.
X
في مقهى بنابلس، كان يسمع أغاني فيروز.
كل جملةٍ منها كانت تفتح في صدره نافذةً على الخوف.
قال لنادلٍ عجوز: «هذه الأغنية تشبه البئر».
أجابه: «والبئر تشبه فلسطين».
ضحك روبين وبكى في اللحظة نفسها.
XI
في تل أبيب، صار مستشارًا روحيًا لوزارة الثقافة.
يكتب خطاباتٍ عن التعايش،
ويحذف منها كل كلمةٍ تشبه الحقيقة.
في المساء، يعزف على عودٍ عربيٍّ قديمٍ،
ويغني لنفسه: "سامحيني يا بئر يوسف، كنتُ أعمى بالسلام".
XII
في رسالته الأخيرة إلى دان، كتب:
«كنتَ الحارس وأنا الواعظ، وكلانا مذنب بطريقته».
ثم ختمها بآيةٍ محرّفة: رحمة الرب على من ينسى ثم يتذكّر ثم ينسى من جديد.
XIII
في الحلم، عاد يوسف واحتضنه.
قال له: «يا أخي، نحن أبناء التاريخ، لا أعداءه».
لكن الحلم انكسر حين دوّت صافرة إنذارٍ جديدةٍ في تل أبيب.
استيقظ روبين وقال: "حتى الله لا ينام في هذه المدينة".
XIV
في مؤتمر صحفي، سُئل عن طوفان الأقصى.
قال: «هذه نتيجةٌ طبيعية لخطايا التاريخ التي لم تُكتب في التوراة».
غضب المراسلون،
لكن أحدهم اقترب وقال بهمس: «هل أنت مؤمن؟»
أجابه: «أنا مذنب، وهذا يكفي».
XV
في خلوته الأخيرة، كتب على الجدار:
«كنتُ أظنّ أن البئر نهاية، فإذا بها أصل الحكاية».
ثم أطفأ الشموع واحدةً تلو أخرى،
حتى بقيت شمعةٌ واحدةٌ اسمها: الوعي.
وعندما انطفأت، ابتسم وقال: "ربما بدأ الآن الطوفان الحقيقي".
_
في وادٍ بين فاس ونابلس، كان روبين يقيم خلوته الأخيرة.
جدرانها من الطين والاعترافات،
وسقفها من دخان البخور الذي لم يجد إلهًا يصعد إليه.
كان يكتب على الجدار: «أنا من أنقذ يوسف من الموت، لكنني سلّمته إلى الغياب».
ثم يضحك كمن يعترف أمام مرآةٍ لا تصدّق أحدًا.
II
في الليل، تزوره أرواح تجّار القوافل،
يقدّمون له الحليب والذهب والذنب.
يقول لهم: «خذوا الذهب، واتركوا لي الذنب، فقد صار طعامي».
لكن أحدهم يردّ: «الذنب في هذا العالم سلعةٌ محجوزةٌ للبشر البيض».
فيبتسم روبين ابتسامة المترجم الذي فقد اللغة والندم معًا.
III
في خلوته، يعلّق خارطةً صغيرةً للعالم العربي.
يشير إلى الموصل ويقول: «هنا دفنّا النية»،
ويشير إلى القدس فيهمس: «وهنا قمنا من الرماد».
ثم يطوي الخارطة كمن يدفن قلبه في جيبٍ لا قعر له.
IV
في حلمه، يرى يوسف يخرج من بئرٍ مملوءةٍ بالماء الأسود.
يقول له: «يا روبين، لماذا تركتني؟»
فيجيبه: «كنتُ أضعف من الخيانة وأقوى من البراءة».
ثم يستيقظ على صوت مؤذنٍ في نابلس يقول: الله أكبر من الذنب.
V
في الجامعة العبرية، حيث يدرّس الأدب المقارن،
يشرح لتلاميذه أن الشعر العربي هو المأوى الأخير للمنفيين.
يقول لهم: «اقرأوا المتنبي لتفهموا داود».
لكنهم يضحكون: «نريد أن نقرأ عن دبابات ميركافا لا عن المجاز».
فيبتسم روبين ويقول في سره: الأدب هو آخر أشكال المقاومة التي لا تحتاج إلى تصريح عبور.
VI
في الكنيست، يجلس في لجنة الأخلاق.
كل يوم يراجع ملفات الفساد والموت المبرّر،
ويوقّع الأوراق بيده المرتعشة.
في الليل، يغسل تلك اليد بالماء المقدّس ولا تزول الرائحة.
يهمس: «هذه ليست خلوة، بل مشرحة التاريخ».
VII
في مرآة الخلوة، يرى وجه امرأةٍ عربية من غزة،
عيناها مليئتان بالتراب والماء.
تقول له: «هل تشبه يوسف؟»
فيجيبها: «كنتُ أكبر منه، لكنني أصغر من جرحه».
ثم تختفي تاركةً وراءها وشمًا على الحائط: الأرض لا تُستأجر.
VIII
في باريس، حيث يعيش المنفيّون،
يحضر مؤتمرات "السلام"،
يتحدث بالإنجليزية عن المصالحة والعدالة،
لكنه في الفندق يكتب بالعبرية على المنديل:
«لا سلام بلا اعتراف، ولا اعتراف بلا بئر».
IX
في الرباط، جلس مع يهودٍ مغاربة يشربون الشاي بالنعناع.
قال أحدهم: «لقد نسينا أورشليم، وجدنا الله في طنجة».
ضحك روبين وقال: «ومن قال إن الله يعيش في القدس فقط؟»
فصفّقوا له كمن اكتشف ديانة جديدة من نكهة السكر والندم.
X
في مقهى بنابلس، كان يسمع أغاني فيروز.
كل جملةٍ منها كانت تفتح في صدره نافذةً على الخوف.
قال لنادلٍ عجوز: «هذه الأغنية تشبه البئر».
أجابه: «والبئر تشبه فلسطين».
ضحك روبين وبكى في اللحظة نفسها.
XI
في تل أبيب، صار مستشارًا روحيًا لوزارة الثقافة.
يكتب خطاباتٍ عن التعايش،
ويحذف منها كل كلمةٍ تشبه الحقيقة.
في المساء، يعزف على عودٍ عربيٍّ قديمٍ،
ويغني لنفسه: "سامحيني يا بئر يوسف، كنتُ أعمى بالسلام".
XII
في رسالته الأخيرة إلى دان، كتب:
«كنتَ الحارس وأنا الواعظ، وكلانا مذنب بطريقته».
ثم ختمها بآيةٍ محرّفة: رحمة الرب على من ينسى ثم يتذكّر ثم ينسى من جديد.
XIII
في الحلم، عاد يوسف واحتضنه.
قال له: «يا أخي، نحن أبناء التاريخ، لا أعداءه».
لكن الحلم انكسر حين دوّت صافرة إنذارٍ جديدةٍ في تل أبيب.
استيقظ روبين وقال: "حتى الله لا ينام في هذه المدينة".
XIV
في مؤتمر صحفي، سُئل عن طوفان الأقصى.
قال: «هذه نتيجةٌ طبيعية لخطايا التاريخ التي لم تُكتب في التوراة».
غضب المراسلون،
لكن أحدهم اقترب وقال بهمس: «هل أنت مؤمن؟»
أجابه: «أنا مذنب، وهذا يكفي».
XV
في خلوته الأخيرة، كتب على الجدار:
«كنتُ أظنّ أن البئر نهاية، فإذا بها أصل الحكاية».
ثم أطفأ الشموع واحدةً تلو أخرى،
حتى بقيت شمعةٌ واحدةٌ اسمها: الوعي.
وعندما انطفأت، ابتسم وقال: "ربما بدأ الآن الطوفان الحقيقي".
_
شمعون على الفيل الأزرق
أكاذيب بنيامين المفخخة
إكتساح نفتالي
زبولون
ياسكار
جاد
عشير
خطبة يهوذا في الكنيست الإسرائيلي
- الحصول على الرابط
- X
- بريد إلكتروني
- التطبيقات الأخرى
تعليقات
إرسال تعليق